Василий Добрынин - Последняя мировая... Книга 1

Он не стал запирать Мирку на ночь, в его, боже мой! — отдельной комнате. «Хозяйство» расположилось в жилом офицерском доме. Немцы умели создать для себя уют, его не разрушили бомбы и русские штурмовики, и теперь наслаждался им бывший узник Мирка…

— А завтра, — пообещал старшина, — дам тебе нашу одежду.

В самом центре села, на площади, был колодец с большим, из гладких досок искусно вырезанным журавлем. Мирка вернулся на той же полуторке-ЗИМ, на которой отца увозили на фронт. Но полуторка шла не в село. Шла мимо и дальше, поэтому Мирка сошел на подходе к селу, и потом долго шел пешком. Он подошел, чтобы попить, освежить себя колодезной водой, которой не знал уже три с половиной года. Глубоко залегала вода в их селе: Мирка с детства далекого помнил, как, заглянув туда, поражался — небо, и Мирка на фоне неба, — так далеко! Можно крикнуть — оттуда вернется эхо…

Повзрослевший, прошедший Освенцим, пришедший с войны, заглянул, как в далеком детстве, в колодец Мирка, чтобы увидеть себя, отраженным на фоне неба, в родной воде. И голова закружилась…

Замелькали перед глазами, опять, те же клочья-обрывки ленты: он видел немцев, которых как будто бил молотом в грудь. Поочередно, один за другим, отлетали они назад, и умирали, упавшие навзничь, убитые Миркой. Что-то было не так, голова кружилась…

— Вставай! — будил старшина Григорий Михайлович.

Мирка протер глаза.

— Вот не военный ты человек! — пожурил старшина добродушно и протянул Мирке руку. — Завтракать, как? Принести, или с нами пойдешь?

— Ой, лучше с вами.

— Ну, так давай!

— Мирка! — окликнул Викентий Стасович, — время не выкроишь, пять минут, на меня?

— Выкрою, — отозвался Мирка.

Старший лейтенант завтракал с кем-то вдвоем. Второй был старше: крупная звездочка в центре была на его погонах. Перед ними стоял графинчик.

Второй посмотрел на Мирку внимательно.

— Он! — кивнул Викентий Стасович, — и спросил Мирку, — Ты выпьешь с нами?

— Нет, — сказал Мирка не приближаясь.

— Такой! — прокомментировал Стасович, — Нас вчера напоил, а сам не хочет! Но, видно и с немцами он не пил! А до войны еще мальчиком был, пионером, — значит, тоже не пил. Мирка, я прав?

— Правы, — ответил Мирка.

— Малец? — уточнил офицер с большой звездочкой, — Да, на вид — двадцать семь, если не все даже тридцать!

«Освенцим состарил», — хотел сказать Мирка, и промолчал…

— Ладно, иди, Мирка…

— Он что, еврей? — спросил собеседник Викентия Стасовича.

— Евреи, товарищ майор, — это Мойши и Юдки. А он, я так понял, обыкновенный Мирон.

— Да, — согласился майор, — Мирон — это наш человек. Ты пойди, — обратился он к Мирке, — поешь с ними…

Они были другими — чувствовал Мирка, — солдаты, которые с ним говорили вчера участливо. Над ними угадывал Мирка свист пролетевших пуль, и шорох осколков. Над Викентием, шорох и свист как-то не ощутимы…

С солдатами освобождения Мирка снова пил горькую. «Это наркомовские!» — говорили они, — а он пил, быстро хмелеющий от истощения. Водка жалюща и горька. Мирка горько жалел, что не бывал в бою…

— Мирка, — нагнулся на ухо Григорий Михайлович, — ты поди спать. Тебе надо спать часов десять-двенадцать — не меньше! — он что-то хотел добавить. Но был он солдатом — это вчера понял Мирка. А диктовал Викентий Стасович.

Мирка, качаясь, пошел к себе, спать.

— Ми-ир, Мир, — толкая в плечо, будил его старшина, — тебя ждет Сташинский!

Через пять минут Мирка был в кабинете Викентия Стасовича.

— Сядь! — сказал тот, — И, давай по порядку. Фамилия?

— Выхованец Мирон Аристович.

— Выхованец? Что же — от слова «спрятать»? Сховать, заховать? А ты, получается, — вытащенный?

— Нет. Выховаты — воспитать.

— Воспитанник?

— Да.

— Ага! Значит так, Арестович…

— Аристович!

— Дерзишь ты, Мирон Арестович! — покачал головой Викентий Стасович.

— Аристович!

— Я же и говорю! Не клеится, да, арест к тебе, Мирка? Что ж, арест, это слово другое. Та-аак, а отец твой, Арист, кем был?

— Столяр-плотник.

— В колхозе?

— Ну, да.

— Аристократ! Ты, прям, из графьев! Давай по порядку: дата рождения, и — до сорок первого, до того, как попал…

— Я… — Мирка взял себя в руки, и стал рассказывать все подробно.

Викент записывал.

— Так, — отложил он ручку, — теперь, мой Мирка, -друзья… Кто они были, здесь, в Аушвиц, или «Освенцим», как ты говоришь. Наши, Мирка, с наших давай. И, будь любезен, подробней.

— Они говорили, чтоб я передал, скажите потом: «Нас убили!»