Альберт Зарипов - «Был жестокий бой»

— Пацан ещё! — сказал Юра Денисов. — совсем пацан…

Он не договорил. Мы и так уже видели то, что этот мёртвый солдат морской пехоты… Он только лишь одет в военную форму… А в действительности это был худенький восемнадцатилетний мальчик. Его тонкие запястья торчали из рукавов бушлата как-то неестественно… Непривычно!

И умер он как-то по-детски. Потому что пуля попала ему прямо в левый глаз. И в этот свой последний миг жизни… Этот маленький морпех только и успел сделать то… Что инстинктивно закрыть обоими руками своё лицо… Его заляпанные грязью ладошки так и остались… Прикрывать мальчишеское лицо уже и после самой смерти… А вот тогда…

— Даже руки бинтом не связали…

Я не оглянулся назад, узнав по голосу своего Харитона. Ведь кисти убитого морпеха действительно не были зафиксированы для дальнейшей транспортировки. Маленькие ладони с тонкими пальцами навечно застыли в том предсмертном движении. Увы… Эта инстинктивно защитная реакция его не спасла. Пуля вошла в глаз и убила его почти мгновенно. Но именно в те доли секунды, когда железо войны только-только причинило ему боль в области глаза… Именно тогда этот худенький пацан быстро закрыл лицо обеими руками… Уже ни о чём не думая и ни на что не надеясь!

А стремительно убивающая его пуля… Она продолжила своё смертоносное движение… Пронзив мозговые ткани и выйдя наружу в области затылка. И этот морпех уже будет мёртв… Но его худые ладони по-прежнему прикрывали лицо… Из внешнего уголка левого глаза тогда скатилась кровавая слезинка, да так и остановилась чуть ниже скулы… Чтобы потом так и засохнуть… Тоненькой бурой полосочкой… А его мёртвые руки всё ещё будут прикрывать маленькое убитое лицо…

Мне стало жутко и неприятно. Я встал с корточек и пошёл к выходу. Но слева в углу лежало что-то бесформенное и непонятное. Именно сюда и показывал солдат из морга, когда произнёс слова… «Тут местные». Я не удержался и подошёл поближе.

В этом углу палатки было по прежнему темновато. Но мне всё же удалось разглядеть несколько мёртвых тел. Это были трупы местных жителей. Возможно чеченцев… а может быть и русских… Эти погибшие сейчас все казались практически одинаковыми. На них невозможно было различить какую-либо одежду. Все трупы были чёрными. Вернее, обгоревшими и обугленными. Как это случается при подобных ситуациях, местные жители в момент своей смерти приняли, так называемую, позу боксёра. Это когда от огня их руки и ноги непроизвольно поджимаются к телу. Именно поэтому лежащие в этом углу трупы выглядели как большая куча чего-то бесформенного… Типа обгоревших деревьев с торчащими обломками или обрубками ветвей…

Я собрался было уходить, но тут моё внимание привлёк один небольшой труп, который скорей всего являлся женским. Это если судить по его размерам. Но что-то в нём было необычное. Я поначалу решил, что эта погибшая женщина прижимает к себе какую-то вещь… То ли дорожную сумку, то ли мешок… потом у меня что-то сжалось внутри — это я подумал, что она была беременной… И эта мысль меня ужаснула ещё больше… Но затем…

«Бож-же ты мой! Да это же голова!..»

Перед тем как осознать всё это… Я посмотрел немного с другой стороны. В это же время кто-то отошёл от окна, что в противоположной стенке… И на всю кучу тел местных жителей попало гораздо больше света… И я увидел… Что этот женский труп прижимает к себе маленького ребёнка… И то, что я поначалу принял за чёрный шар или мяч… Это была детская головка…

«Они сгорели вдвоём… Заживо!.. И мать… И её ребёнок!»

Тут мне стало по настоящему плохо… И я поспешил наружу… К светлому дню и свежему воздуху.

— Что?! — встретил меня Юра. — Насмотрелся?

Минуты через три я слегка отошёл от всего увиденного и всё же рассказал офицерам про то, что находится в противоположном углу палатки. Мои товарищи меня конечно же выслушали… Но идти туда опять они не захотели.

— Всё! — сказал Батолин. — Хватит и одной экскурсии. Ещё успеем насмотреться.

Больше половины наших бойцов уже стояло снаружи. Я посмотрел на свои часы и с удивлением обнаружил, что с начала нашей «экскурсии» прошло всего-то минут десять-пятнадцать. А мне показалось чуть ли не целый час.

А потом мы шли обратно на свою базу. Серёга Батолин успел ещё раз зайти в левую палатку, где он разузнал кое-какие дополнительные сведения об этом военно-полевом морге.

— У них тут начальником раньше был один прапор. — рассказывал нам ротный. — Здоровый и крепкий вроде бы мужик… Был. А когда часть города освободили и в морг стали свозить трупы наших… Так этот прапор сам их выгружал… А на второй день он плакать начал. Говорят… Несёт чей-нибудь труп… В обнимку… Это ведь сейчас их начали на носилки укладывать. А раньше навалом привозили… Так вот несёт этот прапор нашего солдата… И плачет… А их всё везут и везут…