Олег Сидельников - Пора летних каникул

— Нам, понимаешь ли, Юрка, нельзя. Из московского управления госцирков авизовка пришла: тридцатого быть в Минске… Так-то вот, друг, расстаемся.

Он вздохнул, повертел в руках кепку и вдруг с радостным возгласом подбросил ее к потолку.

— Эврика!.. Эврика, мальчики!.. Все ясно, как апельсин. Не суждено Вилену Орлову крутить тройной стрикасат с пируэтом. Вилен Орлов записывается в добровольцы.

— Вилька! — взмолился Глеб. — Вилька!..

— Вопросы только в письменном виде и желательно на гербовой бумаге.

— А как же я?! — На Глеба больно было смотреть. — Ребята… Это нечестно. Сами на войну, а на товарища плевать? Друзья называется.

— Чудило! Топай с нами.

— Не могу, ребята. Если я уйду — номер развалится.

— М-м-да… дела, — Вилька поскреб затылок. — Как говорят в городе Одессе, факир был пьян — фокус не удалей.

И тут-то меня осенило. Номер развалится! Ну конечно, развалится. Еще как развалится! И хорошо, что развалится.

— Глебчик, — я прямо-таки ликовал, — Глебчик, сколько гавриков выступает в вашем номере… Десять? Прекрасно. И все такие хорошие парни — здоровяки, молодые, симпатичные, все призывного возраста. Должно быть, командир отделения от радости по воздуху летать станет, получив под свою команду таких натренированных красноармейцев… Уловил намек, Глебушка? Нет, не-тути больше вашего роскошного аттракциона! В армию его призовут…

Громовое «ура!» потрясло коттедж. Мама заглянула к нам, покачала головой, мол, большие, а ума маловато.

— Извините, Анна Петровна, — расшаркался Вилька, — это от полноты чувств. В честь победы.

Мама улыбнулась — грустно, участливо.

— Ветрогоны. Все вам трын-трава. Кровь льется, а вы — «ура!». Не знаете, что такое война.

Радостно галдя, мы поспешили обрадовать ее:

— Не знали — теперь узнаем!..

— Понюхаем пороху…

— Повоюем, Анна Петровна!

— Слава богу, — сказала мама, — слава богу, не повоюете. Не дойдет до вас очередь.

Я открыл было рот — сказать все, но Вилька дернул меня за рукав. Мне вдруг стало очень грустно. Представилась такая картина: я потихоньку сбегаю на войну… Нет, дальше даже воображать не хотелось. Как все-таки в жизни все трудно устроено. Вот мама, например. Отчего она так спокойна? Эгоизм заедает. Сын не дорос до призыва — вот и хорошо… Шиша — не дорос!

Мама ушла. Вилька швырнул свой пиджак на кровать, проговорил с заговорщицким видом:

— Порядочек! Мальчики, вношу рационализаторское предложение: двинули в военкомат…

Как раз в этот момент распахнулась дверь и ввалился Павка Корчнов — сухощавый, взволнованный, в желто-черной полосатой футболке с закатанными рукавами.

— Ребята, — сказал он хмуро, — плохи наши дела… Да нет, не на фронте. Личные наши дела горят. Голубым огнем пылают… Был в военкомате — ужас что творится! Народу — невпроворот. Песни, пляски, рев, а главное — не берут. Это же фельетон для «Правды»! Человек хочет воевать, а ему — кукиш. Поняли? — Тут он только заметил Вильку, смутился. Но я ему все объяснил, мол, циркач и прочее. Павка опять за свое — Не берут — и все! Рано, говорят. Не обучены, говорят. В общем — бред. Но я нашел выход. В нашем классе одиннадцать ребят, так сказать, отделение. Подадим коллективное заявление.

У Павки и в мыслях не было, что кто-то не захочет в его отделение. Даже Зильберглейта записал, хотя у того очки в палец толщиной. Впрочем, о каких очках речь? Привяжи их веревкой, чтобы не падали — и все. У японцев, говорят, все поголовно в очках. А воюют — дай бог каждому. И все же мы им приложили.

Павка — человек дела. Он вытащил из кармана штанов заявление нашего класса, приписал фамилию Вильки. Рядом с нашими подписями он делал аккуратные пометки: «Комсомолец с 1939 г… с 1940 г.». Потом он взглянул на Вильку, и тот сказал:

— Пиши: беспартийный большевик.

Потом Павка свернул заявление в трубочку и сказал на прощание довольно гнусные слова:

— Честно если, — на вас не очень надеялся. Но вы — молодцы. Спасибо, ребята.

— Дурак, — обиделся Глеб и плюнул в окно.

— Дурак, — согласился Павка. — Рад, что дурак. Он был очень честный, Павка Корчнов.

Еще раз сказав «спасибо», Павка бросил уже в дверях:

— А в городе что делается! Сплошные митинги и очереди за макаронами. Вот кретины! Макароны…

И убежал.

Мама нас накормила чем-то: А затем пришел участковый уполномоченный, и мы отправились рыть щель. Пришел с работы папа, взялся за лопату. Покопал немного, сказал вроде бы невзначай:

— Все-таки это безобразие. Не берут. Понимаете, не берут. У меня такое впечатление, что специалисты — не люди… Хамство!