Максим Михайлов - Двухгадюшник. Рассказы

«Выстрел!» — доносится через пробитый радиоволнами эфир напряженный голос Одессы. За спиной сплошной гул, будто стая гигантских шершней рвет крыльями горячий воздух. Шесть дымных грибов один за другим вырастают на линии чужих окопов. Сейчас там ад! Рукотворный локальный ад, до которого далеко безобидному фантазеру Данте. Криков не слышно — далеко! Но они кричат, наверняка, как-то работал в непосредственном контакте, слышал, перекрикивали разрывы. До сих пор их вопли в ушах стоят.

Комбат в училище: «Как отличить артиллериста от ракетчика? Не знаете, салаги? По голосу — артиллерист должен перекрикивать залп стреляющей батареи!» Шутка, конечно, перекричишь, как же! Не даром давая команду на беглый огонь, старший офицер батареи всегда уточняет расход снарядов на орудие. В процессе полуоглохший, одуревший от пороховой гари расчет уже не остановить уже сложно, как автоматы будут лупить с максимально возможной скоростью, пока не расстреляют указанную норму. Куда полетят «подарки» не их дело, от них требуется только скорость. «Выстрел!», наводчик с обезьяньей ловкостью отскакивает в сторону от прыгающего лягушкой лафета, третий номер уже с прижатым как младенец к груди снарядом, плевок воняющей сгоревшим маслом гильзой, в сторону ее, новый снаряд дослать толчком, лязг затворного клина. «Выстрел!», и все сначала. До тех пор пока хватит сил, или не будет команды «Стой! Записать, цель 101, опорный пункт!»

Расход снарядов на подавление взводного опорного пункта — 800 штук, по учебнику. Подавление значит вывод из строя порядка 70 процентов бойцов противника. Размечтался, кто тебе столько снарядов даст? Здесь как по учебнику не прокатит, особенности рельефа, да и напротив не взвод, а минимум батальон, да усиленный танками и «Градами». Так что оборотку при любом раскладе дать смогут. Вот сейчас и врежут, как только очухаются. Хорошо на батарее за горой, безопасно. Летят снаряды, летят, перемалывают траншеи напротив, мешают в кашу человеческие тела, бревна блиндажей и землю с брустверов.

Несколько дней назад бригада конфедератов при поддержке местных интернациональных бригад сунулась было здесь на прорыв, но откатилась обратно, умывшись кровью по самое не могу. И настал черед позиционной войны, того самого подавления опорного пункта.

Считаю снаряды, вроде все уже, норма. Вот взвыли последние, черт, крайние, поневоле станешь суеверным. Тьфу, три раза! Наконец оглушающая тишина, сегодняшнюю норму отработали. Мешком плюхаюсь на влажный песок дна окопа. Черт бы побрал эти дожди! Как я ненавижу осень! Лежу носом в луже и выжидаю, сейчас время алаверды от соседей, что-то медлят… А нет, уже началось, с той стороны нарастает тонкий визг, с приближением снаряда переходящий в мощный гул. Полетели… Эти долбят без пристрелки, а потому попадают чаще всего пальцем в ж…, э, в небо! На один раз рассчитанных установках далеко не уедешь, условия стрельбы каждый день меняются, пересчитывать надо. Но видимо лень, так что палят в белый свет как в копеечку. Однако все равно бодрости не прибавляет. По всем наставлениям и учебникам мне бы сейчас самое время наблюдать, засекая огневые точки, но дураков нет, на дне окопа как-то комфортнее. Да и чего там засекать, видел уже, с обратного ската долбят, не вычислишь. «Пан! Смотри там! Откуда они лупят? Вот бы засечь гадов!» — наушник рации шипит голосом Одессы. «Пошел на хер, урод! — ору в ответ, — Ползи сюда сам и засекай! Здесь головы не поднять!»

Вздрогнула земля, посыпалась какая-то труха с бруствера. Долетели гостинцы. Грохот разрывов. Господи, пронеси… Черт, молитву бы какую вспомнить, нет, не вспоминается. Еще толчок, еще. Перегруженные барабанные перепонки отказываются работать. Ощущение, что земной шар раскалывается на части. Да уймитесь вы наконец, уроды! Хватит! Какой там! Видно сильно мы их разозлили. Близкий разрыв, воздух нашпигован свистящим железом. С бруствера осыпается целая лавина песка. Глубже вжимаюсь в плещущуюся на дне окопа вонючую жижу. Бабах! Вашу мать, я же выше линии наших траншей! Куда целитесь, засранцы! Двоечники! Руки оторвать, а глаза повыкалывать, один хрен ничего не видите! Ниже прицел, уроды, ниже! Блин, пойти что ли к ним на полставки подработать. Убьют же так придурки! Ниже прицел! Ниже!!! Господи, помоги! А-а-а…

Ошалело вскидываюсь на постели и несколько минут не могу понять, где нахожусь. В голове настойчиво пульсирует: «Фух… Пронесло вроде…». Наконец глаза фокусируются на светящемся табло электронных часов. Без десяти пять. Однако незапланированно ранний подъем вышел сегодня. Приснится же такое! Не к добру видно, давненько этот сон не беспокоил. Энергично трясу головой, прогоняя остатки забытья, вытряхиваю из мозгов чертову батарею и полуобвалившийся окоп наблюдательного поста. Похоже помогает, объективная реальность уверенно заполняет рассудок, не давая ему вновь нырнуть в события почти пятилетней давности. На какое-то время перед мысленным взором еще задерживается Одесса, что-то орущий в гарнитуру рации, но вот и он тускнеет и, махнув на прощание рукой, соскальзывает в бездну небытия, за край моей личной микровселенной, туда, куда обычно рано или поздно уходят сны, без разницы приятные или нет.