Виктор Носатов - Фарьябский дневник. Дни и ночи Афгана

21 февраля 1982 года. Узбекская ССР. Город Ташкент.

Меня и еще четырех офицеров ММГ вызвал к себе в землянку майор Калинин и тоном, не терпящим возражение, приказал:

— Завтра едете в отпуск. Утром будут вертолеты, так, что собирайтесь.

А что здесь собираться? Нехитрая «афганская» форма была на нас, парадные мундиры здесь просто не были предусмотрены.

Ташкентский аэропорт встретил меня многоязычной разноголосицей и длинными очередями у касс. До Алма-Аты, где тогда жила моя семья, рукой подать, а билетов нет, и в ближайшую неделю они не предвиделись. Так, во всяком случае, мне заявили в справочной.

На удивление весь аэропортовский персонал почему-то составляли одни мужчины. Я замечал на себе их внимательные, оценивающие взгляды. Без труда определив по моей форме и раннему загару откуда я прибыл, один из них прямо предложил:

— Слушай старлей! Гони двадцать чеков и я тебе сделаю билет в любую точку Союза.

Узнав, что чеков у меня нет, делец с сожалением зацокал языком. В конце концов, мы остановились на «красной брони», то бишь, пяти дополнительных червонцах.

Пока шла эта наша торговля, в зале послышался шум, крики. Выхватив из рук дельца заветный билет на ближайший самолет, я решил посмотреть, что же там происходит. Когда протиснулся сквозь многочисленную толпу, то увидел картину, которая потрясла меня больше, чем, наверное, первый мой бой.

Несколько седовласых ветеранов с полным набором серебра и золота на груди держали за плечи молоденького лейтенанта десантника. Самый видный из них, по стати не ниже генерала, тянул свою дрожащую руку к алеющему на кителе офицера ордену Боевого Красного Знамени. Лейтенант тщетно пытался вырваться из цепких рук раскрасневшихся старичков, видя это, толпа подзадоривала «генерала» к более активным действиям. Только когда десантник, поняв, что из плотного окружения ему никак не ему не выбраться, отчаянно прокричал:

— Я свой орден кровью заслужил и никому не позволю за него хвататься! — я, наконец-то, понял, в чем дело.

— Молокосос! Ты лучше честно скажи, где этот орден взял, — рычал «генерал», А может быть ты его украл? Только не рассказывай нам сказки, что в Афганистане заслужил. Я знаю, вы все там на солнце загораете, афганок щупаете, да апельсины жрете. А мы за свои награды в окопах гнили, да кровь проливали!

Эти слова, признаться, меня взбесили и, нисколько не задумываясь о возможных последствиях, я кинулся на «генерала». Тот от неожиданности сразу же выпустил орден, который уже успел обхватить своими толстыми потными пальцами. В это время подоспела милиция, и нас развели в разные стороны. Я так и не успел сказать возмущенным ветеранам о том, как мы там афганок щупаем, да загораем. А хотелось, ох как хотелось! Хотя они бы меня все равно не поняли, ведь все центральные газеты из номера в номер печатали самые горячие репортажи, обычно заканчивающиеся фразами типа: «афганские части освободили…», «подразделения Афганской народной милиции захватили и уничтожили…» и т. д. и т. п. Только вот о нас ни одной строчки, словно советские солдаты там не воевали и не погибали.

В переходе аэропорта неожиданно встретил своего однокурсника по пограничному училищу старшего лейтенанта Александра Кравцова. Шесть лет не виделись, так что было о чем вспомнить и рассказать. Оказалось, что Кравцов возвращался из одного небольшого уральского городка, куда ему было поручено доставить «груз-300» — цинковый гроб с останками солдата — пограничника, погибшего в Афганистане.

— Чуть не убили меня там! — грустно улыбаясь, признался мне он.

А случилось вот что. Когда гроб экскортируемый почетным караулом, который для этой цели выделил военкомат, подвозили к дому погибшего, из дверей выскочили уже кем-то предупрежденные родители. Отец сразу же бросился к гробу, начал стучать по железу кулаками, кричать что-то нечленораздельное. Потребовал вскрыть домовину. Ему не разрешили. Тогда он кинулся к дому и вскоре выбежал оттуда с топором в руках, кинулся на солдат, стоящих в почетном карауле и едва не зарубил Кравцова, который попытался остановить несчастного отца. Только вмешательство стоящего наготове милицейского наряда не позволило разыграться новой трагедии.

— Это был первый гроб, который ты сопровождал?

— Да нет, не первый. Я думаю и не последний. Привык.

Объявили посадку на Алма-Атинский рейс и я, обнявшись на прощание с Александром, поспешил к месту регистрации. Ему вскоре предстоял полет в часть, а оттуда вертолетами в афган. «Пусть минет тебя душманская пуля!» — пожелал я, глядя Сашке вслед.