Коллетив авторов (под редакцией Г. И. Василенко) - Окопники

На дно солдаты оседали,
Зажав гранаты в рукаве…
Кто с желтым пятнышком медали,
Кто с медной пулей в голове.

А вражий танк матерый, дюжий…
Громаду чем остановить?
Вот — вот пойдет топтать, утюжить —
Живых в траншее хоронить.

И мы гремучие гранаты
Швырнули в пасть ему… и в бок!
И враг споткнулся воровато.
Уткнулся в дымный потолок.

Живые… Вышли мы к оврагу.
Отважным — золото наград.
— А мне?
За что мне «За отвагу»?..
— За то, что выдюжил, солдат!

— Огонь!.. —
Огонь я вызвал на меня!
Подносчики снаряды подхватили,
Наводчики бусоли закрутили:
Огонь, огонь железный на меня…
— Огня прошу, настильного огня!

Пускай пылает камень и броня,
Меня берут в позорный плен
Фашистский…
Моею кровью красят камень мшистый,
Орут вовсю, ликуя и браня.
— Огонь, огонь предельный па меня!
Огня, сынок, добавь сюда огня!.. —

Моя душа багряна от горна,
Я сам, кузнец и властелин металла.
Но, коль в огне земля загрохотала,
Идет беда коварна и страшна:
— Давай огня,
Еще разок — огня.
Огонь… Огонь палящий на меня!.. —

И берег наш, и луг заречный дальний
Всегда мое ценили ремесло:
Я молот знал и в звоне наковальни, —
Клепал лемех и ладил чересло…
Осколков горсть, своих, вошло в меня.
— Прошу огня…
Последнего огня!

Мои враги мне больше не страшны, —
Считают их дубы из‑под ладони;
И надо мной склоняются в поклоне
Все пахари родимой стороны.
… Сгорает день, стрекозами звеня,
Я — властелин металла и огня.
— Огонь — в меня!

Как кровь, что алою была,
Не потечет обратно в тело,
Так жизнь, которая прошла, —
Не обретет свои пределы…

Верста ложилась по версте,
Средь грома дымного и звона.
Висели танки на хвосте
Немецкой панцирной колонны.

Врагом был взорван виадук,
Упал в небыструю Маглушу,
К реке сомкнули полукруг
И наши танки, и «Катюши».

Послали залп свой по врагу
И закрутились на пригорке.
Искали брод через реку,
Дыша огнем, тридцатьчетверки.

— Постойте!.. — им наперерез
— Бежит малец,
В фуфайке длинной.
Кричит: — Постойте ж, наконец!

Взорваться можно…
Дальше — мины.
За ним растерянная мать:
— Родные, милые… Браточкн!
Здесь можно броды отыскать, —
Его послухайте…
Сыночка!

— Поставил мимы немец — вор
— И слева к берегу, и справа.
А череч ениып мамкин двор
Нормальной будет переправа.

Ич танка вышел политрук:
— Хочяйскнй двор наклонно — ровен,
— Да мере» речку ну жен сруб,
А где возьмешь на это бревен?

Скачала мать:
— Ломайте дом!
Ведь он… Хорошая соснина.
Пока немые за бугром —
Давите, бейте сатанину. —

И стали хату разбирать —
Большую, теплую, родную.
— Не жалко, мать?
— Не страшно, мать?
— Переживем, перезимуем!

Откину в сломанный топор.
Убрала доску от фронтона.
Череччабор и череч двор
Пошла моторная колонна.

И все в историю ушло
Через подворье Кузнецова:
Ново — Петровское село…
Снега,
Окопы Подмосковья.

Забрел я в юность на пути:
Еще жива, совсем седая…
Светился орден па груди —
Ютилась бабушка в сарае.

… Как кровь, что алою была
Не потечет обратно в тело,
Так жнзнь, которая прошла —
Не обретет свои пределы.

Под Бреслау, за Одер — рекою,
Я, споткнувшись, па камни упал.
Не заметил, как в зареве боя
От сомкнувшейся цепи отстал.
Я спешу, порываюсь подняться,
А сосед мой кивает: — Молчи!.. —
Тени сада на окна ложатся,
Над готической крышей — грачи.
Стены, двери и девушка в белом,
И такая вокруг белизна!
— Где я? Что я? —
Шепчу оробело.
А за дверью бушует весна.
Простынь мну непослушной рукою,
Неразборчивых мыслей накал..
Да ведь это за Одер — рекою
Я, споткнувшись, на камни упал!
Я упал у разбитого дота
И в бессилье лежал до утра.
И родная пехотная рота…
— Где пехотная рота, сестра? —
— Наклоняется девушка в белом:
— Вы в санбате у нас не один!
Ваша рога, понятное дело,
От Бреслау пошла на Берлин.
Громом танки ее прогремели,
Самолеты гудят в облаках.
Бьют «Катюши» по видимой цели.
Слышит мир ее кованый шаг.
— Не хочу этой белой палаты,
И диета бойцу не нужна.
Там ведь намертво бьются ребята,
Выдаст им паек старшина.
Ждет сержанта упавшего ротный —
Эх, какой командир мировой!
Он‑то знает, в победу влюбленный,
Что вернусь я здоровый, живой… —
И сестра улыбнулась приветно:
— Ваша рана в груди нелегка!.. —
По Берлинской дороге победной
Гравий бьют ветераны полка.