Артем Анфиногенов - Мгновение – вечность

— И не ваших… И в Нижне-Чирской – тоже.

— В Нижне-Чирской?! — усомнился старшина. — Отставить панику!

— В Нижне-Чирской нас обстреляла зенитка и тут же прихватили «мессера»… Как по нотам.

— Когда?

— Я сама против паники. Вчера… В восемь десять – восемь пятнадцать утра примерно… Шумный сброс воды – и тишина. Молчание.

Наконец она открыла дверь. Чистое, промытое лицо без свекольного оттенка. Скорее оно было бледно.

— Я не прохлаждаюсь, товарищ лейтенант, — с опозданием, сдержанно пояснила летчица. — Я здесь приземлилась и отсюда взлечу. Сержант Бахарева, — и подобралась, свела каблуки брезентовых, в потеках масла сапожек, как образцовый строевик, отработавший курс молодого бойца. Румянец постепенно приливал к ее щекам.

— А если немец двинет?

— Сижу без масла, — сказала она веско. — Дюрит заменен. Доставят масло, я заправлюсь и – домой.

— Кто доставит? Откуда?

— Из Малой Россошки…

Кулев вспомнил взмыленных коней заградотряда.

— Сержант Бахарева! — Он по-командирски приосанился. — Берем «ЯК» на прицеп, и сей же момент – ходу.

Она отрицательно покачала головой.

Не мина с секреткой, бог весть куда подложенная (подложенная ли?), ограждала ее самолет, но румянец к лицу, строчка свежего подворотничка и, конечно, грубоватой ткани светлая лента в волосах… Кулев не ошибся, предложив серьезную заботу о прическе. Лента в волосах, старательно промытых и слегка на висках пушившихся, вместе с твердым отказом покинуть хутор как-то разом возвысили летчицу в его глазах. Опрятный, не глаженный после стирки, сильной рукой выжатый комбинезон был также на ней хорош.

— Тогда… двинули, — сказал Кулев своим, не трогаясь с места.

— Очень плохая вода, — поделилась с ним Бахарева, недовольно прощупывая волосы. — Холодная, жесткая… ужас. Никак голову не промою.

Это все, что она могла ему сказать, оставаясь здесь с «ЯКом».

— Когда-то авиация жила на касторке…

— Мензурка бы касторки не помешала.

— Моторное масло не подойдет?

— Нет, — без улыбки ответила она, вместе с непринятой шуткой отставляя еще дальше лейтенанта от своих расчетов и планов, где тайны косметики и получения заправочного масла соседствуют с готовностью взлететь на сияющем чистотой истребителе по этим колдобинам и буеракам.

«Как же она приземлилась здесь, целехонька?» — запоздало удивился Кулев.

— Товарищ лейтенант, все ясно, едем, — сказал старшина. — Майор Егошин нас заждался…

— Майор Егошин… дома? — насторожилась Бахарева, глядя мимо Кулева и что-то поправляя в волосах.

— Был дома.

— Вы когда… оттуда?

— С «пятачка»? Третий день. По коням!

— Обождите, на Обливскую водил… Егошин?

— На Обливскую? Может быть.

— Самолет его пестрый, как зебра?

— «Черт полосатый», да… Не обязательно водил Егошин, — сказал Кулев, потолкавшийся на КП. — Другие на «черте» тоже летают…

— Мы прикрывали, — упавшим голосом призналась Бахарева, кровь схлынула с ее лица… — Действительно, «черт», от земли не отличишь…

— Плохо прикрывали?

— Чужая машина, мотор отказал. — Она мельком, неприязненно глянула на самолет, сиявший чистотой.

— Так… Остальные?

— «Парой» ходили… Старшина Лубок да я. Но Егошин все видел! Все знает…

Громыхая бидонами, на баз влетела двуколка.

— Эмэс? [6] МС - сорт авиационного масла. — нетерпеливо крикнула Бахарева вознице, и Кулев тотчас узнал в нем моряка из кавалерийского заслона.

— Как будто эмэс…

— Будто?

— Гэсээмщик заверил: авиационное масло эмэс.

— Спрос будет с тебя, не с гэсээмщика.

— Ты, Лена, за канистры не хватайся, тяжелые, я снесу, товарищи помогут.

Вскользь глянув на Кулева, моряк поднял два бидона, понес к самолету.

— Ветер утих, без воронки заправимся, — говорил моряк. — С товарищем сержантом сработались, есть контакт… Товарищ капитан подъедут, уточним насчет документи-ков…

— Каких документиков. Костя?

Она подошла к двуколке и стала над долгожданными бидонами, веки ее как будто отяжелила тень, изменившая выражение бледного, на одной мысли сосредоточенного лица. Или заявило о себе сомнение, или, напротив, решимость взлететь отсюда по рытвинам и ямам? У солдат перед боем замечал Кулев выражение, какое было сейчас на лице Бахаревой. «Как на смерть», — подумал он, отворачиваясь от летчицы.

— Каких документов? — повторила она. — Товарищи из братского полка… полка майора Егошина. Я их знаю. Выискивают упавшие «ИЛы». Хотели мне помочь, но мне их помощь не нужна… зачем? — говорила она медленно и тихо, сосредоточенная на своем так, что все происходящее вокруг не могло иметь для нее значения. «Рвать когти, — понял Кулев, глядя на летчицу. — Знаем мы эти боевые убранства милых головок, — говорил он себе. — Знаем, встречали. Планеристка из Коктебеля, побивая рекорды, вплетала в свои волосы ленту, потом лыжница-свердловчанка, чемпионка страны… Рвать когти!..»