Сергей Михеенков - В бой идут одни штрафники

Рука доктора была прохладной, почти невесомой, как утренняя тень в саду. И рука, и белый, тщательно выглаженный халат пахли лекарствами. И, пожалуй, только этот запах настойчиво напоминал о том, что никакая это не тень, и даже не женщина, а просто доктор. Доктор в больничной палате. В госпитале. Где он, Санька Воронцов, обычный больной. Раненый, которого привезли сюда с передовой. В потоке битых, калеченых, искромсанных и обожженных, но еще живых, нашлось место и ему, лейтенанту ОШР. Лица ее Воронцов не смог разглядеть. Медсестра тут же начала запихивать ему под повязку, в щель, градусник.

— Доктор, скажите, я буду ходить? Ноги целы? — спросил он о том, что казалось главным.

— Не только ходить, но и бегать будете. — Она откинула простыню и начала ощупывать бинты. Что-то непонятное сказала медсестре по поводу перевязки. Потом ему: — И ходить, и бегать. Но нужна еще одна операция. Так что готовьтесь, лейтенант.

— Что, так сильно меня покалечило?

— Вам повезло. Кто-то из ваших товарищей правильно сделал первую перевязку. Быстро доставили в полевой госпиталь. Потом — к нам.

— Спасибо, доктор, — поблагодарил он.

— Готовьтесь к операции, — ответила она.

И тут Воронцов увидел ее лицо. Мягкий овал, смуглые веки, черные гладкие волосы, зачесанные под ослепительно-белый колпак, и мягкие серые глаза, напоминающие прикосновение ее рук. Кого она ему напоминала? Кого-то из прошлого, которое он хотел забыть навсегда. Особенно голос, интонация. Властная и в то же время женственная. Манера немного растягивать гласные в окончаниях слов.

Он закрыл глаза.

А доктор начала осматривать других раненых.

— Мария Антоновна, надо бы Кондратенкову тоже температуру измерить, — осторожно подал голос Гришка, жадно следя за каждым движением доктора.

— Эх, Гриша, Гриша… — тут же отреагировала она. — Не иначе вы в ухажеры ко мне набиваетесь! Не трудитесь, голубчик, ни фельдшером, ни истопником я вас при себе не оставлю. Недельки через три на переосвидетельствование и — на фронт.

— Фронта, Мария Антоновна, я не боюсь. А вот о вас скучать буду. Это правда.

— Кондратенков, как себя чувствуете? — И она наклонилась к пожилому, плотно укутанному бинтами и гипсом, которого Гришка называл батей.

— Устал я лежать в этой броне, товарищ доктор, — ответил усатый. — Пролежни, наверно, уже образовались. Бока ноют.

— Гипс начнем снимать на следующей неделе. Потерпите.

Когда доктор ушла, Кондратенков вздохнул и сказал:

— Капитан, разволновал ты меня, стервец.

— Ты, бать, о чем?

— Да про девок напомнил.

— Про каких девок? — хитрил Гришка, вытянув шею и подмаргивая всем, кто лежал в палате.

— Ну как про каких? За которыми подсматривал. На речке, помню… Купальня у нас одна была. И они потом, ну, девки, платьишки свои и трусы в кусты выжимать ходили. Купались-то в платьях. А мы с Кузьмой, друг у меня был, затаились раз, ждем… Да ну тебя к черту, капитан! Ей-богу, как незнамо кто…

— Ну-ну, бать, давай дальше. Ты ж на самом интересном остановился. Вон, разведчик уже в калачик свернулся…

Батя молчал. Молча смотрел в потолок. Бинтов на голове у него после последней перевязки стало меньше. И лицо целиком открылось. Не такой уже и старый он оказался, как показалось Воронцову вначале.

— Я ж на одной из них потом женился. Кто ж про свою жену рассказывает?

Они засмеялись.

— Бать, а дети у тебя есть? — спрашивал читавший книгу. У него была перевязана грудь и ступня левой ноги.

— А как же. О чем и думаю теперь день и ночь. Трое их у нас. Все сыны. Старшему через месяц семнадцать. На фронт рвется. В аэроклуб ходит. Уже летает. А мы еще до Днепра не дошли.

— Да, бать, попадет твой старший на фронт как пить дать.

— Догонит нас где-нибудь под Варшавой.

— Неужто так быстро теперь пойдем?

— А что! Вон как гонят!

Заговорили остальные.

— А моему старшему пятнадцать. И я не знаю, жив ли он. Под Минском наша деревня.

— Там, говорят, в партизаны многие подались.

— Да, мужики… В один прием у нас не получилось. Мы-то, считай, уже второго призыва. Первого уже почти нет. Выбили весь. А видать, и третий понадобится. Вот под него дети как раз и подрастут…

— Смоленский, — вдруг спросил Гришка, — а ты какого призыва? На резервиста вроде не похож. С какого года на фронте?

— С сорок первого. С октября.

Гришка присвистнул. Кивнул на подвязанную на растяжке руку:

— И что, эта твоя нашивка первая?

— Третья.

В палате сразу затихли.