Сергей Бортников - Добро пожаловать в Некрополь

— Похож? — наконец спросил.

— Если честно, не очень, — признался Юрий Абрамович. — Брови не такие, лоб узковат… И морщин ему добавь, а то намалевал, понимаешь ли, сорокалетнего мужика, а ему — далеко за шестьдесят.

— Шестьдесят восемь, — уточнил Валента.

— А ну-ка, ну-ка, — что-то в образе Прокопчука зацепило Ивана Ивановича, и он принялся давать советы живописцу. — Не надо его старить. Оставь, как есть… А на другом листе — нарисуй новый портрет, более современный, что ли.

— Хорошо, — согласился Александр, которому явно льстило внимание старого чекиста, и принялся резво набрасывать штрихи хорошо заточенным карандашом.

— Вот теперь, как живой! — одобрил Юрий Абрамович.

— Тебе, Вова, он никого не напоминает? — спросил Ковальчук.

— Нет, Ваня…

— А ты приглядись внимательнее.

— Чёрт возьми, это же… Селезнёв!

К Валентине Никаноровне решили не ехать. Послали быстроногого Валенту с просьбой сообщить ей радостное известие, а сами помчали в НИИ, чтобы встретиться с руководителем филиала и его очаровательной заместительницей.

Директор был в стельку пьян.

— Она меня бросила… — рыдал он, уткнувшись носом в стопку служебной документации.

Тур, нажимая до полика педаль акселератора, погнал свою «лайбу» ещё дальше по дороге в Шацк. К своему другу участковому он уже не входил — влетал!

— Срочно набери телефонистку! Нам нужен начальник областного управления КГБ.

— Есть! Санечка, соедините меня…

— Полковник Ковальчук! — вырвал трубку Иван Иванович. — Немедленно объявите в розыск гражданку Пушнову, 1929 года рождения. И гражданина Прокопчука Виктора Гавриловича, предположительно 1899–1990 года рождения. Высокий, импозантный, выглядит намного младше своих лет.

— Понял! Сделаем! — заверил подполковник.

Младший лейтенант уже несколько часов гонял по Киеву в поисках нужной улицы и никак не мог её найти. Наконец вспомнил, что у него есть «волшебное» удостоверение, и обратился за помощью к постовому.

Тот долго, но доходчиво показывал короткую дорогу.

В трёхэтажке довоенной застройки было всего два подъезда, по девять квартир в каждом. Шестая находилась на втором этаже первого из них. Туда Ваня заходить не стал — зачем, там живут другие люди. А вот в пятую постучал.

— Вы к кому? — грозно поинтересовалась миловидная девчушка лет восемнадцати, без промедления выскочившая на лестничную клетку.

— Мне всё равно. Я из госбезопасности, младший лейтенант Ковальчук.

— Документы у вас есть?

— Так точно, моя ты бдительная! Вот, полюбопытствуй.

— Дайте я его хорошенько рассмотрю.

— В чужие руки такие вещи не передаются. По уставу не положено.

— Ясно… Что вы хотите?

— Соседкой вашей интересуюсь. Бывшей.

— Какой именно?

— Софьей Валентиновной Пушновой…

— Я её не помню. Этажом выше, над нашей квартирой, живёт дядя Миша — они дружили.

— Спасибо.

Перепрыгивая через ступеньки, Иван взбежал наверх и нажал кнопку звонка.

На его зов вскоре откликнулся грузный до неприличия мужчина с постоянно вываливающимся наружу из-под узкой рубахи брюшком.

— Дядя Миша, вы будете?

— Ну я…

— Младший лейтенант госбезопасности Ковальчук.

— Понял. Я чем-то проштрафился?

— Пока — нет. Соседку вашу ищу. Пушнову.

— Соньку?

— Ага…

— Так она того, ещё в прошлом году умерла.

— Где похоронена?

— На Байковом!

— Воевали?

— А то… Гвардии старшина. Дошёл до Кенигсберга, то есть Калининграда, прошу прощения.

— Она одна жила?

— Ну, что вы, такая женщина — и одна! Каюсь, одно время и я хотел заглянуть ей под юбку, полгода подбивал клинья, но не вышло ни… — он вдруг закашлялся, сильно, до хрипа, так и не успев закончить. — Извините, лёгкое прострелено, до сих пор даёт о себе знать… Короче, отшила она меня… А вскоре я понял почему. Оказывается, у неё есть хахаль. Вальяжный такой, породистый, самый настоящий барин. Сонька его почему-то на люди не показывала, держала за запертой дверью, может, боялась, что отобьют? После войны, сам понимаешь, нехватка кавалеров ощущалась достаточно остро по всей стране, а особенно в Украине.

— И долго он здесь прятался?

— Последние десять лет — точно.

— Как она его звала?

— Виктор. Чаще Витенька. Когда Соня умерла, барин погоревал-погоревал — и куда-то смылся. Перед отъездом крепко на стакан сел. Бывало, и я возле него добряче ужирался. Не до поросячьего, конечно, визга, но неслабо. Хороший он человек был, нежадный…