Николай Внуков - Наша восемнадцатая осень

Я не помню, когда снова начал стрелять, я пришел в себя только тогда, когда затвор клацнул впустую и приклад перестал биться у моего плеча.

Я снял пустой диск и поставил новый, набитый Цыбенко. И пока я ставил его, на мою левую руку опустился черный продолговатый жучок с длинными суставчатыми усами. Он сложил твердые хитиновые надкрылья, аккуратно заправил под них прозрачные крылышки и повел своими антеннами в стороны, будто пытаясь разведать, куда он попал. Ему не было дела ни до чего, и я посмотрел на него с невольным изумлением; неужели в мире есть сейчас хоть одно живое существо, которому неведомо, что идет война?

«Дурак, — подумал я. — Дурак! Ведь ты ничего не знаешь! Может быть, я сегодня умру…»

Но жук был существом из другого, совершенно чуждого человеку мира, у него были другие заботы, и плевать ему было на человеческую войну. Он сполз с руки на пулеметный диск, расправил крылья и, метнувшись черной точкой перед моими глазами, растворился в воздухе.

Стон эрэсов оборвался на высокой скулящей ноте, «Катюши» прекратили обстрел, и, как отлетающая волна прибоя, грохот сражения перекатился вправо, за железнодорожное полотно. Танки перестали бить по нашей позиции и начали пятиться назад. В наступившем относительном затишье вспыхивали только отдельные пулеметные очереди и слабенько хлопали одиночные выстрелы.

В осевшем на землю колышущемся слое дыма я вдруг заметил какое-то движение. Кто-то полз к моей ячейке, то приподнимаясь, то надолго приникая к земле.

Может быть, Вася?

На всякий случай я поймал ползущего на мушку и замер, ожидая.

Ползущий приподнялся.

— Эй, не стреляйте! Свои!

— Кто?

— Юрченко.

Через мгновение он в ячейке — в каске, съехавшей набок, с дрожащими руками, весь какой-то развинченный, почерневший.

— Дай пить.

— Нет у меня воды.

— Плохо… — сказал он. — А курево?

Я протянул ему пачку «Белочки» и газету, сложенную книжечкой. Он попытался свернуть цигарку, разорвал бумагу, просыпал махорку на землю, свернул наконец и попросил спичку. Затянувшись, откинулся к брустверу ячейки и закрыл глаза.

— Вася где? — спросил я.

Он открыл рот, но не ответил, а еще раз затянулся с такой силой, что газета вспыхнула. Дунув на огонь, он снова закрыл глаза.

— Где Вася, слышишь?

— Какой Вася? — спросил он, не открывая глаз.

— Тот, что был там, с тобой.

— Человек, — сказал он. — Настоящий мужик Вася… Ведь это он… все сделал… Они стреляли с открытым люком… И ни одного человека… А он прямо в люк… гранату… В самый люк… Точно… Встал, и в самый люк…

— Ваську убили?

— Мне уже ничего не оставалось… Он в люк… Оттуда как ударит… А я свои обе… под гусеницы…

— Васю убили?! — кричу я.

— Уже у нашего края, — вяло отвечает он, — метров пятьдесят оставалось… То ли из пулемета, то ли осколком… Я бы его дотащил, только вот… — Он открыл глаза и взглядом показал на ногу.

Только сейчас я замечаю, что голенище сапога у него пробито в нескольких местах и из дырок торчат как бы вырванные изнутри кровавые тряпки. Кровь, смешавшаяся с грязью, запеклась на кирзе черным смолистым натеком.

— Перевяжи, друг… Чем-нибудь…

Он снова откидывает голову. Лицо у него стремительно бледнеет, Рука с цигаркой бессильно падает на колени, осыпая брюки махорочными искрами.

Я машинально смахиваю искры ладонью.

«Чем перевязать?.. Как?.. У меня даже нет индивидуального пакета. Нам никто их не давал… Может, где-нибудь есть санитары?.. И вообще надо сначала разрезать голенище, иначе не снять сапог с ноги… Где же нож?»

Я шарю в карманах. Пальцы натыкаются на патроны, на какие-то бумажки, шнурки… В левом трофейный «вальтер». Рукоятка сама собой садится в ладонь… И только тут до меня с неистовой силой доходит. Васи нет. Нет Васи. Вот Юрченко здесь, передо мной, а Вася уже никогда не вернется… Никогда! Да что же это такое? Почему Вася остался там, в задымленном страшном поле? Почему так… Эх, Васька, Васька…

Юрченко приоткрывает глаза. Взгляд тускл, в нем почти ничего человеческого. Губы двигаются с трудом.

— Перевяжи, друг…

Я зачем-то вытаскиваю из кармана «вальтер», тупо смотрю на него и снова сую в карман, Что я должен сделать? Ах, да… нож… Вспоминаю, что после завтрака положил его в котелок… Вот он.

«Верный мой, хороший…» — нелепо думаю я и начинаю резать голенище, Кирза подается с легким треском. Юрченко, кажется, потерял сознание. Он как-то странно заваливается на бок…