Георгий Чернов - Имитация

– Пади ниц пред Сатаной!

– Ты не Сатана, – сказал я и не узнал свой голос – он был похож на голос моего собеседника.

– Откуда ты знаешь? Ты ни разу не видел Сатаны.

– Нет никакого Сатаны.

Козел почесал бороду и в насмешке выпучил на меня свои глазенки.

– А может тебя нет?

– И меня нет. Я умер.

– А себя-то ты хоть раз видел? Свою мерзкую рожу, обтянутую кожаным брезентом. Посмотри на себя. Может, это ты – Сатана?

К чему ведет этот разговор, я не понимал, но и молчать не мог – мысли сами всплывали в голове и тут же вылетали изо рта, который шевелился помимо моей воли.

Вдруг моего плеча коснулась чья-то рука: девушка, такая же обнаженная и вымазанная жиром, к которому теперь прилипла куча грязи и сосновых иголок, жестом попросила меня обернуться. Там, в траве, на постеленном пикниковом полотенце лежал укутанный по пояс в оленью шкуру Леонард. На мускулистой груди его лежала такая же, как и прочие, девушка и гладила его, словно это не антропоморфный осел, а кот. Просто большой.

– Не слушай ты этого мудака, – сказал он мне, а затем бросил в рот кусок сырой плоти. – Это я – Сатана.

– Нет, это я – Сатана! – воскликнула девушка, а затем вдруг засмеялась.

– Я Сатана! – раздалось с другого конца леса.

– Нет, я Сатана! – раздалось с другого.

Голоса звучали отовсюду, со всех сторон, загромождая голову. Казалось, что она вот-вот лопнет от мыслей – моих и не моих, чужих голосов, моих голосов. Сжав виски в ладонях, я попытался заглушить боль, сдержать силу, разрывавшую изнутри черепную коробку, но тут же увидел, как все вокруг начало тонуть в чем-то горячо-оранжевом. Подняв глаза, я понял, что все горит. Горят сосны, женщины, чаша с козлом на ней, Леонард, стоящий напротив меня, как ни в чем не бывало. Он подошел ко мне поближе, протянул свою пылающую руку и дотронулся моего плеча, разверзнув вонючую пасть:

– Иди домой, болван.

Не помню, как вышел, но когда оказался на улице, вдыхая свежий исцеляющий воздух, все прекратилось. Утомленный и еле дышащий, я присел на бетонную ступеньку, чтобы перевести дух. Все пальто было в крови. «Придется выбросить», – с досадой пронеслось в моей голове. Дрожащими руками я с трудом смог достать пачку сигарет, вытащить из нее одну и закурить. Поганые твари. Как же я ненавижу вас всех. Всех.

Нужно было быстрее добраться до дома. В свою тихую, укромную квартиру, в которой можно было бы спрятаться, погрузиться в нее, как в панцирь. Я поднялся, едва владея своим телом, пошатываясь сел в машину, с пятого раза наконец попал в зажигание ключом и направился домой.

Жил я на окраине города, как и подобает упырю, в ветхой панельной пятиэтажке. Бюрократическая система, о природе и вообще существовании которой можно только догадываться, выделяла нам жилье так, чтобы не нести особенных потерь. Пандемониум – корпорация хоть и влиятельная, однако все мы: упыри, бесы – рабы Сатаны, и все мы получаем лишь огрызки с Его золотой тарелки и даже не имеем возможности уйти. Но не поймите превратно – меня это устраивает. С тех пор, как я работал на мафию, ничего не изменилось: дом для меня был по-прежнему лишь местом, в котором я мог скрыться ото всех, спрятаться за тяжелыми занавесками, закрыть дверь на семь замков и погружаться в свою фрустрацию. Но, несмотря на это, для меня подвигом было дойти до своей квартиры.

Вот я вышел из машины и пошатываясь двигаюсь к двери подъезда, у которого решила покурить парочка каких-то шлюх и красующийся перед ними пьяный и, судя по всему, больной олигофренией павлин, скалящий в дебильном смешке свои гнилые зубы. Они слишком хмельны и заняты своим делом, так что даже не замечают моего пропитанного кровью пальто.

– О, еще один. С праздничком! Ты к нам заходи! У нас еще есть! – кричит эта мразь мне вслед, как только я вошел в дверь, и две кобылы начинают выть, заливаться смехом, а я даже не понимаю, о каком празднике речь.

В подъезде снова вонь. Прорвало канализацию? Лифта нет, и я поднимаюсь по лестнице. Блеклая лампочка почти ничего не освещает, но даже в такой темноте можно рассмотреть на зеленой стене свеженаписанную черной краской надпись «это ваш выбор и вы будете съедены». Я медленно ступаю на грязные ступени, и мне порою кажется, что нужна вечность, чтобы преодолеть хотя бы один пролет, а теснота здешних стен давит мне на грудь и сжимает горло. Два пьяных мужика сидят на ступеньках, заняв весь проход, и хищно смотрят на меня коршунами, выпуская сигаретный дым. Едва протискиваясь между ними, я продолжаю свое восхождение.