Алексей Рыбин - Черные яйца

Он сразу почувствовал симпатию к троллейбусу. Этот явно ни с кем и никогда не шагал в ногу. Точнее, не ехал в колесо со своими сверкающими, чистыми после мойки боками, цивильными и представительными транспортными средствами. Этот, совершенно точно, ездил окольными путями, подбирал бродяг на неведомых и необозначенных табличками остановках, он сворачивал в закоулки, он гулял – гулял так, как хотелось ему и его водителю. Следы прошлого говорили о многом. Вон, сбоку, плохо отрихтованная огромная вмятина, говорящая о том, что жизнь тащила его через овраги и буреломы, – троллейбус кренился на левую сторону, покачивался, словно с похмелья, скрежетал тихими, невнятными проклятиями, и казалось, что если бы он не держался за провода дистрофичными ручками-рогульками, то тут же завалился бы на бок неопрятной сине-бурой тушей.

Троллейбус подполз к остановке, на которой стояли Огурец и Маркиза, и остановился. Помедлив, но зная, что есть в мире необходимое зло, он попытался раздвинуть вялые шторки дверок-гармошек. Открылась одна – та, что в конце. Две остальные судорожно подергались и застыли в исходном положении.

Огурец и Маркиза завороженно смотрели на железного выродка. Стояли и смотрели.

Троллейбус тоже стоял. Кажется, ждал. Во всяком случае, стоял он уже значительно дольше положенного для обычной остановки времени.

– Пошли? – тихо спросила Маркиза.

– Пошли, – уверенно скомандовал Огурец.

Они бросились к задней дверце. Когда Огурцов, оступившись на скособоченной ступеньке, схватился рукой за шершавый поручень, его ощутимо дернуло током.

– Брат! – восхищенно прошептал он. В ту же секунду дверца-шторка, злорадно зашипев, неожиданно быстро сомкнулась за спиной Огурцова, защемив полу его пиджака.

Мужик смотрел в окно.

Маркиза и Огурец, несмотря на то что троллейбус был, за исключением единственного пассажира, пуст, устроились за его спиной. Остальные сиденья не могли таковыми считаться. Где-то не было обивки, где-то она была, но вся в липких, грязных, непонятного происхождения пятнах, а кое-где сидений и вовсе не было.

Оставалось одно более или менее приличное посадочное место – за уставившимся в окно гегемоном.

Солнце всходило, и лучи его били в лобовое стекло машины. Несмотря на то что оно было удручающе грязным, мутным и исцарапанным, лучи эти слепили глаза Маркизы и Огурцова. За спиной гегемона, сидящего впереди, спрятаться от солнца не удавалось. Слишком тощей и узкой была его спина, да и покачивалась она из стороны в сторону, что делало невозможным использование ее в качестве тента.

– Пересядем? – спросила Маркиза.

Огурцов снова не услышал ее вопроса. Он вдруг понял, что это тот самый, именно тот самый, троллейбус, который он загнал когда-то на «Ленфильме» ухарям с провинциальной киностудии. Вместе с Мишей Кошмаром, ныне преуспевающим бизнесменом. Он не мог ошибиться. Ему даже показалось, что он вспомнил четырехзначный номер, наляпанный масляной краской над кабиной водителя. Самого водителя видно не было – его скрывала выцветшая от времени и взглядов пассажиров кустарно отретушированная фотография Владимира Высоцкого.

– Пересядем? – повторила Маркиза.

– Ага. Давай. Только куда?

– А вот, назад. Там тоже, кажется, задницу можно пристроить.

– Если очень постараться, – хмыкнул Огурец, поднимаясь.

Они пересели на самые последние сиденья. Теперь Садовое кольцо уползало, вихляясь и покачиваясь в такт с нетвердыми и неровными движениями издыхающего средства передвижения.

Огурцов смотрел в заднее стекло. Уползало Кольцо, уползал «Флажолет», уползала еще одна ночь. «А гори оно все огнем, зато Маркизу встретил! Мы же так дружили».

Огурец вдруг понял, что «дружили» в прошедшем времени его не устраивает. Они дружат. Они встретились так, словно расстались только вчера. Информации друг о друге не было, ну, последней информации, зато как легко было. Как просто. Давно не испытывал Саша Огурцов ничего похожего. Казалось ему, что и не испытает уже никогда. А вот – на тебе.

– А ты-то как в Москве? – спросила Маркиза.

– Я? Ну, у меня тут круто... Я же теперь писатель. Книжка новая вышла, презентация вчера была.

– Ты? Писатель? – Маркиза отстранилась и внимательно посмотрела на Огурцова. – И что пишешь?

– Книги, – помрачнев ответил Огурцов. – Прозаик я. Пишу про заек. И про Ленина. Устраивает?

– Ясно. Достали тебя вопросами. Ладно. Не буду терзать. Дашь почитать что-нибудь?