Алексей Рыбин - Черные яйца

– Желудок не держит, – тихо вымолвил он, потея и трясясь.

– Ты тоже. Только лицом раздался. Знаешь, ты так стоял, я думала, ты под троллейбус сейчас сиганешь.

– Да? А я про Анну Каренину думал.

– Я же говорю – не изменился. В хламину пьяный – а про Анну Каренину. Или про Ленина. Курить-то есть у тебя?

– Есть. На. А ты чего, в Москве теперь живешь?

– Я где только ни живу.

Маркиза сунула в рот сигарету и вытащила из кармана бордового, с вытканными на груди желудями пальтишка – обшлага кармана были сильно потрепаны – зажигалку «Зиппо». Эта «Зиппа» по мгновенной, на уровне рефлекса, оценке Огурца должна была стоить, минимум, долларов двести. А то и все триста. Огурец чуял подлинность дорогих вещей нутром, как хороший «ломщик» или банковский служащий определяет на ощупь подлинность, достоинство и номинал любой купюры.

«Ну, пальтишко и «Зиппо» – это ее стиль. Наркотой, что ли, она торгует?»

– Наркотой торгуешь? – спросил Огурец. Последняя информация, которую он имел о Маркизе, была более чем печальна. Маркиза, по слухам, сторчалась вконец и, в этой связи, собиралась заняться курьерством. Товар возить.

– Да не-е... – Маркиза глубоко затянулась огурцовским «Мальборо». – О! Настоящие! А то я подумала было, что ты, как лох, – с «Мальборо» ларечным рассекаешь. Крутые-то, они «Мальборо» не курят.

– Это смотря какое «Мальборо», – ответил Огурец.

– Переломалась я, Саша, – сказала Маркиза очень серьезно. – Веришь?

– Верю, – неопределенно повел плечами Огурец. – Конечно, верю.

– Не веришь, – убежденно сказала Маркиза. – Никто почти не верит. Ну и хрен с тобой. А я квартиру продала питерскую, замуж вышла. Теперь вот здесь обитаю.

– А он кто?

– А какая тебе разница? Я с ним уже развелась.

– И что теперь?

– В Теплом Стане у меня квартира. Однокомнатная, так мне больше и не надо. Знаешь, кайф такой – лес из окна видно. Настоящий. Воздух, озон. Только все равно спать не могу. Дурь по ночам снится. Но я – как штык. По ночам работаю, а днем сплю. Днем сны не снятся. Я, Огурец, предел свой увидела. Ты видел предел свой? – Огурцов отвел глаза. – Видел? – требовательно спросила Маркиза.

– Видел.

Он вдруг закашлялся, и от этого ему неожиданно стало легче. Старик «Хеннеси», мурлыкнув в гортани, уполз обратно в желудок и там затаился в ожидании полной ферментации.

– А занимаешься-то чем? – чтобы как-то разрушить неожиданно печальную паузу, спросил Огурцов.

– А дизайнер я, – беспечно ответила Маркиза. – Между прочим, модный.

– Да? – с сомнением посмотрев на бордовое пальтишко, спросил Огурцов.

– А в кайф мне так, – оценив его взгляд, сказала Маркиза. – В кайф. У меня шмотья дома этого – по углам кучи лежат, в шкаф не лезет. А мне по фигу. И быки на улице не пристают. А то я пару раз вышла цивильно, так не знала, как отбиться. Мимикрия. Знаешь, что я делаю-то?

– Что?

– Обложки для всякой попсы московской. Ну, для компактов, для видеокассет... плакаты, шмакаты. Платят – боже ты мой! Сама не понимаю, за что.

– Ну да, – покачал головой Огурцов. – Я тоже не понимаю. Слушай, а ты есть не хочешь?

– Есть? Хочу. А что? У тебя бутерброд в кармане заготовленный лежит? Ты заранее знал, что мы встретимся? Взял колбаски, сырику... Вот, думаю, Маркизу встречу, колбаской накормлю.

– Перестань. Пошли в «Пекин»?

– Ну, пошли. Каждый платит за себя, или как? У меня бабки есть, могу угостить.

– Да брось, Маркиза, не выеживайся. Пошли.

Троллейбус был очень старый. Окажись он обычным, то есть новым, со сверкающими, только что вымытыми боками, с чистенькой табличкой, на которой аккуратным, хорошо читаемым шрифтом обозначен маршрут движения, не сели бы в него ни Огурцов, ни Маркиза. Ходу до «Пекина» было минут пять. Это если с задушевной беседой. Если нога за ногу. А молча, так и вовсе – рукой подать.

Но чудовище, со скрипом и стонами возникшее из-за спины Маркизы, сразу очаровало Огурцова. Если не сказать – загипнотизировало.

Как это мэр Москвы проглядел, облажался, дал маху, обмишурился, обо... Как, кто, зачем позволил появляться на свежих утренних улицах столицы невероятному средству передвижения?

Этот троллейбус был асоциален. Это был бомж в счастливой семье московских троллейбусов. Это был опустившийся, обрюзгший, потерявший ум, честь и совесть троллейбус-хмырь.

Огурцов сразу понял, что троллейбус этот чем-то похож на него. На известного писателя, который никогда в жизни не ходил проторенными путями. «Некоторые, – вспомнил Огурцов, – шагают в ногу вместе со всеми... А некоторые, – фраза капитана милиции, с которым беседовали в молодые годы Огурцов и Полянский, – некоторые гады выбирают окольные дорожки... чтобы не шагать в ногу... чтобы...»