Юрий Цыганов - Зона любви

У нас задачи страшнее, а решения проще: прожить и выжить. А как тут без женщины? И соваться страшно.

Но я-то, собственно, о проститутках…

Так вот, от них я не услышу глобальной ерунды о месте женщины в современном мире. Они не качают права во вселенском масштабе. И вообще прав не качают… Обязанность они свою знают — подставить свой мини эдем по найму — по первому требованию. А права… да у кого они есть, в нашем гнилом болоте! Пусть отзовутся — эй! Я бы хотел посмотреть, в ясны очи этого румяного молодца или, слегка косящие — полоумной молодке!

Вот почему я стремился к ним. Там мой клинок совершенствовался в фехтовании, получая сатисфакцию, а дух отдыхал. Там не было противоречий. Там я ни разу не встретил склеенные колени и добродетельных глаз.

Все женские добродетели находятся в животе, вечном, как земля и небо. Он истинен и абсолютен, как восход по утрам и закат вечерами…

А как упоительны в России вечера — всяк теперь знает.

Так что в упоении вечерами я стремился к вечности — животу и венчику, обрамляющему вход в него. Больше меня в том мире уже ничего не интересовало.

Правда, мне, гладиатору, воевавшему с призраками, доставался в награду лишь суррогат той вечности… Ну так что ж? Зато как восхитителен, бывает самообман, когда ты сознательно стремишься к нему и получаешь удовлетворение. Просто не надо сильно задумываться и так пристально смотреть вслед тем бешеным ордам, летящим в пустоту.

Было, иль нет непорочное зачатие — мне неведомо, но о порочном не зачатии я разведал практически все.

Я еду… крадусь к ним тайной тропой, как зверь, увлекаемый запахом самки… неслышной юркой змейкой ползу на охоту.

А вы, добропорядочные граждане моей страны, спите спокойно. Вам нечего волноваться. Я отработаю за вас весь грех, таящийся в ваших душах подспудно. Во всяком случае, два смертных греха — похоть и гордыню — я безропотно тащу за собой на Голгофу. Там и состоится глупая казнь, под дурные крики малочисленной черни. Только вы и ее не заметите. Вы никогда не замечали судьбоносных явлений. Спите и дальше, собратья по разуму…

Вы знаете, такое создалось впечатление, что всё в этом мире не просто так. Ощущение такое — во всем есть свой роковой умысел. И еще ощущение: всё в этом мире — тайна. А что делать?

Так вот, я мечусь, будто черт, освещенный священным лучом нимба Спасителя, не зная куда скрыться. «Ха, ха, ха», — говорю я и плююсь с горечью, потому что ненавижу скрываться. Любую, пусть даже самую грязную работу, необходимо делать спокойно. Если взялся творить зло, — твори, не оглядывайся! Иначе, что ты будешь стоить в этом мире? Только не надо каяться. От раскаяния пахнет падалью…

Сценарий моей жизни, поставленный неким докой режиссером, мне представлялся так: будто энергия земли и неба выбрала именно мой организм для столь грязной, отвратительной работы. Через него она пускает болотные пузыри, сливает черную воду, что накопилась в ее пределах. В выжженных солнцем степях моего сердца проносятся сонмы бешеных орд в пустоту. Быть может, земле и небу станет легче дышать? Я возьму на себя часть ее бед…

Или мне так кажется? Кажется, что я участвую в неких событиях, что я в этом мире чего-нибудь стою…

Сомнительное утешение. И мысль, в общем-то, — небезупречная. Тем более что отвечать придется мне одному по самому крупному счету. Здесь и сейчас. А земле и небу, как обычно, будет плевать на мои глупые фантазии.

Но пока час расплаты неведом, мы, с моими веселыми подружками, постараемся хотя бы не нарушать ваш покой. Мы будем тихо распутничать. Как мышки… Мы — последние слуги божьи, верящие в действительность!

Среди вас, голубушки, среди вашего блядского племени, выставленного на смотрины, я никогда долго не выбирал, полагаясь на интуицию. А моя интуиция плохого не посоветует.

Кстати, о выборе…

Небольшое драматическое отступление.

У меня есть приятель, прозван Калигулой — мной же и прозван. А как его еще назовешь? Нероном? Не тянет он на Нерона. Слабо ему сжечь «третий Рим» и декламировать свои стихи на пепелище. Стихов он не пишет и «третий Рим» так просто не спалишь, — повяжут. Тем не менее, он — Дмитрий Сапогов — вправе произнести на смертном одре: «Qualis artifex pereo!»

Почему бы и нет? Димон по жизни художник и артист. И, конечно, игрок. Знаете, как он за Пушкина заступился как-то. Совершенно невероятным манером!

— Пушкин, Пушкин… — говорит. — Я не знаю, что за него сделаю… любого урода порву! Жену брошу, если только посмеет… хоть как-то не так выразиться!.. а Пушкина не тронь, сказано!