Бенджамин Алире Саэнс
Я пел прошлой ночью для монстра
В жестокий час
Разбивается сердце мое,
Жить продолжая на своих же осколках.
Стенли Кьюниц «Древо познания».
Я хочу собрать все слова в мире, записать их на клочках бумаги и подбросить в воздух. Чтобы они птенцами разлетелись, воспарив к солнцу. Без всех этих слов небеса будут чисты, голубы и прекрасны. И мир будет совершенен в своем безмолвии.
Глава 1
Что написал на вашем сердце Бог
1
У кого-то есть собака — не у меня. Вместо собаки у меня психотерапевт. Его зовут Адам.
Лучше бы у меня была собака.
Во время нашего первого сеанса терапии Адам засыпал меня вопросами, и не думаю, что ему пришлись по вкусу мои неизменно повторяющиеся ответы: «не уверен», «не помню». Наверное, он, в конце концов, от них устал.
— Выходит, ты не уверен во множестве вещей, Зак? — спросил он.
— Выходит что так, — ответил я. Мне не хотелось с ним говорить.
Он лишь поднял на меня глаза, кивнул и задумался. Адам любит размышлять. На самом деле он очень дружелюбный парень, но я не был настроен на дружеский лад.
— Я дам тебе домашнее задание, — сказал он.
Ну ладно.
— Я хочу, чтобы ты рассказал мне о себе что-нибудь важное.
— Например?
— Думаю, ты прекрасно понимаешь, о чем я.
— Еще бы.
Мой тон вызвал у него улыбку.
— Ты можешь записать это или зарисовать.
— Ладно, я понял.
— Это ничего, что ты злишься на меня, — заметил он.
— Я не злюсь на тебя.
— Твой голос тебя выдает.
— Я устал.
— Так на кого ты злишься?
— Ни на кого.
— Могу я говорить с тобой откровенно, Зак?
— Почему нет? Валяй, говори прямо.
— Я думаю, что ты уходишь от ответа и что ты сильно зол.
Очень хотелось сказать ему пару слов, а точнее — послать на три веселых буквы. Я сдержался, произнеся вместо этого:
— Я выполню твое задание.
Вернувшись в свою комнату, я написал:
«Мне не нравится вспоминать.
Воспоминания мучают меня,
а мне не нравится мучиться».
Глядя на лист бумаги, я думал о том, что могу всю оставшуюся жизнь потратить на то, чтобы стать асом по части забывчивости.
Такое ощущение, что я существую где-то между воспоминаниями и реальностью. Быть может, для некоторых людей такое существование — норма. И никто не способен этого изменить.
Мне почему-то представляется, что при нашем рождении Бог подписывает все сердца. На одних он пишет «счастье», на других — «печаль», на одних — «безумие», на других — «гениальность», «злость», «успех», «невезенье». Кому какое достанется.
Воображение все время рисует швыряемую ветром газету. То, как очередной сильный порыв бросает ее на ограду из колючей проволоки, мгновенно разрывая в клочья. Я чувствую себя этой газетой. Бог для меня все равно что этот ветер. Для него все это — игра. Он же — Бог . И тут уж как кому повезет. Достав свою божественную ручку, он подписывает наши еще чистые сердца. Мне досталась «печаль». Поэтому-то я и не особо люблю Бога. И, кажется, он отвечает мне взаимностью.
— Что ты помнишь о том, как попал сюда? — спросил меня Адам.
— Ничего, — ответил я.
— Совсем ничего?
— Я был в одном месте, а потом вдруг оказался здесь.
— В одном месте?
— Угу.
— И где же?
— Дома.
— А где твой дом?
— В Эль-Пасо. Техасе.
— И до того, как попасть сюда, ты был там?
— Да, я там раньше жил.
— Почему раньше?
— Я больше нигде не живу.
— Что еще ты помнишь, Зак?
— Ничего.
— Уверен?
Мне хотелось лишь одного — чтобы Адам прекратил задавать свои бесконечные вопросы, так что я со всей серьезностью посмотрел ему прямо в глаза. Затем не выдержал:
— Я хочу, чтобы ты перестал спрашивать меня о том, что я помню.
— Понимаешь, Зак, амнезия при психологических травмах не так уж редка.
Психологическая травма . Ну как же, они здесь все обожают эти два слова — просто без ума от них. Пусть называют это как хотят. А что если я не просто ничего не помню, а не хочу ничего вспоминать? Если Бог написал на моем сердце «амнезия», то кто я такой, чтобы стирать написанное им?
Вот от чего бы мне сейчас полегчало, так это от бутылки бурбона. Может сказать Адаму, что алкоголь подстегнет мою память и чудесным образом исцелит меня от амнезии? Жаль, он не купится на это. Так и слышу его ответ: «Исцеляющие алкогольные отключки? Ну-ка расскажи, как это работает, приятель».
Дело в том, что я помню свое прошлое оборванными клочками. Тут клочок, там клочок. Все мое сознание усыпано ими. И на каждом таком клочке что-то написано. Если бы я собрал все эти бумажные клочки воедино в нужном порядке, то смог бы прочитать полную историю своей прошлой жизни, которая бы расставила все по своим местам.
Читать дальше