Владимир Корнилов - Псих ненормальный

— Рыженький! Вернулся?! — обняла меня Томка.

— Пожалуйста, Тамарочка Павловна! Умничка моя, — усаживал Томку Боб. — А ты, дорогой, — толкнул меня, — сейчас выступать будешь. Затравят, понимаешь, Вику.

Но Вика совсем не казалась затравленной и весьма бойко излагала свою выстраданную концепцию. Большинство, по-моему, ничего не поняло, но сидело смирно, ожидая музыки. Действительно, едва Вика спустилась к столику, где сидел ее плешивый муж, забренчали электрические гитары и ударник пошел раздавать шлепки тарелкам.

Потом усатый юнец вызвал на сцену бородатого графика, что провожал Томку на дачу. Мыслитель, устремив бараньи глаза в потолок, стал скорбно вещать о конце живописи и благодарить Вику, что она открывает иные горизонты.

— Это особый род заклания... Представляете, художница идет на заранее заданную незавершенность вещи. Сколько надо мужества...

— Правильно, родной! Мужества!.. — поддакнул Боб и прослезился. Я вдруг понял, что для него значит Вика: чистая душа, не вылизавшая ни единой правительственной задницы. Боб молился на дочь, забывая, что ее чистота оплачена его подхалимажными статьями, наподобие недавней в «Литературке».

— Это великий путь, — продолжал график, но тут забренчала гитара.

— Подожди, Игорек! — бросил в оркестр усатый юнец, и график, не позволив себе обидеться, по-прежнему не отрывая круглых глаз от потолочной балки, закончил тираду:

— Это мужественный путь. И если он заведет художницу в тупик, мы все равно будем ей благодарны, потому что пойдем другой дорогой.

В зале расхохотались.

— Зарапортовался! — крикнул Боб и повернулся к Костырину: — Васенька, и кого это вы привели? Такая красивая женщина!

Лера себя назвала.

— Кстати, и ты познакомься, — сказал Костырин Томке. — Это Калерия Алексеевна.

— Очень приятно... Долго собираются греметь? — Томка повернулась к оркестру. — Ничего ведь не слышно. Как тебе, рыженький, Викины работы?

Она нервничала, но самую малость. Наверняка сообразила, что это Леру встретила в пансионате у калитки, но при Ваське виду не подала. Васька тоже уставился на мою любовь, и я подумал: ну куда лезешь, старый, лысый и очкастый? Но вдруг понял, что он пьян.

— Тебе нравится Калерия Алексеевна? — спросил Костырин Томку.

— Не воображай, что напился...

— Не нравится Калерия Алексеевна?.. А мне — очень...

— Кончай, — сказал я.

Меж тем на сцене никаких значительных врагов не появилось, лишь известный поэт вяло хвалил Вику:

— Живопись, по сути дела, умерла. Шагал — счастливый пережиток, а Дали — профанация. Живопись ушла из людского сознания. Вика ищет? И прекрасно.

— Что я тебе говорила, рыженький, — улыбнулась Томка, нарочно не обращая на Леру внимания. — Он тоже говорит, что живописи конец. А он умный...

— Комиссар собственной безопасности, — буркнул Костырин.

— По-моему, хороший поэт, — сказала Лера.

— А ты Костырина почитай! (Дернул же меня черт!) Костырина не читала?

— Нет, Василий Валентинович обещал...

— Всегда пожалуйста! — Пьяный Васька вздрогнул и вытащил из черной куртки обернутую в газету мягкую книгу, но протянул ее Томке. Та взяла брезгливо, словно книга была захватана тысячами рук, и вдруг ее затрясло.

— Как?.. Как ты мог? Это подло...

— Пошли, — шепнул я.

— Нет, сиди! — Томка схватила меня за плечо. — И вы — тоже! — прикрикнула на Леру. — Как, как ты посмел? — накинулась на Ваську.

— Обнаружен бунт, Калерия Алексеевна... Сейчас из-за пояса будут рваться пистолеты... — смутился Костырин.

Как на грех, оркестровые ребята зачехлили инструменты.

— Нарочно подстроил! Это из-за вас! — напустилась она на Леру.

— Они только что познакомились, — сказал я.

— Все равно... При ней распустил хвост, трус несчастный!..

— Заткнись! — протрезвел Васька.

— Трус! Трус! — всхлипнула Томка, забыв, что публикация на Западе свидетельствует как раз об обратном.

— Что с тобой, Томочка? — подошел к нам бородатый график.

— Ничего. Надо будет — позовут, — отрезал Васька.

Мыслитель мялся у стола, не зная, обижаться или не обращать внимания.

— Вы свободны, — сказал я.

— Потом, Павлик... Извини, — всхлипнула Томка.

— Пойдем, — сказал я.

— Сиди, — попросил Васька.

— Что ты, понимаешь, плачешь? — Боб появился у нашего стола. — Тамарочка, дорогая, крокодил души моей, а плачешь. У меня радость. Вику, понимаешь, как принимают, а ты в слезах...

Он расчувствовался и жалел Томку, хотя прежде ее не переваривал. Но теперь их отношения прекрасно наладились. Как раз об этом лепетал очередной юнец: