Петр Шеманаев - Ай, да Пятёркин.

version="1.0" encoding="utf-8"?> child_prose Петр Иванович Шеманаев Ай, да Пятёркин.

Рассказы для младшего школьного возраста

У окна.

Ай, да Пятеркин!..

ru ABBYY FineReader 12, FictionBook Editor Release 2.6.7 131165271935920000 ABBYY FineReader 12 {F35B4313-4ADF-448F-A916-81AD6DC2048E} 1 Ай, да Пятёркин.(Рассказы) Малыш Москва 1987 Рисунки: Гальдяев Владимир Леонидович

Три года я ходил в детский сад. Вернее сказать, меня туда водили. И вот, наконец, я иду в первый класс.

Мама хотела проводить меня, но я сказал ей:

— Нет! Буду ходить сам! Должна же быть какая-то разница между школой и детским садом?

— Должна быть! — поддержал меня папа. — Тем более, что школа в соседнем переулке. Не заблудишься!

Я ждал первое сентября с таким нетерпением, с каким не ждал даже хоккейных матчей и взрослых фильмов, которые показывают по телевизору.

Ещё до первого сентября я не раз бегал в соседний переулок, который раньше был для меня просто переулком, а теперь стал самым главным местом в жизни, куда меня прямо-таки тянуло с утра до вечера!

— Ничего, тебе ещё надоест этот переулок, — сказал сосед с верхнего этажа, который учился в девятом классе.

Но я ему не поверил!

Первого сентября я в школу не пошёл, а помчался. Когда я вылетел из парадного, меня остановил на минутку тихий, но какой-то такой голос, что его нельзя было не услышать: «Ты в школу?»

Я обернулся и увидел в окне первого этажа женщину. Она смотрела на дорогу. На ту самую, которая вела в школу. Будто ждала кого-то.

Не буду рассказывать, как нас всех собрали во дворе школы, разделили по классам и поздравляли, потому что я от волнения плохо это запомнил. А потом зазвенел звонок. Самый первый школьный звонок в моей жизни.

— Ничего, скоро будешь ждать звонков, которые объявляют переменки, а не уроки, — предсказал мне мой сосед — девятиклассник с верхнего этажа.

Но я и тут ему не поверил!

Первый раз мы вошли в школьный вестибюль. Поднялись по лестнице… И я увидел мраморную доску с золотыми буквами. Я тогда читал ещё не очень хорошо… Но слова «пали смертью храбрых» я прочитал сразу. И остановился.

— Это бывшие ученики нашей школы, которые сражались за Родину, — объяснила учительница, которая шла впереди.

На первой же переменке я снова вернулся на ту лестничную площадку, где была мраморная доска с золотыми буквами. И стал читать имена и фамилии, имена и фамилии…

Предпоследним на мраморной доске был Сергей Шмаков. Эта фамилия была мне знакома. «Но откуда?»— подумал я. Когда очень хочешь что-нибудь вспомнить, это обязательно не вспоминается. И я мучился весь следующий урок. А к концу вспомнил: «Это же на табличке квартиры у нас в доме, на первом этаже, написано: «Е. Шмаковой—3 звонка». Я люблю читать дощечки на квартирных дверях.

Когда я первый раз возвращался из школы, та пожилая женщина опять стояла у окна. И смотрела на дорогу, словно ждала кого-то. Она была очень седая. А на глазах у неё были очки.

— Вернулся из школы? — спросила она.

— Вернулся, — ответил я.

— Как тебя зовут? Не Серёжей?

— Нет… Вовой.

Больше она ничего не сказала.

Осень в том году была очень тёплая. Окно на первом этаже было открыто и на следующий день, и потом тоже. И всегда по утрам, когда я бежал на урок, в окне стояла та седая женщина и смотрела в сторону соседнего переулка. Иногда она стояла там и когда я возвращался из школы.

— А вас как зовут? — не выдержал я однажды.

— Еленой Степановной. Может быть, ты зайдёшь? Или домой торопишься, проголодался? А у меня ничего такого… особенного нету.

Я и правда хотел есть. Но зашёл.

Она жила в большой комнате. На стене не было ничего, кроме часов. А на столе, под стеклом, были три фотографии.

— Мне долго-то стоять трудно, — сказала она. — Я всё больше сижу. И тогда вижу…

Она погладила рукой стекло, а мне показалось мальчишку лет семи или восьми, который там, под стеклом, смеялся. Его сфотографировали, наверно, где-то на юге, потому что на голове у него была панама. И он щурился… От солнца, наверное.

— Его уже давно нет, — сказала она. — Очень давно. Он погиб.

Читать дальше