Анна Никольская - Про Бабаку Косточкину-3, или Все ноги из детства

— Вы не подскажете, какой сегодня день? — приятным голосом спросил я.

— Чего-чего? — Белобрысый отставил в сторону доску и нахмурился.

Остальным я тоже не очень понравился.

— Я говорю, день сегодня какой?

— Ну пятница. А чего?

Чего он всё чегокает? Бескультурье какое-то.

Теперь уже все шестеро (их тоже было смотрели на меня подозрительно. Немного враждебно.

— А число, извините?

— Во даёт! Ты чего, пацан, с луны свалился? — сказал Белобрысый и осклабился.

Остальные тоже так сделали.

Я, конечно, понимал, как я выгляжу со стороны со своими странными вопросами. Ну а что мне ещё оставалось делать?

— Нет, Тишка, он не с Луны — он с Марса! — сказал толстый в кепке «Спартак». — Ты на варёнки его глянь!

Все молча уставились на мои штаны.

— «Техасы»? — с завистью спросил мальчишка в застиранной куртке.

— «Дизель», — соврал я. Эти джинсы мне мама купила на китайском рынке.

— Чего дизель? — не понял Толстый.

— Ну, бренд такой.

— Фирма, что ли?

— Типа того.

— Свистишь! На барахолке брал?

— Штаны как штаны, — сухо сказал белобрысый Тишка. — Сегодня тридцатое апреля.

Он взял доску и стал прилаживать её к паровозу.

Мне как-то стало неловко. За свои джинсы, все в заклёпках и карманах. Хотя ещё позавчера они мне очень нравились. Зачем, спрашивается, мне столько карманов? Анатолию Вассерману они, может, для жизни нужны.

А мне зачем? Даже неловко.

Я посмотрел на мальчишек. Они вон вообще все в одинаковых синих костюмах с книжками на рукавах. В таких все гоняют в старых выпусках «Ералаша».

Но мальчишки уже не обращали на меня внимания. Они благоустраивали паровоз.

— Сюда приколачивай! Крест-накрест!

— Сбегай за клеем к Петровичу!

— Поролоном обтянем — самое то будет!

И так у них это дружно получалось, так у них работа спорилась, что мне тоже захотелось немного поблагоустраивать. Но я стеснялся попросить.

Кажется, Тишка это понял.

— Держи, — он протянул мне два гвоздя с молотком. — Сможешь сюда прямо прибить?

— Угу.

— Ну и отлично, — сказал Тишка. — Кстати, сейчас восемьдесят первый, если тебя это интересует.

— Чего восемьдесят первый? — тоже чегокнул я.

— Год. Тысяча девятьсот восемьдесят первый. Смотри только, палец себе не отбей!

Май, можно сказать, уже бушевал. Почки, клейкие листики, травка, свежепобелённые бордюры, вымытые окна и орущие от любви коты. Всё было как всегда, только вот год был не тот. Не мой год!

Меня занесло на тридцать лет назад, и даже мой внутренний будильник этого не заметил во сне.

И что теперь прикажете делать? Мне же тут ничего нельзя делать, я же тут у них всё нарушить могу! Меня тут просто-напросто не существует, по логике вещей. А вдруг я впопыхах наступлю на жука? Или ненарочно оторву у бабочки крылышко? Что тогда?

— Ты чего такой хмурый? — Тишка пихнул меня в бок.

Мы шли с ним в школу, потому что… потому что мне больше некуда было пойти и приклонить голову. А Тишка предложил, и я согласился. Голову я решил приклонить к чугунной батарее в коридоре, пока Тишка постигает науки. Он тоже, как и я, учится в седьмом классе, только во вторую смену.

Мимо нас шли прохожие в одинаковых серых костюмах и галстуках, ехали машины с троллейбусами. Их было совсем мало, машин. И все они были нашими, ни одной иномарки. И дышалось как-то легче — обычно у нас на Ленинском дышать нечем, сплошная загазованность. И ещё кругом висели разноцветные флаги — красные, голубые, жёлтые, зелёные, и от них было немного радостно.

Хотя, если честно, радоваться мне было нечему.