Олег Добровольский - День славы к нам идет

— Нет, — возвратил он веер старьевщику. — Эта штука не подойдет для невесты моего брата. Ручка поломана…

— Могу предложить другой.

— Не нужно. Пойду поищу трость…

— У меня есть и трости.

— Я передумал. Обойдусь без трости…

Жан толкнул Пьера в бок. Танкрэ обернулся.

— Пойдем, поговорить надо.

Они отошли в сторону, где было меньше народа.

— Как дела? — спросил Жан.

— Что имеешь в виду?

— Лодку!

— Обошлось… Кричал, ругался, замахнулся веслом, да я убежал. А потом остыл, ничего… Зачем пришел?

— Я тут уже третий раз. Ищу Шольяка…

— Я тоже искал.

— Ну и как?

— Не попадался…

И вдруг Жану повезло! Он заметил в толпе высокую и тощую фигуру бродяги. Вздрогнул от неожиданности, сердце лихорадочно забилось, затрепетало, как маленькая птица в ладонях…

Наконец-то! Вот он! Только бы не упустить! Человек торопливо пробирался по узкой улице, покрытой нечистотами и отбросами. Левассер незаметно шел за ним, не выпуская из вида, прячась за спинами прохожих. Шольяк (преследователь был уверен, что это он!) свернул в пустынный переулок и ускорил шаг. Почувствовав очевидно, что за ним кто-то идет, долговязый, плохо одетый мужчина обернулся… и Жан понял, что это вовсе не Шольяк. Может, тоже бродяга, вор или какой-нибудь скупщик краденого. Но не Шольяк. Теперь Левассер был в этом уверен: ведь он хорошо запомнил испитое лицо Шольяка, его длинный, острый на кончике нос.

На следующий день он снова оказался в этих местах. Словно какая-то неведомая сила влекла его сюда. Он стоял у Нового моста и раздумывал, в каком направлении продолжить поиски. Красивый и, несмотря на свое название, самый старый мост в Париже украшен фантастическими головами, высеченными из серого камня. Здесь, на этом мосту, как всегда, полно прохожих, зевак. Чистильщики наводят щетками глянец на туфли, сапоги, башмаки. Торговки в фартуках и чепчиках продают яблоки, вишни. Под мостом тихо струится, течет Сена.

Левассер медленно перешел по мосту на левый берег и стал прохаживаться там, приглядываясь к людям. Он обратил внимание на девочку в изодранном, похожем на тряпку платье, сидевшую в тени каштана. Девочка плакала. Слезы катились по ее смугловато-бледным щекам. Жан подошел к ней.

— Отчего ты плачешь? Тебя кто-нибудь обидел?

Девочка молчала, всхлипывая и размазывая грязной рукой по лицу слезы.

— Скажи хоть, как тебя зовут?

— Николетта, — тихо проговорила она.

— Сколько тебе лет?

— Десять.

— Ты бездомная?

— Нет, у меня есть дом. Только не в Париже…

— А где?

— В Марселе.

— Кто же твои родители?

— Отец — нотариус. Мишель Леблан. А мама давно умерла…

— Но как ты оказалась в Париже и в таком виде?

— Меня обманом увела из дома одна женщина-воровка. Уже полгода она не отпускает меня. Заставляет попрошайничать. Ее имя — Тереза. Так она сказала. Но здесь, в Париже, ее приятели называли Совой. Она и вправду похожа на сову.

— Ты убежала от нее?

— Да. Сегодня утром. И она меня, конечно, ищет. Я боюсь…

— Не бойся! Я не дам тебя в обиду.

Николетта с надеждой, с внезапно пробудившимся доверием посмотрела на подростка. Ее мокрые от слез глаза блестели, как два черных алмаза.

Жану было жалко девочку, его возмутило людское коварство, и он уже возненавидел эту Сову, так подло и бессовестно поступившую с Николеттой.

— Что же ты будешь делать дальше? — спросил он.

— Мне надо вернуться поскорее в Марсель, к отцу. Я так люблю его! Так соскучилась! Но как я доберусь туда? К кому обратиться? Кто поможет?

— Я помогу! — твердо произнес юный Левассер.

Он чувствовал, что не может бросить Николетту, оставить одну в огромном, совершенно незнакомом ей городе и спокойно возвратиться домой. Он никогда не простил бы себе этого.

— Идем ко мне… Я живу с отцом и матерью в Сент-Антуане. — И он показал на противоположный правый берег Сены. — Вставай, не будем терять время.

Николетта поднялась с земли и стояла в нерешительности, думая, как поступить. Согласиться, пойти с этим, видимо, добрым юношей или отказаться — ведь она совсем его не знает? Она выглядела немного старше своих десяти лет: худая, огромные черные глаза на бледном, почти прозрачном лице, густые темные волосы.

— Пошли, — повторил Жан. — Никто не причинит тебе зла. Наоборот, о тебе позаботятся.

— Мне стыдно…

— Чушь! Глупости! Почему тебе стыдно?

— Это грязное, рваное платье… — И она провела рукой по своим лохмотьям. — Меня принимают за нищенку и подают милостыню…