Михаил Демиденко - Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!

— Не ври! Откуда знаешь?

— Шофёр из политотдела рассказывал матери. Шофёр выскочил. Партийные документы вывез. Теперь докажи!

— Шофёра надо попросить!

— Мы даже его фамилии не знаем.

— Да!

— Может быть, не всех предателей сразу убьют? Может, хоть одного в тюрьму посадят? — с надеждой говорит Вовка и вдруг деланно улыбается, внимательно, с опаской смотрит на меня, точно спрашивает: «Ты мне веришь?»

— Предателей в плен не берут, их убивают! — говорю я и отвожу глаза.

— Вот расскажи кому-нибудь, — идиотски улыбается Вовка, — не поверят. Верно ведь?

— Верно! — успокаиваю я друга.

Есть почему-то не хочется. Нет, голод чувствуется по-прежнему, а есть не хочется.

«Бывает же так! — думаю я. — Расскажи кому-нибудь, что жрать хотел до смерти, а в глотку ничего не лезло, тоже ведь не поверят…»

Неуклюжий, похожий на бульдога трофейный «фиат» долго разворачивается, чихает дымом, осторожно выкатывается на улицу и скрывается за углом. Во дворе остается гора досок. «До вечера придётся таскать! — прикидываю я. — А сегодня в классе новое правило по алгебре объясняли».

Из нас, четырёх друзей, регулярно в школу ходит один Руслан. У него даже учебники есть и настоящие тетради. Вовка, наоборот, бросил школу окончательно. Он мать кормит. Без специальности это разве легко? На лампочках много не заработаешь. Их теперь замыкают в проволочные колпачки. Управдомы не дураки, чтоб по пятьдесят рублей каждый вечер платить.

Меня отрывает от школы стройка. То бегаю в банк занимать очередь на получение ссуды, то рыскаю по самолётному кладбищу, ищу шасси для тележки — песок возить.

Обиднее всего за Сашку. Он с портфелем в руках каждый день идёт в школу, но вместо классов попадает к нам на участок. «Иди отсюда!» — гоню я его. Но Сашка не уходит, крутится возле отца. Тот рад. Хвалит. Но я-то знаю, почему отец приваживает моего друга: Сашка лишняя пара рук, бесплатных.

Сашка обожает возиться с кирпичами, цементными замесками, а я, не знаю почему, не люблю стройку.

— Аня! — зову я мачеху. — Бери!

Я поднимаю доску за один конец, Анечка берётся за другой. Её лицо краснеет от натуги.

— Брось! — кричу я. — Иди на мое место! Здесь доска тоньше.

Анечка выполняет приказание. Странно, на строительстве мы понимаем друг друга с полуслова.

— Пошли!

Кряхтя, подтаскиваем доску к окну развалины. От дома остались только стены. Это называется коробкой. Коробка теперь принадлежит отцу. Он говорит, что нам повезло — в нашем городе остались стены, а в других нет даже этого. Там всё сровняли с землей.

— Принимай!

Отец подхватывает доску с той стороны окна и тащит её внутрь развалины, где у нас склад строительных материалов. Отец на ночь забивает окна горбылём, на дверь, сделанную из железной решётки, вешаются два замка, чтоб надёжнее было.

— Посторонись! — кричу я.

У нас договорённость. Если отца видно с улицы, я подаю сигнал: отец боится, чтоб соседи не увидели, как он работает. А то пойдут разговоры, узнают в собесе, и на перекомиссии могут дать вторую группу. Тогда прощай привилегии. Срежут пенсию, лишат карточки с литерой «А». Дом станет строить значительно труднее, чем сейчас, когда у отца первая группа.

Доска.

Доска.

Еще доска.

Работа однообразная. Я не боюсь физического труда — в колхозе научился не разгибать спины до вечера, но мачеха сдаёт.

— Сердце закололо! — говорит она и присаживается на бревно.

Из коробки, припадая на костыль, выходит отец. Он озирается. На улице никого нет. Не хромая, он подходит к нам.

— Что с тобой?

— Так, немножко, — морщится Анечка.

Из окна выпрыгивает Сашка. Лицо у него довольное, ноздри вздрагивают.

— Люблю, когда сосной пахнет!

Он нюхает свои руки, густо перепачканные смолой.

— Строителем будешь, архитектором, — говорит отец и гладит его по вихрам.

— Нет! Я плотником хочу! Эх, топориком тюк-тюк… Здорово так! Честное слово! Дерево, оно как живое. Пахнет мирово!

Сашка опять нюхает руки.

— Гришка, — говорит отец и закуривает.

Мне обидно: договорились вместе бросать курить, я-то сдержал свое слово, а он…

— Гришка, ты слышишь?

— Чего тебе?

— У тебя нет знакомого, которому тёс нужен?

— Не знаю я никого.

— Ты же по базару целыми днями ходишь.

— Я бы не ходил, сам заставляешь.

— Опять за своё! Я тебя почему на базар посылаю? Тебя никто не знает. Подумаешь, пацан. А я на виду, неудобно мне.

— Нахватаю двоек за четверть, — ворчу я.