Михаил Демиденко - Абрикосовая косточка. — Назову тебя Юркой!

«Сейчас начнёт расспрашивать!» — со злостью думаю я.

И точно. Женщина сочувственно интересуется:

— А почему, сынок, в школу не пошёл?

Вот всегда так! Поможешь, а они и рады. Такой уж народ эти женщины! Почему, почему? Ну, расскажу ей про мачеху, про школу, про то, что мы строиться будем и я добываю деньги на покупку цемента. Она посочувствует, похлюпает носом. А потом? Зачем оно мне, это её сочувствие? Разве после него легче жить? Наоборот, труднее.

— Понимаю! — не унимается женщина.

Что она может понимать?

— Теперь у каждого своё.

Мне надоели подобные разговоры.

Вовка моментально продал карточку и вернулся с двумя мужчинами. Одного я знаю. Зовут его дядей Ваней. Лицо у него в красных прожилках пьяницы, голос сиплый. Дядя Ваня торгует махоркой. Сегодня, видно, у него нет товара, и, чтоб не терять даром дня, он ходит на подначке у «часовщика». Так называются спекулянты, перепродающие часы.

«Часовщика» я вижу впервые. Правый рукав пустой, засунут за офицерский ремень, на голове танкистская фуражка. Он смотрит на тётку с усмешкой. Глаза у него хитрющие, точно он перевесил всех людей на весах и знает каждому цену.

«Часовщик» молча берёт часы и отсчитывает четыреста рублей.

— Яшка! У неё сын в госпитале, — бубнит Вовка.

Яшка молча дает ещё три сотни.

— Спасибо! — улыбается женщина. — Думала, совсем ни с чем вернусь. Сын-то у меня тоже в такой фуражке.

— Что? — голос у Яшки низкий. — Он танкист?

— Не знаю. Фуражка у него такая же, с чёрным.

— Танкист, значит! — решает Яшка. — А кто? Водитель, стрелок?

— Бог его ведает. По радио что-то передает.

— Стрелок-радист! Эх, мать, надо знать такие вещи. — Яшка наматывает на единственную руку цепочку от часов. — Вот что. Ты, мать, стой здесь! Никуда не уходи! Часы я — айн момент и побоку. Сколько дадут, столько и принесу.

Только ты стой и ни шагу! Запомнила? Стой насмерть!

— Камедь! — сипит презрительно дядя Ваня и сплёвывает себе под ноги. — Ты чего, Яшка, сдурел? Дай по бумажке хоть заработать.

— Заткнись! — Яшка оборачивается к партнёру. Глаза у него злые. — Спекулянтская твоя душа! Ты своё получишь, понял?

Дальше мы не слушаем, протискиваемся между ларьками и оказываемся среди прилавков, где продается молоко, горячий борщ, хлеб, блины из картофеля, связки лука. Настоящая обжорка! Люди едят жадно, поспешно, точно боятся, что улетучатся калории. При виде еды сладко ноет в животе.

— Ты не передумал? Как договорились? — говорит Вовка, отдавая мне деньги.

— Сказал же тебе!

Я откладываю одну сотню.

— Порядок! — Вовка от радости потирает руки. — У меня тоже тридцатка заначена!

Мы долго торгуемся с носатой торговкой. Она наливает, нам по миске щей из глиняного горшка, обмотанного старым одеялом, бросает по куску подозрительного мяса. На остальные деньги покупаем кусочек сала, два ломтя хлеба и горку картофельных оладий.

— Всё-таки хорошо жить на белом свете! — мычит Вовка, уплетая щи. — Представляешь, до войны отец со мной в Евпатории в ресторан пошел. Дурак я тогда был страшной силы! Представляешь, один лимонад пил.

— А кто был твой отец до войны?

Я ем ещё быстрее Вовки.

— В обкоме работал. На «эмке» ездил. Представляешь, лимонад!

— Я тоже, когда за хлебом ходил, довески на землю бросал. Зажрались мы тогда.

— Точно! — соглашается Вовка.

— А в армии твой отец кем был?

— Комиссаром полка.

— Чего же за него пенсию не дают?

— Ты никому не скажешь?

Вовка вдруг перестает есть, лицо у него краснеет.

— Честное слово!

— Подожди, не жри! — говорит он и отодвигает от меня оладьи.

— Говори быстрее! Оладьи остынут.

Я подвигаю поближе к себе капустный лист с дымящимся картофелем.

Но Вовка долго молчит, сопит, моргает глазами, точно старается сдержать слёзы. Я чувствую, что он не решается сказать что-то очень важное, секретное.

— Ну! — тороплю я.

— Может, слышал, был такой предатель Власов? — наконец выдавливает из себя Вовка. — Генерал был, а предатель! Если бы ты знал, сколько эта сука людей сгубил.

— Знаю! Отец рассказывал. Они одного власовца в плен взяли и из автомата тр-р-р-р-р-р… Таких в плен не берут. Я бы сам всех предателей тр-р-р-р-р…

— Я бы не убил! — вздыхает Вовка. — Знал бы ты, как мне нужен хоть один живой власовец!

— Зачем?

— Я бы его, гада, допросил, пускай он правду о моём отце расскажет!

На глазах у Вовки слёзы, щека дёргается.

— Ну!

— Представляешь, мать полицаи били. Мы еле от гестапо ушли, а отца… Его предатели убили, в спину.