Н. Ковалева - Зима и лето мальчика Женьки

— Угу.

Стоит себе магнитофон на плите, вышвыривает в небо что-то, ухающее басами.

— Заложимся на «рыбеху», что с одного удара сшибу?

Брига прикинул расстояние: далековато. А так хорошо просматривается, камню ничья спина не мешает. Можно в самую середку, да далеко.

— Заложимся.

Шлепнули по рукам. Беня прицелился. Фиу! — просвистел камень, магнитофон кувыркнулся с плиты.

— Ноги! — взвизгнул Беня.

Брига рванул с места — и упал лицом в майскую лужу, сдирая кожу на руках о крошево песка. Тяжелый ботинок ударил его под ребра. Дыхание свело, завязало в узел. Надо было выдохнуть, резко, через боль. Чья-то сильная рука схватила Женьку за шкирку, как щенка, и подняла из лужи.

Глаза в глаза — темная ярость.

— Сучонок!

Удар в лицо — Женька захлебнулся кровью. Ворот куртки тугой петлей в горло. Кнопка металлом — в подбородок.

— Михей, что с мафоном?

«Что с Беней?!»

— Суки, блин! Гопота драная!

Бригу волоком тащили по асфальту.

— Иди, иди, тварь…

В кольцо взяли. Не амбалы, но целая толпа. Сердце в комок, ухает в горле.

Женька сжался упругой пружиной.

— Сейчас приложить? Или разглядеть?

— Разгляди, — хрипнул кто-то.

Бригину физиономию взяли за подбородок.

— Опаньки! Цыган?

Брига обалдело пожал плечами.

— Чувак, не врубаешься? Цыган?

— Не знаю.

— Ясен арафат. Мама с папой не знакомилась.

— Отстань от него, — сказал кто-то негромко. — Цела шарманка.

Брига кинул взгляд на заступника: рослый, волосы длиннющие. «Неудобно, наверное, с такими», — подумал мальчик, шмыгая кровью. Парень сухо щелкнул клавишей магнитофона — и внезапно все отступило: злобные лица, боль в левом боку. Куда-то в небо уплывала мелодия, легкая, как семена одуванчиков; мужской голос мягко выговаривал незнакомые слова. От них веяло чем-то очень далеким, реальным, но нездешним…

— Приятель твой где?

Хрипловато, не как обычно, звучала гитара. Гитара, другая гитара. И музыка другая. Но такая…

Кровь тонкой струйкой текла из носа на куртку, Брига не пытался ее остановить — только слушал грустный голос. Но мелодия как-то резко оборвалась, будто человек не допел.

— Это кто? — спросил Брига ошалело.

— Ты дурку-то не гони, — длинноволосый устроился поудобнее на плите, сжал плечи. — С которым вы тут камушки кидали.

— Я не про то. Поет кто?

— Меломан! — взорвалась гоготом толпа.

Длинноволосый хмыкнул:

— Битлы. Ты не виляй. Найти его где?

— Битлы, — улыбнулся Женька.

— Ты чему лыбу давишь? — ткнули его в бок, в тот самый, куда пришелся ботинок.

Брига скривился.

— Оставьте. И платок ему дай, — длинноволосый приложил тряпицу к носу мальчика. — Голову запрокинь.

Брига покорно поднял глаза к небу. Парень навис над ним — да какой парень! Уже совсем взрослый мужик.

— Дружка ты не сдашь. Так?

— Угу, — хмуро подтвердил Брига.

— А тебе, значит, песня понравилась?

— Ну…

— Зачем тогда камнем? — незнакомец усмехнулся. — Для улучшения восприятия?

Брига и сам не знал, зачем; но когда кидали…

— Тогда песни не было.

Тусовка дружно заржала. Женька и сам понимал, что сморозил глупость. Но если б зазвучала эта песня тогда, если бы… То что? Схватил бы Беню за руку? Брига насупился. Может быть; а может, и нет. Что толку об этом думать? И разговор складывался дурацкий — а Женька не любил чувствовать себя глупо. И эти битники странные какие-то: они ж ему шею свернуть должны. «Бить не будут», — мелькнуло обнадеживающе — и Женька удивился тому, что почти не думал об этом. Как зазвучали «Битлы», так и забыл обо всем.

— А что они поют, Битлы ваши?

Длинноволосый улыбнулся по-доброму.

— Зацепило? Они много о чем поют. Тебя что интересует?

Брига неожиданно с легкостью насвистел мотив.

— Ты смотри, Пол: не слажал, а? — невысокий паренек, чуток старше Бриги, толкнул длинноволосого кулаком в плечо.

— Не слажал. Тебе музыкой заниматься надо. Слух есть.

— Я… — начал было радостно: мол, занимается, и давно, — и смолчал.

Музыка — это было Женькино самое сокровенное. Он Вадьке, и то не сказал. Старая верба знала, как Брига выл в небо, как выстукивал на корявом стволе привычные ритмы вальсов, полек, и как пальцы бежали по невидимым клавишам баяна. Музыка ушла от него. За рубль ушла. А теперь…

— Теперь я нуждаюсь в месте, чтобы скрыться. О, я верю во вчера! — Пол задумчиво глянул куда-то, где в сплетении городских улиц суетился вечный муравейник и повторил: — О, я верю во вчера.