Всеволод Нестайко - Загадка старого клоуна

— Ох, эти мне писатели! — воскликнул Лёня Монькин. — Всегда жди от них какой-нибудь неожиданности, розыгрыша.

— А ну тебя! — махнула рукой Макаронина.

— Вот выдумщик! — подхватила Тося Рябошапка.

— А он и в школе такой был! Не помните, что ли? — сказал Валера Галушкинский.

Я снова посмотрел на Чака, и только теперь до меня дошло, что он сказал… «Меня уже давно нет на свете».. Друзья что-то говорили, смеялись, но я не слушал. Мне вдруг страшно захотелось назад, в детство. Я напрягся.

Что-то зазвенело струною, будто оборвалось у меня внутри. Снова погас электрический свет в цирке и засветились высокие звезды.

Я еще слышал голоса, но уже оторвался от земли и летел в черную бездну, только не вниз, а вверх…

Наверно, из будущего возвращаться назад тяжелее, чем из прошлого.

Что-то дрожало и гудело у меня в груди. Я словно проснулся после тяжелого сна, наконец, открыл глаза.

… Я сидел на лавочке в парке им. Примакова. Один. Чака не было.

Рядом со мной лежал листик бумаги, придавленный камушком. Это была записка. Я взял её: «Прощай, Стёпа! Ты заснул, и я не хотел тебя будить. А мне уже пора… Спасибо тебе за путешествие! Счастья тебе! И тайн! Обнимаю. Чак» Я медленно брел домой.

Почему он ушел? Почему не разбудил меня? Неужели это последняя наша встреча? Он такой старенький и так плохо себя чувствует… И я даже не знаю, где его искать, не знаю его адреса. Улица Чкалова, а номер дома? Да и имею ли я право его искать?

Он этого не хотел. Он хотел, чтобы оставалась тайна, загадка.

Ну что же! Значит, будет так. Никогда в жизни я до конца не узнаю всё о таинственном Чак: где он жил, кто его родители, дети, внуки, может, даже правнуки. А, может, он жил один и у него никого не было: Бывают же в жизни и такие одинокие дедушки.

Чак! Какая удивительная фамилия! И вдруг я подумал, что она может быть сокращением от «чаровник» или «чаклун». А вообщем, совершенно нормальная Фамилия. Даже писательница есть такая — Чак. Я её книжку видел в библиотеке — «Из биографии слова». Обычная фамилия. А человек такой необычный.

Я вспомнил взрослого Дмитруху с усами. Взрослого бородатого Монькина. Лысого Валеру Галушкинского. Удивительно! Игорь Дмитруха — старший экономист в тресте, которым руководит Монькин. А как он, Дмитруха, издевается сейчас над Монькиным! Интересно, если бы Игорь раньше знал, что Монькин станет такой «цацей» и будет его начальником? Как бы он относился к нему? Да и другие. Если бы они знали своё будущее, как бы они вели себя?

А я?.. Ну, разве я мечтал когда-нибудь быть писателем? Однако… Кто его знает. Может, немножечко мечтал.

Я поднялся на лифте на свой двенадцатый этаж, вышел и… остановился как вкопанный.

У дверей нашей квартиры на чемодане сидел… мой дед Гриша.

— Дедушка! — бросился я к нему.

— Здорово, разбойник! — дед обнял меня. — Я уже думал, что и ночевать под дверью придется. — Вы приехали? — закричал я безумно-радостно.

— Нет. Дома остался. Чемодан мой только приехал, — хмыкнул дед.

— А почему не позвонили, телеграмму не дали? Мы бы встретили!

— Лучше на день раньше, чем на минуту позже. Вот как поговорил с тобой по телефону, и так у меня в пятках зачесалось — кажется, пешком побежал бы в этот Киев. Терпел несколько дней, терпел (баба говорила: «Пусть уж на октябрьские праздники»), а потом не вытерпел, снялся и — вот видишь.

— Ой! Это же так здорово! Это же так здорово, что вы приехали! Это же… — Я даже захлебнулся от радости, и ключ прыгал в моей руке, не попадал в замочную скважину. Наконец…

— Ишь ты! — дед так и застыл на пороге, увидев нашу мебель. — Ну, господа! Мне, (трепаному?), тут и сесть нельзя. Идём на кухню.

— Да вы что! Вы что!.. А спать вместе будем! Как на печи когда-то. Смотрите, какая широченная, смотрите!

— Эге! Красивая мебель! Ничего не скажешь. Обставляется рабочий класс. Можно уже и трудовое крестьянство в гости звать. Не стыдно.

— Ну, рассказывайте, рассказывайте! Как там? Как у вас? Как баба Галя себя чувствует? Как все другие? Ребята как — Вася и Андрейка?

— Да ничего. Ребята привет тебе передавали. Может на зимние каникулы и в гости приедут. Баба Галя просила поцеловать, что я и делаю, — дед неумело чмокнул меня возле уха. — А так всё по-старому. Не очень и времени много прошло, неполных два месяца. Никто не умер. Все живы-здоровы. А ты как? — Да ничего. Нормально.

— Ничего? — дед лукаво прищурил глаз. — Ничего? А зачем ты врешь? Зачем врешь деду? А? По носу же вижу что у тебя что-то на душе.