Александр Кузнецов - Когда я стану великаном

Повисла пауза.

— Убери мусор и не выкаблучивайся! — опять приказал Кристаллов. — А то сгребу тебя и вместе с мусором на тачку!

Но Копейкин уже пришел в себя.

— Вот, ей богу, — начал он спокойно, — не люблю ссориться!.. Но если меня к этому вынуждают… Пойдем, поговорим!

— Мне — с тобой? — рассмеялся Кристаллов. — Мальчик с пальчик, ты что, серьезно?

— Пойдем вон в ту трубу! — еще громче и резче сказал Копейкин. — Слышишь? Очень серьезно! Серьезно — как никогда!

Кристаллов разозлился, лицо его залилось краской, он еле сдерживался.

— Ну смотри… — только и сказал он.

И мальчики вошли в гигантскую трубу.

Со всех концов площадки бежали ребята 8«б».

И компания Ласточкина тоже подходила. Они шли не торопясь, в вразвалочку, как будто их меньше всего все это интересовало.

Все застыли в ожидании. Никто не проронил ни слова. Молчали, прислушивались, пытаясь понять, что там происходит.

Их не было долго — Копейкина и Кристаллова.

А потом они вышли, но вышли с другого конца, пройдя трубу насквозь, — и оказались довольно далеко.

Потрясенные ребята не верили своим глазам: маленький Копейкин и огромный Кристаллов шли рядом и мирно разговаривали. Нет, они не просто мирно разговаривали: нужно было видеть, как Копейкин что-то говорил, держась, как всегда, независимо и уверенно, а Кристаллов… робко заглядывал ему в глаза и был какой-то виноватый, заискивающий.

Конечно же, ребята не могли слышать, о чем они говорили.

— Это правда, да? Правда? Ну, не может быть! Поклянись, а!

— Ну что одно и то же повторять! — снисходительно говорил Копейкин. — Я же не заезженная пластинка!

— Врежь мне как следует! — попросил Кристаллов.

— Зачем? — пожал плечами Копейкин. — Приходи вечером к нам во двор, что-нибудь сообразим!

— Тогда — прости! Я таким кретином себя чувствую!

— Да брось ты! Считай, что все забыто! Финита!..

Ребята готовы были ослепнуть, такого не могло быть: Копейкин и Кристаллов пожали друг другу руки!

А вечером, когда во всех окнах зажглись огни, а детская песочница опустела, во дворе встретились Коля Кристаллов и Петя Копейкин.

Взволнованный Коля терпеливо ждал, пока Петя пробежал глазами исписанный листок.

— Слушай, старый, это не годится! Это Пушкин. Можешь наколоться!

— Может, что-нибудь у Есенина посмотреть? — с надеждой спросил Коля, — вроде мы его не проходим, а?

Но Петя холодно оборвал его.

— Еще хуже. Есенин — ее любимый поэт!

— Так что же делать?

— Что-нибудь свое!

— Мое?! Я не пишу стихов!

— Значит, ты не понял. Нужны твои стихи! — ледяным тоном сказал Копейкин.

Коля Кристаллов подавленно молчал. Наконец сказал решительно и твердо:

— Я не буду писать стихи! Не умею! Встретимся и поговорим!

Копейкин презрительно фыркнул:

— Струсил? Не ожидал! Вот — посмотри! — Он протянул ему листок со своими стихами и какими-то рисунками.

— Что это?

— Стихи!

— Чьи? — Кристаллов все еще ничего не понимал.

— Мои. А что? О них никто не знает. Отдай их!

— Но… это же нечестно! — вспыхнул Кристаллов.

— Почему? — невинно спросил Петя. — Ты же не крадешь. Я тебе сам дарю.

Это показалось Коле убедительным и поставило его в тупик.

— А… потом? — почему-то задал он глупый вопрос.

— Что — потом? — беспощадно резал Копейкин. — Потом — суп с котом! Уже поздно, она ждет, и мне пора! Ну, пойми, она очень любит стихи. Очень. Ну и пусть будет, как она хочет. Что тут плохого?

Это окончательно доконало Колю. Он только и мог торжественно и растроганно вымолвить:

— Спасибо, Копейкин.

— Нормалёк!

Ночью, когда все уже спали, Горошкина в ночной рубашке, босиком тихо выскользнула из комнаты, взяла телефонный аппарат и направилось в ванную. Там она пустила воду, укуталась в махровую простыню, устроилась поудобнее прямо на полу и набрала номер.

Ока несколько удивилась, когда сразу же услышала голос Копейкина.

— Петь, ты спишь, Петь?

— Сплю!

— Петь, ты просто прелесть! Ну что мне для тебя сделать? — ворковала Горошкина.

— Дать мне спать! — грубовато отвечал Копейкин.

Он сидел в кухне, в темноте, горела одна конфорка, излучая слабенький синий свет. Он был одет и, видно, сидел так давно.

— Петь, а стихи хорошие, правда? Тебе нравятся?

— Обыкновенные.

— Ну что ты, Петь! — она даже захлебнулась в шепоте, и Петя дрогнул:

— Ну… есть пару строчек ничего!

— Ты пойми. Петь, это первые стихи, мне, первые настоящие! Не вообще какие-то стихи — а мне! Вот ты — хорошо пишешь, смешно… А это — про душу!