Томпсон - Страх и отвращение в Лас-Вегасе - Дикое путешествие в Сердце Американской Мечты

- Какой друг?

- Большой хряк.

- Послушайте, - сказал я. - Я - Доктор Журналистики. И вы никогда не застанете меня здесь с каким-то чертовым хряком.

Они засмеялись.

- Тогда как насчет этого? - и они ткнули мне в рожу большую фотографию, на которой я и мой адвокат сидели за столиком в баре-карусели.

Я пожал плечами.

- Это не я. Это парень по фамилии Томпсон. Он работает на "Rolling Stone"... вот уж кто действительно порочный и сумасшедший человек. А тот, кто сидит рядом с ним, - наемный убийца Мафии в Голливуде. Блядь, да вы изучали эту фотографию? Какой еще маньяк будет разгуливать по Вегасу в одной черной перчатке.

- Мы это заметили, - сказали они. - А где он сейчас? Я развел руками.

- Он довольно быстро передвигается с места на место. Его заказы приходят из Сент-Луиса.

Они уставились на меня в недоумении.

- А ты откуда все это знаешь?

Повернувшись спиной к толпе, я показал им свой золотой значок ПВА, мелькнувший у них перед глазами как молния.

- Ведите себя естественно, o-прошептал я им на ухо. - Не засветите меня,.

Они все еще стояли остолбенев на входе, когда я отъехал. Тот мудак, предлагавший мне поставить текилу в холодильник, подогнал "Кита" в нужный момент. Я дал ему пятидолларовую купюру, и машина стильно рванула по улице.

Все было кончено. Я заехал во "Фламинго" и загрузил свой багаж в машину. Я попытался для интима натянуть крышу, но с движком случилась какая-то лажа. Огненно-красная лампочка генератора продолжала гореть и после того, как я отогнал тачку на озеро Мид для охлаждения. Беглый осмотр приборной доски показал, что каждый прибор в моей машине совершенно ебнулся. Ничего не работало. Даже передние фары... а когда я врубил кондиционер, то услышал противный хлопок под капотом.

Крышу удалось задернуть лишь наполовину, но я все-таки решил попытаться доехать до аэропорта. Если эта проклятая колымага заартачится, я всегда могу ее бросить и вызвать такси. К черту этот мусор из Детройта. Они не созданы для того, чтобы на них удирать.

Всходило солнце. Добравшись до аэропорта, я оставил "Кита" на парковке ВИП. Машину зарегистрировал мальчик лет пятнадцати, но я отказался отвечать на его вопросы. Он был слишком взволнован общим состоянием автомобиля. "Великий Боже! - восклицал он, обходя "Кадиллак" и указывая на всякие вмятины, царапины, трещины и поломанные места. - Как же это случилось? "

- Я знаю, - сказал я. - Они выбили из него все дерьмо. Это, черт возьми, ужасный город, чтобы раскатывать по нему в тачках с откидным верхом. А хуже всего пришлось прямо на Бульваре напротив "Сахары"; Ты знаешь тот угол, где околачиваются все эти джанки? Господи, да я просто глазам своим не мог поверить, когда они внезапно обезумели...

Паренек мрачнел с каждой минутой. Если раньше вид у него был просто озадаченный, то сейчас он, казалось, онемел от страха.

- Не беспокойся, - сказал я ему. - Я застрахован, - и протянул ему контракт, указав на небольшой пункт, где говорилось, что я застрахован от любого ущерба всего за два доллара в день.

Он продолжал качать головой, а я просто-напросто сбежал. Я чувствовал себя немного виноватым, оставив его возиться с машиной. Однако объяснить этот огромный ущерб не было никакой возможности. С "Китом" было покончено, он попал в катастрофу, и больше никуда не годился. При нормальных обстоятельствах меня следовало бы задержать и арестовать сразу же, как только я имел наглость подсунуть им тачку в таком состоянии. Но не этим; ранним утром, когда дело пришлось иметь только с этим парнем. А я был, помимо прочего, "ВИП". В противном случае они, прежде всего, никогда бы не дали мне напрокат "Кадиллак".

"Цыплят по осени считают" - думал я, торопясь в здание аэропорта. Еще было слишком рано, чтобы заниматься обычными делами, так что я завис в кафе, читая лос-анджелесскую "Times". Где-то внизу по коридору музыкальный автомат играл "Одна Затяжка Унесет", Я немного послушал; но мои нервные окончания уже ничего не воспринимали. Единственная песня, на которую я был способен к тому моменту реагировать, была "Mister Tambourine Man". Или, может, "Снова Мемфис Блюз".

"Аххх, мама... неужели это и в самом деле... конец...? ".

Мой самолет улетал в восемь? а это означало, что мне надо убить еще два часа. Чувствуя себя безнадежно заметным. Мой мозг не сомневался, что все они меня ищут; кольцо вокруг сжималось... и теперь только вопрос времени, когда они пристрелят меня, как бешеную собаку.

Я зарегистрировал весь свой багаж и отправил его на транспортер. Все, кроме кожаной сумки, набитой наркотиками. Там же был Магнум. 357. Есть ли в этом аэропорту чертов металлоискатель? Я бродил возле посадочной площадки, пытаясь казаться праздным зевакой, и все время высматривал эти черные ящички. Не увидел ни одного. Я решил рискнуть - просто промчаться через ворота терминала с широкой жизнерадостной улыбкой на лице, неся околесицу про "резкое падение спроса на рынке скобяных изделий".