Елена Стефанович - Дурдом

Смотрю с любовью и тоской
на все больное,
непростое:
над Минском,
Киевом,
Москвой
несется вопль:
"Плоды застоя!"
Как мы ударили в набат! —
И как не бить? —
ведь разрешили…
И обличает брата — брат,
а сын — отца
с российской ширью.
О, обличительства размах,
и мутный смысл понятья:
"ВОЛЯ"!
Разгул и в душах, и в умах…
"Идем вперед. Чего же боле!"
Россия,
Родина и мать,
больная, кровная держава,
ты учишь старое ломать,
и строить новое,
пожалуй.
Но в шумном грохоте идей,
в разгуле облеченья, ломки,
не потеряй своих людей,
ведь проклянут потом
потомки!
Как нелегко себя блюсти
во вседозволенной
горячке!
Прости нас,
прошлое,
прости,
прости всех зрячих и незрячих!
Дай сил мне, Родина,
понять
ЧЕГО
и ПОЧЕМУ я
пленник…
Дай силы этот груз поднять,
и не свалиться на колени!
Врачи, застыв, изумленно слушали ее…
О время выбора дороги!..
Весь город
митингами сжат.
На всех углах,
как недотроги,
средь нас оракулы
визжат.
О время выбора!..
До драки,
когда, порою, с ног летишь,
ты и при свете, и во мраке
под грузом выбора
кряхтишь.
Друг другу мысли
поверяем,
друг друга яростно корим,
своих товарищей
теряем,
и — говорим,
и говорим!
Заговорили быль и небыль,
смешались в кучу правда, ложь…
Оратор руку поднял к небу —
так поднимают к горлу —
— нож,
так голову склоняют, — к плахе,
так с колокольни
льется звон,
так бинт пластают из рубахи,
так душу выпускают —
вон!
О время выбора!..
До брани,
до звона стекол и монет…
Как будто все мы — на экране,
как будто нас на свете — нет!
Довольно митингов и бреха,
пора за дело,
наконец!..
Молчит потерянно
эпоха,
как заблудившийся
малец!

"…Мы — красные ка-ва-ле-рис-ты,
и про нас"…
Мы глотки рвем неистово
в который раз.
О, как мы озабочены
судьбой страны —
вопим на всех обочинах,
грозны,
странны.
Орем на всех собраниях —
их не объять! —
с неистовой бранью:
"Стрелять!"…
"Стрелять!!!"…
"Стрелять!" — кто не согласные,
согласных — тож.
Тревожно и опасно
взлетает нож.
"Стрелять!" — юнцов и бабушек,
детей, отцов —
"Стрелять!"…
Мне кажется, пора бы уж
всем нам понять:
пришла пора обуздывать
себя
от слов,
от непотребной музыки
нелепых снов,
и прятать шашки-жала
в пыль чердаков
давно пора,
пожалуй,
от чудаков!
"Мы красные кавалеристы,
и про нас"…
Грустят экономисты, рабочий
класс!
Пока исходим воплями,
орем:
"Даешь!" —
и хлеб мы свой, и топливо
кладем под нож.
Весь город — место лобное…
И снова глядь,—
мы слышим гневно-злобное:
"Стрелять!"…
"Стрелять!!!"…
Очнись,
страна огромная,
уймись, народ! —
Не с криками и громами
пойдем вперед,
а лишь с напором бешеным
рабочих дел,
с решеньем,
честно взвешенным…
Меж черных тел
кружит,
кружит по митингам
беды
повтор…
Взбесившиеся винтики крушат
мотор!
И сокрушат, неистовы,
Его
сейчас…
"…Мы — красные ка-ва-ле-рис-ты,
и про нас"…