Дмитрий Вишневский - Рассказы о большом мире

- Перестань. Что ты как с ребёнком-то?

- А ты и есть Как Ребёнок. Отчества не помню, а вот фамилию и имя точно правильно назвал.

Снова улыбается.

- Как? Неблагозвучная фамилия. Анекдот такой есть.

Знаю я этот анекдот. Боян тот ещё.

- Серьёзно? Расскажи.

- Ну, приходит мужик к врачу и говорит, – «Моя фамилия Пук». А врач ему: – «Как?». –«Не Как, а Пук».

Улыбаюсь. Не из-за анекдота конечно, а потому что плакать перестала.

- Ну, это не про тебя. Ты-то Как. Это вопрос, если что.

Хохочет.

- Сам ты тытокак.

- Ну так что, поедем бегемотов изучать, госпожа зоолог?

- А это такой специальный зоопарк, только с бегемотами? Там нет никого больше?

- Угу, – говорю. – Спальня называется. Я твой бегемот.

- Не похож. Ты не толстенький.

- Ты ж меня не кормишь, с чего мне толстеть.

Хохочет.

- Ну ты и нахал! Разувайся уже, на кухне тебя ужин ждёт.

- Так бы и сразу. А то «уволили меня»… А я может по уши рад, что тебя уволили.

- Это почему это?

- Да заколебался ревновать тебя к твоему начальнику.

Снова хохочет. У неё настроение меняется каждые пять минут.

- Проходи уже, ревнивец.

- Можно да? А то я могу и здесь постоять, если что. Мало ли, может у тебя не все ещё любовники покинули шкафы.

- Не говори ерунды. Я кроме тебя никому не нужна.

Уходит на кухню, последние два слова доносятся уже оттуда. И всхлипывает снова. Да ёш твою медь…

Грязь

Последняя стадия заката. Солнце уже ушло за горизонт, лишь там, где оно спряталось, виднеется ещё розово-серая полоска. Впрочем, она тоже скоро станет тёмно-синей, а затем и вовсе почернеет.

За спиной довольно длинная кирпичная многоэтажка, скрывающая железнодорожную станцию, вперёд уходит жалкое подобие дороги – накатанная грузовиками двухполосная колея в слякотной глинистой грязи. Справа и чуть впереди темнеет длинное, стоящее боком к дороге, пятиэтажное здание. Стройка, брошенная на финальном этапе. Панельный дом, в котором пока что никто не живёт. За ним, через пару сотен метров ещё один такой же, тёмный, похожий на чёрное пятно. Ещё дальше, навскидку в километре-полуторах, виднеются светящиеся окна в заселенной новостройке. Словно маленькая мозаика из квадратных световых пятен. В эту новостройку и упирается дорога, но по пути к ней есть ещё и поворот налево. А слева пустыри, кучи мусора, грязь и редкие деревья, большинство из них даже не видно во тьме.

Как тут вообще можно жить? Кругом, куда ни глянь, атмосфера всеобщего запустения, заброшенности, безмолвия. Здесь всё мертво. Только шум ветра нарушает эту тишину, да еле слышный отдалённый гул позади.

Закуриваю.

Единственный работающий фонарь на всей дороге, прямо перед поворотом налево, бросает на него светло-коричневые лучи.

Впереди, метрах в десяти, чёрным силуэтом семенит какой-то мужичок, маленький и сутулый, напоминающий советского инженера семидесятых годов. Мятый плащ, место которому на свалке, неопрятная широкополая шляпа, портфель в правой руке. Судя по его постоянным оглядкам, он жутко боится. Неудивительно, впрочем.

Идём вперёд, к фонарю.

Грязь чавкает под ногами, здесь можно не заботиться об обуви, обойти эту грязь негде. По краям ещё хуже, там ноги и вовсе утопают в мокрой глине. Но лужи я переступаю.

Моя жена ходила здесь пять дней в неделю. Дважды в день. Работала как раз за той многоэтажкой вдали.

Они выходят слева из темноты ночного пустыря, словно тени. Есть в них что-то хищное, именно так они и держатся. Со спокойной уверенностью охотников. В желтовато-коричневом свете фонаря видны их жестокие, ухмыляющиеся лица. У тех, что по краям они видны лучше, потому что у того, что по центру выбитый глаз прикрыт повязкой, рот платком, а на брови надвинута кепка.

При виде их мужичок в плаще шарахается, чем вызывает улыбки на лицах крайних.

В воздухе пахнет его страхом, но куда сильнее несёт их циничным паскудством.

Они выходят на дорогу, в самую грязь по центру. У дороги слева, метрах в двадцати от фонаря, заметна деревянная лавочка. Зачем она здесь? Уже не первый раз её вижу и никак не могу взять в толк.

Словно читая мои мысли, тот, что в кепке, отходит к ней, усаживается, костлявыми пальцами опуская платок. И тут я понимаю, что это не платок, а воротник свитера. Впрочем, разве это важно сейчас?

Мужичок в плаще оглядывается по сторонам. Бросает на меня полный мольбы взгляд, но, вероятно, мой внешний вид не вызывает у него чувства безопасности и он снова озирается в поисках хоть какой-то поддержки.