Дмитрий Вишневский - Рассказы о большом мире

Убрав карту в рюкзак, я наконец отряхнулся и осмотрелся. Высота ямы была не меньше шести метров, диаметр – метра четыре. Уму непостижимо, как я умудрился не провалиться сюда раньше. Земляные стены были отвесны и выбраться не представлялось ни малейшей возможности.

Безусловно, эта яма могла стать моей могилой. Но, если верить полуистлевшим бумагам, датированным пятым веком, в Точке должен был быть проход, в моём уставшем от эмоциональных перепадов сознании отчего-то имевший вид двери.

В полумраке я принялся водить руками по стенам ямы, ощупывая замёрзшими пальцами холодную, влажную землю. Безрезультатно. Затем я разгрёб листву под ногами, но и там не нашёл ничего, даже отдалённо напоминающего дверь или люк.

Темнело. Серый круг над головой мерк, и яма заполнялась мраком. В начавшихся сумерках я включил фонарик и продолжил поиски.

Не знаю, сколько прошло времени. Может час, может три. Одно было ясно – никакой двери в яме не было. Всё чаще стала мерзко, по-комариному, звенеть мысль о том, что это просто охотничья яма и всё моё везение заключалось лишь в отсутствии острых кольев и капканов в ней.

Я выключил фонарь. Сунув под голову рюкзак, я лежал на мягкой листве и смотрел на беззвёздное небо надо мной, чуть более светлое, чем стены моей тюрьмы. Неужели почти семилетние поиски закончатся так? Боже, как глупо... Как же всё глупо.

2.

Началось всё с невинного увлечения старыми книгами, которое довольно скоро переросло в страстное библиофильство. Уже будучи студентом я гордился своей маленькой библиотекой, основу которой составляли, конечно, очень недорогие экземпляры – преимущественно конца XIX века. Впрочем, чтение само по себе доставляло мне невероятное удовольствие.

Спустя почти десять лет, сидя на корточках перед шкафом с потёртыми книгами в букинистическом магазине и повторяя надоедливой продавщице на её “Мужчина, поторопитесь, мы скоро закрываемся” – “Да-да, я уже почти закончил”, я зачитался странным рассказом. Книгу я, разумеется, купил. В Интернете сведений об авторе было мало. Некий австрийский физик, написавший на старости лет всего два фантастических рассказа.

Я захотел узнать больше об авторе и вскоре убедился, что рассказ, который я прочитал, имеет под собой реальные основания, хотя и, безусловно, сильно искажённые. Затем не без труда, я достал второй рассказ автора, изданный единожды и на русский язык не переведённый. После занялся поисками двух книг, которые упоминались в этом рассказе.

Потихоньку увлечение темой превратилось в идею фикс. Одни книги позволяли мне найти другие, те – новые, а вот потом я утыкался в стену, потому что дальше информация была либо платной, либо секретной. Линий поиска было несколько, но каждая заканчивалась либо какими-то невероятными легендами, либо строгой секретностью.

Одна из них была целиком завязана на осени, а точнее на умеренном климате в осенний период. Например, два французских издания XVII века, что я с трудом достал в Бельгии, разными словами, но по сути очень схоже, упоминали в интересном свете небезызвестную йоркширскую деревню Скруби. Пилигримы, День Благодарения, Плимутская колония, в общем, всё, как обычно, только вот дальше упоминался неизвестный в России русский художник-эмигрант и странные картины, тематикой которых были только осень и некая Autumn Virgin (Осенняя Дева).

Оказалось, что основанный этими самыми пилигримами штат Новая Англии – одно из немногих на планете мест, где осень до одури прекрасна. И что туда именно за тем, чтобы увидеть её, едут многочисленные туристы из самых разных стран. Поехал и я. Правда по другим причинам.

И вот так, год за годом, я шёл к своей цели. Не скрою, не раз меня охватывало отчаяние, когда я терял след, натыкаясь на вырванные или аккуратно вырезанные страницы очередного фолианта, который мог мне помочь.

Я перепроверял всю информацию, что получал, периодически обнаруживая искусные и не очень подделки. Стал невероятно подозрительным для своего открытого прежде характера, практически параноиком, заложил всё до последнего камня, продал свой мебельный бизнес, который десять лет, начиная со студенческого возраста создавал по крупицам. Всё для того, чтобы получить новые, так необходимые мне, ориентиры, а когда я наконец подобрался к карте, к вожделенной мною светящейся карте, то, чтобы купить её – мне пришлось продать квартиру и стать бомжом.

К тому времени я распродал почти все ранее купленные книги. Несколько раз, расставшись с особенно ценными для меня экземплярами, уже наедине с собой, я не мог сдержать слёз. Это было больно.