Александр Бушков - Дверь в чужую осень (сборник)

Я оставил четырех человек, самых хватких, а остальным велел разойтись и досыпать. В «столовую» никто не входил, но многие успели туда заглянуть, а лейтенант уже очухался, бился на полу, перекатывался, что-то матерное орал, то еще зрелище…

По моему приказу быстренько принесли аптечку. Аптечка во взводе была богатая — разведка кое в чем всегда жила на широкую ногу, не то что простая пехота. Как я и рассчитывал, там отыскалось и снотворное — хорошее, шведское, с типографским способом отпечатанной инструкцией на немецком.

Шведы, нейтралы хреновы, много чего поставляли в Германию, от железной руды и шарикоподшипников до лекарств и даже зенитных орудий…

На всякий случай я чуточку увеличил предписанную дозу, взял не две таблетки, а три (инструкция этому не препятствовала). Отлично понимал, что в таком состоянии лейтенант добровольно глотать таблетки ни за что не станет. И быстренько отдал нужные распоряжения. Таблетки раскрошили в стакане, плеснули туда немного воды (они быстренько растворились), тщательно размешали, чтобы не осталось ни единой крошки, — а потом четверо вместе с Микешиным, пятым, насели на беднягу, прижали к полу, держали голову, заставили открыть рот. Я изловчился влить ему все в рот так, что он машинально сглотнул. Еще пару минут трепыхался, но все слабее и слабее, а там и затих, прикрыл глаза, расслабился, больше не шевелился. Распрекрасно подействовало. Если все пройдет по печатной инструкции, до утра не проснется, хоть из пушки пали, а проснется — еще дадим дозу…

Бойцов я отправил. За стенкой в соседней комнате слышались приглушенные голоса: ну конечно, они еще долго не уснут, будут обсуждать случившееся. И ничего тут не поделаешь, не укладывать же спать силком, как детушек малых…

Лейтенант уже негромко похрапывал — не подвела шведская фармацея. Я сел на тот жесткий диванчик подальше от него, закурил. Пальцы чуток подрагивали. Микешин присел рядом, тоже задымил. Теперь, когда все успокоилось и вопрос был решен, я отметил, что взгляд у него какой-то странный: глядит прямо в глаза, но взглядом со мной не встречается. Ну, этот фокус мы все знали: нужно смотреть собеседнику строго в переносицу, тогда ни за что взгляды и не встретятся. Но впервые в жизни ко мне он применял этот нехитрый приемчик. Давненько уж знаем друг друга, я его изучил как облупленного…

— Микешин, — сказал я тихонько. — А ведь ты от меня что-то утаиваешь, определенно…

— Да что вы, товарищ капитан… — как мог убедительно ответил он, по-прежнему уходя от встречи взглядами.

— Не ври, — решительно сказал я. — Утаиваешь. Я тебя, обормота, сто лет знаю… Ну? — и рявкнул шепотом: — Старшина, приказываю отвечать! Верю я там или нет, еще не знаю во что, потом разберемся… Ну?

Дисциплина взяла свое, и он ответил:

— Сам я такого никогда не видел, но слышал сызмальства. От людей, которые врать не будут. Они иногда ночью приходят…

— Кто?!

— Покойники, — сказал он как-то буднично, словно о самой обыкновенной вещи. — Ну там, жена к мужу или наоборот, родня к родне, или, как с лейтенантом… И видит их всегда только тот, к кому пришли, позвали. Выходит во двор, если не один в избе, долгие разговоры ведет, а то и обнимаются-целуются, живой новости рассказывает… До рассвета засидеться могут, с рассветом они всегда уходят… Никто не знает, сам покойник ходит или другой кто под его видом, только конец всегда один: живой начинает сохнуть… Вот как он, — кивнул он на безмятежно спавшего лейтенанта. — И вскорости помирает, если не пресечь это дело вовремя…

Всю эту галиматью, мистику хренову я слушал в некотором, честно признаюсь, обалдении — потому что старшина, которого я вроде изучил вдоль и поперек, хоть и делал паузы после каждой фразы, но говорил так убежденно и серьезно, что никаких сомнений не оставалось: тому, что говорит, верит…

— Микешин… — только и смог я сказать в полной растерянности. — Ты что, всерьез меня хочешь убедить, что это есть? Что у него не ум за разум зашел, а она к нему приходила?

— Очень уж похоже, — ответил он так же уверенно и серьезно. — Очень уж похоже, как две капли… Я сам не видел, когда подрос, такого уже не случалось… А вот однажды, когда мне было пять годочков, взрослые говорили за столом — тихо, но я-то все из своего угла слышал и запомнил. Детская память — она как губка… Говорили, что к Михеичу стала похаживать покойница жена, что начал он сохнуть. Что видели его ночью во дворе за разговором, и не раз. Что пора бы сделать, как надлежит. То ли не сделали, то ли поздно было, только вскоре он помер. Он нам был дальней родней, меня тоже водили попрощаться. Хорошо помню: в гробу он лежал, как высохший, будто мумия какая… И потом, когда я уже был парнем, не раз доводилось слышать, когда старики рассказывали про старые времена…