Александр Интелл - Пиксельный

В общем: очередь.

Наконец, добравшись до треклятой машины, вымученный и озлобленный, я получаю:

Please wait.

Processing…

Проходитминута. Две. Картинка на экране не меняется. Я жму «cancel», подозревая, что карточку назад сегодня не получу.

На удивление, банкомат выплевывает ее и выдает на дисплее сообщение об ошибке. По-моему это «Windows 98».

Я выстаиваю еще очередь у соседнего банкомата и наконец, получаю деньги.

Только я собрался в магазин, как вдруг начинает стучать в двигателе. Противный, паршивенький стук, случающийся, когда определенно что-то ломается.

Весь мир затеял против меня недоброе! Все злые дороги ведут ко мне, все липкие ветра дуют в мою сторону, весь город – один большой супостат, и против меня, и сражаться мне с ним, одному.

Я ищу в электронной справочной самую ближайшую автомастерскую, потому что боюсь, ведь могу дальше и не уехать.

Приезжаю по адресу: автомастерская оказывается в довольно безлюдном местечке, окруженная улицами из хрущевок. Двухэтажное здание – с виду ветхое и заброшенное – преобразовано в автомастерскую. Если честно, это здание больше похоже на сарай. Мне ужасно любопытно, только ли в России автомобильные мастерские и продуктовые магазины умудряются размещать где попало?

Недолго думая, принимаюсь сигналить. Выходит полноватый мужичок лет сорока, с сигаретой в зубах и с головы до ног в грязи: толи в масле, толи…

На голове изрядно поношенная, помятая кепочка, каких с детства не встречал: светло-синего цвета, с огромным уродским козырьком и сетчатой шапочкой.

Вынырнув из машины, нехотя подступаю к нему.

– Чо? – голосок ухает, будто из магнитофона с блатными песнями, какие мне частенько приходится слушать в маршрутках: низкий, хриплый и сухой.

– Здравствуйте. У меня, похоже, машина сломалась. В двигателе что-то стучит. Сегодня появилось, вообще ничего не предвещало, – подступаю я.

– А… ну это, – чешет лоб, – Ща пасморим.

Мужичок зверски бухой: изо рта несет перегаром, глаза блестят, тяжелые и мутные. Прям, свинья натуральная; ужасно неряшлив и черт пойми, в чем измазан!

Стиснув зубы от сожаления, что собственноручно не отогнал машину, стою истуканом в самых скверных мыслях.

Снова выходит пьянчуга, в зубах по-прежнему сигарета. Интересно, он и машины с ней чинит?

– Ну что? – интересуюсь я.

– Да масло просто поменять! Ща сменим, и все – можно ездить, – вонючка умудряется говорить и курить одновременно.

– А что с маслом не так?

– Да ну за ним же следить надо.

– Каждые пять тысяч меняю. И автомобилем пользуюсь редко.

– Ну… мож застоялось. Разно бывает.

– Ага…

«Это как это так «застоялось», пьяница?» – думаю я.

Внутренний голос кричит, что я болван, но крик заглушает мысль, что этот человек, пусть он и пьянчуга немытая, может быть отличным автомехаником. Да и другая ближайшая автомастерская не близко. Доеду ли?

Вся процедура занимает минут тридцать. Я расплачиваюсь и отчаливаю, но через пять минут дороги снова слышу стук в двигателе.

Чертыхаясь в бешенстве, я возвращаюсь назад. Сигналю. Вновь выходит вонючая мразь.

Я выскакиваю из машины, подлетаю к нему, боря в себе отвращение от перспективы контакта с ним. Уже хочу говорить, как ловлю себя на мысли что сказать, в общем-то нечего. О чем вообще говорить после такого?

– Чаво случилось опять? – мразь вовсю улыбается желтыми зубами. – Педали, небось, плохо нажимаются? Хы-хы-хы!

Я зверею. Меня настолько бесит ублюдок, что не придумываю ничего логичнее, как набить свиную рожу.

Сжимаю правый кулак и пускаю его в челюсть твари. Она как-то странно отстраняется, – не похоже, что ей больно – немного пригнувшись, зыркает испуганными свинячьими глазками, медленно наливающимися злобой и роняет сигарету.

Нужно продолжать бить. Снова правой – левой вообще драться не умею – целюсь пьяной сосиске в нос, но попадаю куда-то в щеку, и она опять демонстрирует стойкость, которой я, начинаю завидовать.

Хотя чему завидовать? Наверняка боль притуплена алкоголем, а колошматят его так часто, что сделалось привычным.

Набрасываюсь на него и принимаюсь колотить со всей дури, куда попало; кепочка слетает, оголяя грязную лысину, которая даже не блестит. Он вяло отвечает и орет хриплым голосом: «Мужигги!!! Памагите мужигги!!!»

Перспектива быть побитым совершенно не улыбается. Я отступаю, тело живо ныряет в открытую машину, с газом несусь прочь от этого проклятого места.

* * *

Боязно внимая стуки двигателя, я таки добираюсь до названной оператором мастерской. У въезда в бокс, встречает молодой парень в синей форме. На груди белыми буквами нарисована аббревиатура «BWes» – логотип автомастерской.