Олег Говда - Loca deserta. А там еще другая даль

Добротный, просторный рубленный дом, на высоком, почти в мой рост, фундаменте из дикого кирпича. Куча всевозможных пристроек. Амбар. Хлев… Еще какая-то клеть. Вместо досок – горбыль, да и тот подогнан не плотно, а с зазорами – для хорошего проветривания. Сушилка, наверное. В дом ведет широкое, прикрытое навесным козырьком, крыльцо. Крыльцо с хитростью. Под ступенями небольшой чуланчик. Именно в нем я и обнаружила тот самый сундук, о котором говорил отец Онуфрий.

Похоже, его сюда нарочно выставили. Как бы подчеркивая бесполезность этих вещей для хозяев. Нужное и ценное ведь не станут хранить на улице. За хлипкой дверцей, которая даже не закрывается. Среди разного хлама, что, вроде и не нужен, а выбросить – руки не доходят.

Вот только сундук был для старья чересчур добротный и запертый на крепкий замок. Проще сам сундук в щепу изрубить, чем срубить проушины. К счастью, полученный от священника ключ отлично подошел.

Отец Онуфрий был прав, когда утверждал, что обнаруженные в нем вещи удивят и вызовут вопросы. Внутри сундука лежали только две вещи. Зато какие! Легкий одноручный клинок, явно сделанный под женскую руку и – полуторный бастард. Оба меча в богатейших ножнах, и с позолотой на перекрестьях. Металл тоже не обычное железо, а с изумительным синеватым отливом.

Солидные игрушки. «Отцовского» бастарда я не потяну, а вот «мамин» клинок как влитой в ладонь лег. Никакого сравнения с той железкой, что раньше у пояса висела. Сразу чувствуется боевое оружие, настоящий «кровопивец».

Берем. Оба. Если не я, так может, «братец»? Сергей… Хотя, куда ему. Явно не в отца уродился. Только что надувал щеки и метал взглядом молнии, а как похороны закончились, сел на скамейку под окном и ни слова. Ждет, пока за него все решат и скажут, что делать. Тоже мне, мужчина… А еще в штанах.

Светка, та, вроде, порасторопнее будет, но жизненного опыта у девчонки, явно маловато. В дорогу она собралась, ага. Все, что самое нарядное в доме нашла, то и напялила.

Не, если бы к воротам фермы подали карету, – ее роб с талией под грудью и широкой юбкой, с волочащимся по земле подолом, – был бы вполне уместен. Но, карета не предвидится. Более того, на троих имеется только одна лошадь, да и та – вьючная. Значит, нам предстоит пешее путешествие, и это бальное великолепие, – в котором, при иных обстоятельствах, я бы и сама с превеликим удовольствием прошлась по подиуму или сцене, – никуда не годится.

Даже без шутовского колпака с пришитым к нему платком, заменяющем женщине нормальный головной убор.

– Переоденься…

– Что? – в кукольных глазах блондинки беспредельное непонимание.

Неужели я со стороны тоже такой «куколкой» выгляжу? Умереть не встать. Тогда понятно, почему «козел и скотина» так со мной поступил. А чего дурочку жалеть? Таких в базарный день на пятак пучок дают. Надо над внешностью поработать. Брови хотя бы начернить что ли? А то и вовсе в брюнетку перекраситься.

– Света, сходи и переоденься. Во что-нибудь более подходящее для дороги. Спору нет – это платье великолепно, но мы не к воскресной заутренней собрались. Через несколько часов оно так запылится, а подол истреплется, что на половую тряпку похожим станет. Так что смотри на меня, и подбери себе похожее. И башмаки смени.

– Но на тебе мужская одежда! У меня такой нет. Только платье для работы в поле… Совсем старое.

– Тогда, возьми что-то из вещей Сергея. Или отца… Пусть ношеное. Новое потом купим. Главное, чтобы крепкое и удобное. И еще… давно спросить хотела. Ты из арбалета стрелять умеешь?

Светлана, уже было двинувшаяся к дому, остановилась.

– Как, а разве ты не помнишь? Отец же нас вместе учил. Конечно, с тобою мне не сравниться, но получше Сергея.

– Отлично. Тогда, держи… – я передала арбалет и мешочек с болтами девушке.

– Зачем?

Хороший вопрос. Сразу и не сообразишь, что отвечать.

– Охотиться в пути будешь. Должен же кто-то обеспечивать отряд пищей…

Это объяснение Светлана восприняла без уточнений. Такие обязанности девушке были понятны и разумны.

Теперь займемся «братцем».

– Задремал или задумался?

Сергей неторопливо поднял голову. Глаза красные, под глазами мешки. Неужели, плакал? Впрочем, кто сказал, что мужчины не плачут? Еще как плачут. Просто делают это реже и не на людях.

– Уже уходим?

– Почти… Держи… – я протянула ему бастард отца, но парень спрятал руки за спину. – Нет, я не смогу. Слишком тяжелый.