Игорь Негатин - Право остаться

– Это уже не бизнес, – Брэдли выплюнул окурок сигары и оскалился, – это уже личное.

– Марк, я понимаю твои чувства, – напрягся законник, – но нам в Вустере неприятности не нужны. Это тебе не Ривертаун, а ты здесь не шериф.

– Не переживай, город трогать не собираемся.

– Хочу, чтобы здесь было тихо, – продолжал парень. – Надеюсь, что ты меня понимаешь…

– Тьфу. – Марк зло скривился и плюнул на мостовую. – Старик Харт был прав: вы стали похожи на базарных баб!

– Не доводи меня до греха…

– И что ты сделаешь? Напишешь на меня жалобу? Да пошел ты, приятель!

Напротив дома Франчески располагалась лавка старьевщика. На улицу было вынесено несколько разномастных стульев с образцами товара. Стеклянные бусы соседствовали с помятым тазиком для бритья, а картина, написанная размашистыми мазками, – со старой дамской шляпкой.

– Зайдем, – предложил Брэдли. Он прикусил очередную сигару и больше не обращал внимания на помощника шерифа. Как сквозь стекло смотрел. Мутное.

Старьевщик, который как раз собирался закрывать лавку, был похож на жука-богомола. Худой, с длинными руками, испачканными в зеленой краске. Видимо, он недавно что-то красил – в помещении стоял резкий запах. Как оказалось – дверь. Марк чуть не вляпался, но вовремя отдернул руку и выругался.

– Какого черта!

– Добрый вечер, сэр, – в унисон с ним сказал я.

– Добрый вечер, господа… – проскрипел старик. – Извините, но я уже закрываюсь.

– Вот и славно, – пробурчал Брэдли. – Вы хозяин этого… заведения?

– Да, сэр. Чем обязан?

– Напротив вашего дома… – начал Марк, но старик даже не дослушал. Взмахнул своими руками и начал трясти головой:

– Нет, сэр! Ничего не видел!

– Вообще?

– Клянусь! Я уже стар и очень плохо вижу. – Он даже прищурился, будто хотел доказать, что и на самом деле слеп как крот.

– Врешь, старый хрыч… – протянул Брэдли.

– Сэр, я правда ничего не знаю.

– Старик, не вынуждай меня сердиться. Ты же красил чертову дверь, а значит, пялился на улицу. Давай, будь умницей, расскажи, кого ты видел, и мы с приятелем уйдем.

Старьевщик перестал размахивать клешнями, вздохнул и покосился на улицу, где стояли помощники шерифа, наблюдавшие, как в труповозку убирают тела убитых. Быстро они управились. Старик понял, что эти ребята ему не помогут. Даже если успеет выскочить. Он вздохнул еще раз, а Брэдли, судя по багровеющей шее, начал выходить из себя.

– Мистер… – вмешался я и достал из кармана несколько серебряных монет, – мы с другом не собираемся создавать проблемы для вашего бизнеса. Полагаю, что эта небольшая сумма поможет освежить вашу память. Наймете маляров. Зачем вам самому пачкать руки в краске, не правда ли?

– Точно, – буркнул Брэдли. – Тем более что красить со сломанными руками неудобно.

– Они вроде целые, – хмыкнул я.

– Да, пока что целые. Если он не перестанет придуриваться, то ненадолго.

– Ты хочешь сломать ему руку?

– Почему бы и нет? Этот старый пень дурит нам голову, а я должен терять время? Скажи, оно мне надо?

После этих слов старик окончательно поник. Мне показалось, что его длинное и худое лицо еще больше вытянулось и стало похоже на кусок вяленого мяса. Окончательно потеряв надежду на служителей закона, которые болтались на улице, старьевщик заговорил. Он рассказывал медленно, делал продолжительные паузы и вообще надеялся, что нам надоест его допрашивать и мы уйдем. Как бы не так. Времени у нас мало, но ничего – потерпим.

– Это была повозка… – начал он.

– Повозка или экипаж?

– Да…

– Что означает это «да», старый ты пень?!

– Мне показалось, что это был закрытый экипаж.

– Ты что, издеваешься?! – Брэдли не вытерпел и грохнул по прилавку кулаком. Хороший у него удар. На соседней витрине даже стекло треснуло.

– Было уже темно, сэр… – пролепетал старик.

– Погоди, Марк. – Я взял его под руку и почувствовал, как он напряжен. Ему бы выпить сейчас. Иначе таких дров наломает, что не обрадуемся.

– Алекс… – Брэдли почти рычал, – эти суки…

– Этот старик здесь ни при чем.

– Я ему сейчас голову оторву!

– Это нам не поможет. Позволь, я сам с ним поговорю.

– Тьфу! Делай как знаешь… – Он развернулся и вышел на улицу.

Из лавки старьевщика я вышел через полчаса. У дверей стоял Брэдли с помощниками шерифа. Они молчали и старательно смотрели в разные стороны.

– Ну как? – спросил Марк. – Удалось что-нибудь узнать?

– Нет, – кивнул я и покосился в сторону служителей закона. – Этот старый пень не хочет говорить.