Simenon, Georges - La guinguette à deux sous

M. Feinstein, lui, jouait avec tout le sérieux d’un véritable amateur de bridge et Maigret se fit plusieurs fois rappeler à l’ordre.

Vers trois heures, la bande de Morsang envahit le jardin, puis la pièce où l’on jouait. Quelqu’un mit le phonographe en marche. Mme Basso servit du vouvray, et un quart d’heure plus tard une demi-douzaine de couples dansaient autour des bridgeurs.

C’est à ce moment que M. Feinstein, tout accaparé par le jeu qu’il était en apparence, murmura :

— Tiens ! Où est passé notre ami Basso ?

— Je crois qu’il vient de monter dans un canot ! dit quelqu’un.

Maigret suivit le regard du chemisier, aperçut un canot qui accostait précisément à la rive d’en face, près de la guinguette à deux sous. M. Basso en sortait, se dirigeait vers la guinguette, revenait un peu plus tard, préoccupé en dépit de la fausse bonne humeur qu’il affichait.

Un autre incident, qui passa inaperçu. M. Feinstein gagnait. Mme Feinstein dansait avec Basso qui venait de rentrer. Et James, un verre de vouvray à la main, plaisantait :

— Il y en a qui sont incapables de perdre, même s’ils le voulaient !…

Le chemisier ne broncha pas. Il donnait les cartes. Maigret observait ses mains et il les trouva calmes comme d’habitude.

Une heure, deux heures s’écoulèrent de la sorte. Les danseurs commençaient à en avoir assez. Quelques invités s’étaient baignés. James, qui avait perdu aux cartes, se leva en grommelant :

— On change de crémerie !… Qui est-ce qui vient à la guinguette à deux sous ?…

Le hasard lui fit happer Maigret au passage.

— Viens avec moi, toi !

Il avait atteint le degré d’ivresse qu’il ne dépassait jamais, même s’il continuait à boire. Les autres se levaient à leur tour. Un jeune homme criait, les mains en porte-voix :

— Tout le monde à la guinguette !

— Attention de ne pas tomber.

James aidait le commissaire à monter dans son voilier de six mètres, poussait le bateau d’un coup de gaffe, s’asseyait dans le fond.

Mais il n’y avait pas un souffle de vent. La voile battait. C’est à peine si l’embarcation tenait tête au courant, pourtant peu sensible.

— On n’est pas pressés, hein !

Maigret remarqua que Marcel Basso et Feinstein montaient tous les deux dans le même canot à moteur, traversaient la rivière en quelques instants, débarquaient en face de la guinguette.

Puis venaient des bachots, des canoës. Parti le premier, le bateau de James restait bon dernier, faute de vent, et l’Anglais ne paraissait pas disposé à se servir des avirons.

— Ce sont de bons types !… murmura soudain James, comme s’il suivait sa pensée.

— Qui ?

— Tous ! Ils s’embêtent ! Ils n’en peuvent rien ! Tout le monde s’embête, dans la vie…

C’était cocasse, parce qu’il avait une mine béate au fond de son bateau et que le soleil polissait son crâne dénudé.

— C’est vrai que t’es dans la police ?

— Qui a dit cela ?

— Je ne sais pas… J’en ai entendu parler tout à l’heure… Bah ! c’est un métier comme un autre…

Et James bordait sa voile qu’une risée gonflait légèrement. Il était six heures. On entendait sonner la cloche de Morsang, à laquelle celle de Seineport répondait. La rive était encombrée par des roseaux fourmillant d’insectes. Et le soleil commençait à devenir rougeâtre.

— Qu’est-ce que tu…

James parlait. Mais il y eut un bruit sec qui coupa sa phrase net tandis que Maigret se levait d’un bond, menaçait de faire chavirer l’embarcation.

— Attention !… lui cria son compagnon.

Et il se pencha sur l’autre bord, saisit un aviron, se mit en devoir de godiller, les sourcils froncés, les prunelles inquiètes.

— La chasse n’est pourtant pas ouverte…

— C’est derrière la guinguette ! dit Maigret.

En approchant de celle-ci, on entendit le vacarme du piano mécanique et une voix angoissée qui criait :

— Arrêtez la musique !… Arrêtez la musique !

On courait. Un couple dansait encore, s’arrêta beaucoup plus tard que le piano. La vieille grand-mère sortait de la maison, un seau à la main, restait immobile à essayer de deviner ce qui se passait.

L’accostage fut difficile, à cause des roseaux. Maigret, en se précipitant, mit une jambe dans l’eau jusqu’au genou. James le suivait de sa démarche molle en grommelant des choses inintelligibles.

Il suffisait de suivre les gens qu’on voyait s’arrêter derrière le hangar servant de salle de danse. Le hangar contourné, on apercevait vin homme qui regardait la foule de ses gros yeux troubles et qui bégayait obstinément :

— Ce n’est pas moi !…

L’homme, c’était Basso. Il tenait à la main un petit revolver à crosse de nacre dont il semblait oublier l’existence.

— Où est ma femme ?… questionna-t-il en regardant les assistants comme s’il ne les reconnaissait pas.

Les autres la cherchaient. Quelqu’un dit :

— Elle est restée là-bas pour préparer le dîner.

Maigret dut atteindre le premier rang pour distinguer une forme étendue dans les hautes herbes, un complet gris, un chapeau de paille.

Ce n’était pas tragique du tout. C’était ridicule, de par la faute des spectateurs qui ne savaient pas ce qu’ils devaient faire. Ils restaient là, ahuris, hésitants, à regarder un Basso aussi ahuri et hésitant qu’eux.

Mieux : un des membres de la bande, qui était médecin, était tout près du corps étendu et n’osait pas se pencher. Il regardait les autres comme pour leur demander conseil.

De tragique, il y eut pourtant une toute petite chose. À certain moment, le corps bougea. Les jambes parurent chercher à s’arc-bouter. Les épaules esquissèrent un mouvement tournant. On aperçut une partie du visage de M. Feinstein.

Puis, toujours comme dans un grand effort, il se raidit et retomba lentement inerte.

Il venait seulement de mourir.

— Tâtez le cœur !… dit Maigret, d’une voix sèche, au médecin.

Et le commissaire, qui avait l’habitude de ces sortes de drames, ne perdait rien du spectacle, voyait tout à la fois, avec une netteté quasi irréelle.

Il y avait quelqu’un d’écroulé dans les derniers rangs, quelqu’un qui poussait des hurlements aigus : c’était Mme Feinstein, arrivée la dernière, parce qu’elle avait dansé la dernière. Des gens étaient penchés sur elle. Le patron de la guinguette s’approchait avec la mine soucieuse d’un paysan méfiant.

M. Basso, lui, respirait par saccades, bombait la poitrine pour la remplir d’air, apercevait soudain le revolver dans sa main crispée.

Il était abruti. Il regarda tour à tour les gens autour de lui, comme s’il se demandait à qui il devait tendre l’arme. Il répéta :

— Ce n’est pas moi…

Il cherchait toujours sa femme des yeux, malgré la réponse qu’on lui avait faite.

— Mort !… déclara le médecin en se redressant.

— Une balle ?

— Ici…

Et le docteur montra le défaut des côtes, chercha lui aussi sa femme qui n’était vêtue que d’un costume de bain.

— Vous avez le téléphone ? demanda Maigret au patron de la guinguette.

— Non… Il faut aller à la gare… ou à l’écluse…

Marcel Basso était vêtu d’un pantalon de flanelle blanche, d’une chemise ouverte sur la poitrine, qui mettait en valeur la largeur de son torse.

Or, on le vit osciller imperceptiblement, esquisser un geste comme pour chercher un appui et soudain s’asseoir dans l’herbe, à moins de trois mètres du cadavre, et se prendre la tête dans les mains.

La note comique ne manqua pas. Une voix de femme, toute fluette, fit dans le groupe :