Николай Грошев - Вот так поворот…

-Походу, грохнули мы его. – Ухмыльнулся лидер команды.

-Может быть, - мрачно хмурясь, сказал парень в плаще. – Только с Озера Русалок и из Серого Города, да там по окрестностям, там мы никакой инфы не получили. Туда Гриф никого не посылал.

-Так оттуда приходили люди. – Возразил лидер группы. – Никто про него не рассказывал.

-А кто-то их спрашивал? Я что-то не помню, что б с ними говорили.

-Да говорили с ними. – Он кивком показал на заграничного друга. – Он их расспрашивал, никто этого мужика не видел. Не появлялся он там. Мы ж по старым слухам и пошли, с августа, получается, он пропал. А куда он мог пропасть?

-Нас убил и в Вихрь наступил, вот и пропал. – Буркнул один из них.

Некоторое время было тихо, а потом несколько человек сразу отрицательно мотнули головами.

-Нет, так-то, это возможно. – Всё же вынужден был согласиться командир. – Но маловероятно.

-Ну, так что решаем?

-Я хуй знает, как поступить… - Признался командир.

Молчание было недолгим, разговор возобновился – скоро они примут решение.

База Тёмных.

В тишине подземной, тихо шипел резак, который немножко плазменный и полностью ручной.

В руке его тискал некто высокий, в ультрасовременной броне, челом весь хмурый, с глазами ясными и взглядом упрямый очень. Из уст его героических, иногда вырывался грубый, но очень тихий, хотя и всё ж таки грязный мат – просто не получалось у него, приходилось резать снова, выключать резак, брать сварочный аппарат, тоже очень ручной, но немножко радиоактивный, так как работал от артефакта. Сваривал он, снова за резак брался, железками всякими гремел, на деревянные доски порой косился – чем их-то в нужную форму подогнать? Резак – чудо науки и техники, с сигару размером, встроенный источник питания, чудо просто. Сварочный – не такое уж чудо, обычный аппарат, но с артефактом в корпусе, что делало его практически вечным, в плане питания. А простой как морковка пилы, да хотя бы даже маленькой ножовки у них нет. Грызть их, доски эти, теперь что ли? Но работы он не бросал, так как полагал, что в процессе придумает способ подогнать доски в нужный размер. На крайний случай, найдёт уже готовые там же, где взял эти – по подземелью пошарится и что-нибудь разберёт или откуда-нибудь их просто вырвет, как получится. А там…

-Я что-то не догоняю Ром. – Раздалось за спиной. – Ты туго слышишь, плохо понимаешь? Чё за нахуй? Я где сказала, что б ты был?

Рома отложил сварочный, повернулся. Стоит, командирша блин…, в обтягивающем комбинезоне. Сам по себе комбинезон не для того, конечно, сделан, что б кому-то нравиться, просто обтягивающий фасон позволял данной одежде лучше функционировать, а так же уменьшал расход материала и улучшал возможности расположения различных, скажем так, аксессуаров. Но до чего ж сексуально выглядит! Чертовски привлекательно…, пока на лицо не посмотришь. Так-то красивое лицо, но волосы белые как снег, глаза холодные, бездушные какие-то и черты лица жёсткие. Глянешь, и сразу всё падает, понимаешь как-то неожиданно, что стоит не так повернуться, не вовремя дёрнуться и владелица этой сногсшибательной фигурки, без сомнений, без промедлений, может даже без единой мысли, словно автомат, возьмёт и пустит тебе пулю в лоб. Или сосватает нож в глотку. Сталкеры…, что б их всех…, вот что за место такое? Такая женщина! Ей бы на кухне вареники стряпать, да детишек шпынять, но вот она в Зоне и что? Машина для убийства, у которой нет ничего святого, нет с ней ни Бога, ни Чёрта, только эта треклятая Зона…

-Чё потух блять?! – Шипит девушка, делая шаг вперёд. Останавливается и, приподняв бровь, смотрит на труды его стараний почти что двухчасовых. Он тоже глянул, носом шмыгнул – стараний было много, а вот результат что-то лилипутский какой-то. Н-да, блин. Вот что значит ни инструментов, ни материала, ни нужных знаний. Ей бы у печи, да, а он что? Тоже хорош. Как отправить на тот свет человека, всего одним движением и знает и умеет в совершенстве, а заставь его розетку починить, наверное, током убьёт нафиг…

-Оль, он всё равно потухший. Я Нарка выдернул, отправил. Он обрадовался, пусть и торчит…

-Видела я. – Оля поморщилась, как от зубной боли. – Вот нахрена? Они теперь блять разделились, половина пулемёту молится, половины возле мутанта этого «ом» мычат, пиздец. Ну и хули мы делать будем? Тёмные в ауте нахер. Походу нам всё же придётся оставить отбитые комнаты и затихариться в тех…, короче, хрен с тобой. – Она рукой махнула, снова глянула на плоды его трудов. – И что ты тут делаешь? И самое главное, за каким членом?