Игорь Ягупов: Обманувший дьявола

Но ведь они сами сказали, что у них нет власти в этом мире. И Пров… Хотя что – Пров? Что он доказал? Нашел пример! Пров сам только что отправился – прости, что скажешь! – во всех смыслах ко всем чертям. Сколь веревочке не виться. И все же она вилась у него полторы сотни лет. Обмануть и затаиться? Да, затаиться. А Пров сам был виноват. Сглупил. Зря он так. Не надо было все вынюхивать и высматривать. Надо было бежать. Подальше от тех мест, где тебя могут найти. Где тебя знали. Что ж он крутился здесь все эти годы? Вот и дождался. Хотя сама идея выжить была неплоха. Да только надо по-иному. А сама идея хороша – подставить вместо себя другого. И главное – проверена. Есть могила, есть труп. И они не смогли найти. Вернее – что он говорит? – нашли, конечно. Но это было лишь следствие ошибок, которые Пров сам же и совершил. Надо уехать. Начать все заново. Кто сможет его найти? Как опознают? Но для этого нужно…

Андрей, шатаясь, брел по проселку и, уже почти страшась внезапного появления людей, с неприязнью оглядывался по сторонам. Люди! Им вечно чего-то не хватает. Они постоянно требуют от других того, чего не имеют сами. Почему Аня оказалась такой истеричкой? Медик! Думала, что человека можно выпотрошить наизнанку. И это все? Нет ничего, кроме физики Ньютона с его чертовым яблоком. А яблочко-то оказалось червивым. Да-с. И выползло наружу то, о существование чего Аня и не подозревала. О чем она думала – сказочки. А тут эти «сказочки» перед ней и полезли из могил. Она и «растерявшись». Да только он-то, Андрей, здесь причем? Он искал у нее помощи. А нашел… Что? Проклятие на свою голову? Но он не будет расплачиваться за чужие грехи. Нет, не будет. Чертов неудачник Пров проигрался в карты, бабушка решила донимать его визитами с того света, адский велосипедист кружил вокруг, как навозная муха, идиот Семен где-то лишился мизинца, Аня полезла в петлю… А крайним оказался он, Андрей?

– Не дождетесь, – бормотал он, утирая выступивший на лбу пот, – прорвусь, убью, если надо, но прорвусь…

Мысли вертелись у него в голове, наталкиваясь друг на друга, разбиваясь вдребезги и вновь соединяясь из обломков. И главная из них заключалась в следующем – нет, убивать никого не надо. Этого можно избегнуть. Надо купить машину и найти труп. Где? Нужно завести знакомства в морге. Заплатить. Вряд ли им платят много. Значит, можно будет договориться насчет какого-нибудь почившего бомжа. Старый не подойдет. Должен быть похож: рост, вес, возраст. Хотя бы приблизительно. Мрут же, наверное, и молодые бомжи? Словом, нужен какой-нибудь неопознанный и никому не нужный покойничек. Потом выехать с ним куда-нибудь ночью. К оврагу. Где большой провал. Найти заранее. Это несложно. Посадить труп за руль. Столкнуть машину с обрыва. Если не загорится – поджечь. Права свои оставить. Какие-нибудь вещи. Часы, например. Родителей будет жалко. Но сказать им нельзя. Никак. Они не поймут. Никто не поймет. Они не были на кладбище сегодня ночью. И ничего этого не видели. Перспектив, так сказать. Аня! Чертова Аня. И бежать. Куда? Да куда угодно. А документы? У того покойничка и взять. Они ему все равно больше не пригодятся. Хотя какой же он тогда неопознанный покойничек, с документами-то?

На документах Андрей споткнулся не на шутку. Перебирая планы возможной покупки паспорта, он и не заметил, как вошел в Погорельцево. Тяжело дыша и стараясь сдержать приступы кашля, он поплелся по центральной улице.

– Вам плохо? – окликнул его откуда-то сбоку женский голос.

Сглатывая все время подступающий к горлу ком, он оглянулся. Возле ворот ближайшего к нему дома стояла высокая русоволосая девушка.

– Вам плохо? – участливо повторила она. – Кто вы?

– Хорошо. Мне хорошо. Лучше не бывает, – отвечая на первый вопрос, прохрипел Андрей. – А кто я – это уж не ваше дело. Идите себе, куда шли. В избу. Или в хлев. Или еще куда-нибудь.

Девушка обиженно фыркнула и отвернулась.

– Селяне, – пробормотал Андрей, – вечно суют нос в чужие дела. Была бы Аня менее словоохотливой, и все бы у меня было теперь по-другому. Кто я? Да я и сам теперь этого не знаю.

– Не снимается кольцо, Кузьма Тимофеевич, – извиняющимся тоном пробормотал молодой мужик сидящему за столом напротив него осанистому барину с аккуратно стриженой бородкой, – хоть убейте меня.

От этих слов по кабаку прошел смешок недоверия. В тот день питейное заведение на тракте было набито народом битком. Маленькие подслеповатые окошки почти не пропускали внутрь солнечные лучи. И кабак был освещен двумя огромными и пузатыми, как самовары, керосиновыми лампами. Их призрачный красноватый свет вырывал из полумрака большой стол с разбросанными по нему игральными картами. Тут же лежали несколько пачек ассигнаций, серебряные часы на толстой витой цепочке, стояли рюмки с водкой – полные и опорожненные игроками.