Евгений Бергер - Горизонт событий

Лампочка то и дело с противным треском моргала, оставляя на стенах забавные узоры. Стерев со щеки каплю крови, я присел на одно колено перед постанывающим будущим трупом, и схватив его за волосы, поднял на уровень глаз:

- Кабольт... Приятель! Как же ты мог пойти против своего лучшего друга? - с горькой усмешкой поинтересовался я.

- Не надо Зверь... Лучше просто убей... - дрожащими губами ответил он.

- А твои друзья? - я указал на два десятка расчлененных трупов вокруг: - Они погибли в страшных мучениях. Я постарался на славу... Так может быть, тебе стоит повторить их подвиг?

- Нет... Зверь... Я прошу тебя... Кхе... Кхе... - Кабольт сплюнул на пол небольшую лужицу крови.

- Мне нужно имя. - строго произнес я, приставив пистолет к голове ублюдка.

- Я не знаю, кто именно... Но на задание по зачистке... Кхе... Поехали Борис и Славий...

- Хороший мальчик. - я нажал на спусковой крючок, и мозги Кабольта разлетелись ярко-красным фонтаном.

Взглянув на часы, я ужаснулся. До похорон оставалось всего два часа! Нужно успеть привести себя в порядок, ну а потом... Потом заглянуть на огонек в пару мест. Уверен, что моё послание они уже получили. Сидят теперь, наверное, как крысы в подвале. Ждут своего часа... Ну, ничего. Нервы я этим сволочам перед смертью уж точно потреплю!

+++

Мир имеет слишком много оттенков. Ничто не делится только на черное и белое. Но я осознал это слишком поздно…

Небо заволокло серой дымкой дождевых облаков. Казалось, что вот-вот, сверху обрушится жидкий металл… Погода идеальная для скорби.

В одиночестве, я стоял перед двумя свежими могилами. С фотографий надгробных плит на меня смотрели жена и дочь. Они улыбались, словно пытаясь утешить меня. Но душа горела...

Боль физическая сильно отличается от духовной. Если физическая ломает, то душевная перестраивает. Меня мучил лишь один вопрос – за что? Но, как не старался уйти, я прекрасно знал ответ. Всему виной был именно я. Мой не правильный выбор. Моя идиотская надежда на то, что я могу жить иначе.

Кладбище опустело. Все еще полчаса назад уехали в ресторан на поминки. Мне там не место… Ведь всё это случилось из-за меня. Я просто не смогу смотреть им в глаза.

А ведь раньше все выглядело иначе. Совсем другие приоритеты. Другие понятия.

Если бы я встретил себя тогда, сказал бы правду? Заставил бы сделать правильные выводы? Заклинал бы я себя не вестись на поводу у денег? Да. Но второго шанса мне уже никто не даст. Да и хотел ли я? Нет. Я хотел лишь одного. Кровавой и жестокой мести.

Под шум осеннего дождя, я направился к машине. Прежде чем приступить, нужно кое-куда заехать...

+++

Небольшой антикварный магазин казался необитаемым. Пыльные окна, выцветшая зеленая вывеска, обшарпанная дверь - всё это говорило о том, что хозяин прилагает много усилий, что бы заведение выглядело безжизненным.

Весьма неприметное место для любителей антиквариата, зато очень популярное среди людей, которые прячутся в тени. Я давно здесь не бывал, но создавалось ощущение, словно ничего не поменялось...

Зайдя внутрь, я брякнул музыкой ветра, что висела прямо над дверью. Запах пыли и старинных вещей ударил мне в нос. Что-то в этом аромате присутствовало... Что-то такое, чего здесь быть не должно. Слегка кисловатый аромат, напоминающий нечто среднее между дымом горящих еловых иголок и тлеющих сосновых щепок. Порох... Уж я то много нанюхался его за свою жизнь.

Тяжело покряхтывая, из мрака магазинчика вышел седовласый старик. Завидев меня, он обомлел и тут же выпрямил сгорбленную спину:

- Виктор? Ты ли это? – тихо произнес он.

- Как видишь. – ответил я, и с грустью улыбнулся.

Герман – мой старинный друг, уже давно отошел от дел мафии, и теперь коротал остаток своей жизни в этой дыре, помогая тем, кто искренне в этом нуждался.

- Я очень рад тебя видеть, друг мой… Но что-то мне подсказывает, что пришел ты сюда не чай пить? – старик сощурил слезящиеся глаза: - Тебя привела сюда страшная усмешка судьбы… Не так ли? Я видел по телевизору. Мое сердце скорбит вместе с твоим. Страшный момент... Очень страшный, друг мой. Прости, не могу сдержать слез...

- Ничего. Мои глаза уже высохли. - ответил я, оглядывая старинные абажуры.

- Скорее не высохли, а потухли. - вздохнул старик: - А говорят, что глаза, это зеркало души...

- Я не уверен, что от неё что-то осталось... И ты прав, я пришел к тебе по делу. – сухо ответил я, и вытащил пачку купюр: - Ходят слухи, что Босса подставили.