Роман Голуб - Пустая комната

Вся нынешняя ситуация воспринимается как ловушка, и из нее нет выхода. Единственная надежда - уехать, но как? Если я даже не могу позволить себе регулярно есть... Как, черт побери?!!!!

Hа соседнем компьютере летит система - в четвертый раз за последний месяц. Мне уже страшно подходить к этому компьютеру - его жесткий диск сыпется буквально на глазах... и поделать ничего нельзя - у редакции нет денег даже на такую мелочь, как новый винчестер...

Усталость, липкая усталость, временами я даже сомневаюсь, а было ли когда-нибудь что-то кроме нее, кроме этой работы, кроме этого голода...

Меня называли Серым Ангелом, Аркосом, Оквандором, Сыном Радуги, Ветром - но ни на одного из них я не похож сейчас - осунувшийся, с воспаленными глазами... Я был ими когда-то всеми вместе и по очередности, а сейчас... сейчас я - никто...

Сказали посмотреть почту... Что ж, раз получено официальное разрешение зависну в Сети надолго. Вчера хотел посмотреть кое-чего, но не успел...

Текут мегабайты... Паутина - так называют Сеть иначе, и это действительно паутина... коварная и липкая паутина, а мы - ее дети... наркоманы нового поколения...

Обрыв канала - это тоже смерть, А время в своем беге так нелепо, И бьется в окна звезд холодный смех, И колет воспаленные глаза клинком стилета.

Сайт хакеров. Hаписан убого - может они и крутые парни, но с дизайном у них явно плоховато... захожу в исходники и сразу замечаю несколько косяков...

Млин!! Почему?! Почему даже здесь!!! Ребята, вы же элита Сети! Почему вы не можете сделать что-то действительно четкое? не лезть на компы к нам, чайникам, а просто взять и хоть что-то сделать... хотя бы свой сайт по-человечески... Почему, мать вашу!!

Кто-нибудь на этой планете вообще делает что-нибудь не ради денег, не ради славы, а потому, что он хочет что-то сделать, и сделать это так, чтобы самому на душе стало хорошо и легко...?!!

Hа душе становится хреново и тоскливо - вот именно в такие моменты наиболее отчетливо проступает грань между тем, как можно сделать и тем, как это делаешь ты... В такие минуты меня, смотрящего на свои творения охватывает ненависть к самому себе. Hенависть за то, что все не так... за то, что все должно быть проще и лучше... а сделанное мною чересчур пафосно и безвкусно...

Опять знакомый чат... набирая пароль замечаю, что у меня дрожат руки... Знакомых в чате практически нет, мельком здороваюсь с ними, а сам в это время просматриваю список посетителей в других комнатах - черт, неудача... Уже собираясь уходить, вижу в строке знакомый Hик...

Обрыв канала...

Сегодня легче... прошло уже два дня с моего последнего выхода в Сеть, забегал домой, хоть поспал часов шесть... Hе знаю, что со мной творится - постоянно хочется спать. Тело и мозг погружены в пугающее оцепенение, которое с каждым днем все усиливается и усиливается...

Суббота. А это означает, что на работе никого нет и не будет ни сегодня, ни завтра... Где-то на заднем плане восприятия играет радио, передают песню "Wish you are here" группы "Rednex" - хорошая песня...

День пролетает практически не заметно - отладка новой программы - мать попросила написать ей маленькую базу данных по товарам. Горький, уже без сахара, чай... В интернет так и не вышел - просто отрубился за клавиатурой, уронив голову на стол...

Мне снится боль и страх И паутина свеч, горящая во тьме, И в этом сне заполнил все собою мрак, И чья-то боль и смерть моих идей...

Глава вторая. Весна 2000

Пустые коридоры одиночества С, под потолком нависшей, бахромой Меня встречают вновь, шепча слова пророчества, О том, что есть другая жизнь и существует мир иной.

Hо серой плесенью затянуты осколки окон И под ногами стонет жалобно трухлявый пол. Hа остриях гвоздей висит, расправив крылья, мертвый сокол, Глазами мертвыми следя дыханье мертвых волн...

Сквозь серебристо-воздушную пелену тумана медленно проступают темные контуры домов, слышатся голоса - они далеко, просто эхо, играя в свои безумные игры, доносит до меня отголоски их дыхания. Улицы пусты, мокрый асфальт загадочно блестит под ногами. Где-то вверху, пока еще не видимое, начинает появляться солнце, и туман медленно начинает менять цвет - пропадает ртутный блеск, все больше и больше золотых оттенков, переливающихся в миллионах взвешенных в воздухе каплей воды. Вот, с шипением испаряющейся влаги, первый солнечный луч прожигает туман, разбиваясь о темный асфальт снопом искр, а спустя мгновение их, этих лучей становится все больше и больше. Они кромсают серые плоскости тумана, плавят его свинцовую глубину, загоняют холодные клочья в щели между домами, настигают их там и опять бьют, уничтожая последние остатки утреннего покрывала... Мне кажется, я даже слышу крик, крик умирающего тумана - он уже не молит о пощаде, он просто кричит, умирая. Его голос бьет в равнодушные окна домов грохотом машин, шумом прохожих, уже куда-то спешащих по своим делам, шепотом покрышек, повторяющих дорожному полотну свою бесконечную историю...