Роман Голуб: Пустая комната

Модем хрипит несколько коротких нот и затыкается - связь установлена. Запускаю мылер и с тоской наблюдаю за ползущей строкой прогресса - 4 письма...

Три письма оказываются из Пресс департамента... - их я тут же преобразовываю в текстовые файлы и посылаю на печать. Пока спулер пытается загнать в неподдатливый LaserJet 6P эти три куска неформатированного текста, есть еще несколько мгновений, чтобы прочитать четвертое письмо, а потом надо будет отнести ответ секретарю полученную информацию, и затем наверняка переверстывать полосы, заменяя старые материалы новыми, только что прибывшими...

Четвертое письмо оказывается испорченным... пробую одну кодировку, вторую, третью - безрезультатно... придется восстанавливать ручками - еще томительно долгих пятнадцать минут, а все, потому что мне лень скачать из Сети декодировщик...

Замолкает принтер, и на его панели загорается желтый огонек - кончились листы, так и не успев приступить к дешифровке, встаю и иду в приемную, туда, где лежат пачки бумаги... Взяв одну из них, иду обратно в компьютерный, с тоской слыша как хлопает входная дверь - перерыв кончился, пора за работу... Четвертое письмо так и остается не прочитанным, только в статус строке горит надпись, говорящая о том, что я сохранил его на диск под таким-то именем... Вырубаю мылер, отсоединяюсь от Сети и берусь за полосы...

Опять вечер... Темнота ласкает холодными пальцами стекла окон, пытается пробиться внутрь, поглотить свет, но сияние титановой нити накала в оставшейся лампочке делает эти попытки бесполезными...

Газета передана и развернулась - теперь можно отдохнуть... Закуривая сигарету я с отвращение кошусь в сторону пачки китайской лапши - мой завтрак, обед и ужин на сегодня...

По монитору бегут строчки - чат... Кто-то шутит, кто-то грузится, вон влюбленная парочка перекидывается смайликами и поцелуями... Как все пошло... пошло до боли в сердце... до сжатых в нестерпимой злобе кулаков... У нас есть Сеть... но есть ли в ней мы? Превратившись в серию импульсов, бегущих по телефонным линиям, мы утратили что-то очень важное, делающее нас настоящими... и нет никакой разницы, что все мы сидим за экранами своих компьютеров - это уже игра... и пожилая дамочка претворяется 17-ти летней девушкой, нарываясь на комплименты 23-летнего парня, в реальности существующего как 12-ти летний пацан, которому каждую ночь снятся пошлые сны о скрипящих кроватях...

Я все это знаю, я все вижу, но... осуждаю ли я? Hет... потому, что я - такой же, как и они... ненастоящий...

Руки набирают привычный ник уже автоматически: Gray Angel... - еще одним безумцем больше в виртуальном пространстве электронного Отеля...

Тревожный звонок возвещает меня о том, что на мой компьютер кто-то пытается пробиться - простенькая программа, написанная мной в те времена, когда еще было желание что-то писать... Отключившись от чата я запускаю ИП определитель и посылаю по выданному номеру ping of death - если это не профессионал, то ему этого хватит... если нет... если нет, то мне придется выходить из Сети - с профессионалом я не справлюсь...

Четыре утра... Бесконечные просторы Сети скользят подо мной в моем полете с одного сайта на другой... как все похоже... как редко можно увидеть что-то действительно интересное, неординарное...

Скомканная пачка летит в урну... Последняя сигарета, как последний глоток воды в пустыне, только она еще дороже, потому что после нее останется боль, боль, которую нельзя утолить никакими другими способами, и даже смерть не является спасением...

Обрыв канала...

Утро встречается жгучей резью в глазах и шумом в ушах - еще одна бессонная ночь... на экране передо мной крутится плод моих ночных деяний - пятнадцати секундный ролик для местного телевидения... - Какие-то жгуты, сплетаясь в экзотическом танце, пронзают черный бархат космоса, а вдали, постепенно приближаясь, крутится планета...

Час работы и семь часов просчета машины и за все это ни копейки - такова моя работа, но это лучшее что можно найти. Hет сил даже для того, чтобы как следует разозлиться - все силы взяла усталость...

Смотрю на заставку несколько раз, и постепенно меня начинает охватывать бешенство - замечается одни косяк, второй, десятый... хочется кричать от бессилия - столько всего еще не известно, столько нужно изучать, но на это нет ни сил, ни стимула...

...Дверь позади меня со скрипом открывается, я оборачиваюсь - никого. Просто ветер...

Меня толкают в спину - "Опять спишь?!" Ругаюсь про себя - опять будут всю неделю судачить о том, что я заснул на работе - "Что он делает по ночам? И за что ему деньги платят?"... ненавижу... Hикогда раньше не знал, что меня можно довести до такого состояния.