неизвестен Автор - Просто попробовать

Просто попробовать...

... Вкус тёплой крови. А вы пробовали кровь? Hет?! Попробуйте, и вы получите огромное удовольствие... ...

Это следующее произведение от Ирины. Комментарий - после текста.

----------------------------------------------------------------------------

За окном светит яркое, радостное солнце, небо разливается свой голубизной, облака настолько объёмны, что кажутся огромными игрушками, сделанными из ваты. Да, за окном хорошо, а на окне решетка. Я сижу на подоконнике и пишу эти строки. А кому я пишу, не знаю. Только сейчас мне особенно не хочется оставаться одной, а кругом лишь серые стены и ни одной живой души. Зачем я здесь - не знаю, но, по-моему, этого не знает никто. Да это и неважно. Важно то, что я здесь, и уже очень давно, совершенно одна. Это покажется абсурдом, но это правда. У меня никогда не было настоящей семьи, а в той, где я жила, жизнь представляла собой полное дерьмо.

Hа свете бывают разные люди. И есть такие, кто в своих неудачах обвиняют других. Таким был и мой отец. Хотя, если говорить честно, он был приемным отцом. В эту семью я попала, когда мне было семь, и поначалу все было просто отлично. Каждый день, уходя в школу, я брала специально для меня приготовленный завтрак; по субботам мы ездили в зоопарк или в цирк. Родители любили меня, и я была счастлива.

Все началось, когда мне исполнилось двенадцать. Я решила, что мне очень идет черный цвет. Все блузки, футболки, штаны были черными, а особенно я любила мой платок с черепами. Отца стало раздражать это. Если он находил мою вещь в ванной или в гостиной, то просто выбрасывал ее. В доме начались ссоры. Я не понимала за что на меня кричат. Сначала начинала мать, потом и отец. Меня обвиняли во всех смертных грехах, упрекали мой вкус, стиль, характер. Любая идея или предложение с моей стороны принимались в штыки.

А потом случилось это. Отец избил меня. Когда тебя бьют первый раз - это больно, очень больно, но потом наступает момент и ты начинаешь получать от этого удовольствие, ты наслаждаешься странным чувством. А внутри растет огромная, страшная ненависть. Сначала это ненависть к себе, к своей беспомощности (в это время у многих сьезжает крыша и люди летят с десятого или шестнадцатого этажа, или пускают кровь вместо горячей воды в ванне). Hо если преодолеть эту черту, то рождается другая ненависть, ненависть к тому, кто приносит тебе боль, И с каждым разом это чувство все сильнее, и ты уже ощущаешь свое преимущество перед этим человеком и то, как мысли плана мщения сжимают твои виски. Я уже любила отца, любила за то, что он позволял мне ненавидеть его.

Потом мне начали сниться кошмары. В них было много крови и жестокости. И чем сильнее бил меня отец, тем страшней были сны. А потом кошмар стал повторяться, из ночи в ночь. Я уже жила этим сном, только в нем я была сама собой, была живой, была личностью. Там у меня было все: власть, сила, страсть, а главное - там я получала истинное вознаграждение за все причинённые мне оскорбления.

И только одна мысль кружилась у меня в голове: а почему нельзя воплотить сон в реальность? ... Сейчас я уже думала - где и когда. Hо думать долго не пришлось.

Отец редко выпивал сам, в одиночку, но если уж был повод напиться, то делал это по высшему разряду. Какой повод появился в тот день, я не знаю, но он пришелся как раз во время. Когда он вернулся, матери не было дома, и он с порога начал кричать всякие гадости в мой адрес. Я была наверху, в своей комнате, и чем дольше он орал, тем сильней становилась злость во мне. Я встала и спустилась на первый этаж по маленькой лестнице, поэтому, чтобы попасть в комнату, я должна была проити кушню. Hа столе лежал нож, обыкновенный кухонный нож. Я забыла убрать его в ящик, когда мыла посуду. Конечно, он был поменьше того, что снился мне, но... тоже ничего.

Войдя в комнату, я держала его в опущенной руке вдоль ноги. Отец подошел ко мне и что-то начал говорить, причем так яростно, что капли слюны попадали мне в лицо.

Я просто ударила его в живот. Он покачнулся, но устоял, потом посмотрел на мою руку и на нож, который по самую рукоятку ушел в него. Hо мне показалось этого мало. Вытащив нож, я наносила удары еще и еще. В грудь, в плечи, в живот. Когда он упал, я села над ним и принялась бить его по спине. Кровь текла по моему лицу, я ощущала ее тепло на руках, когда она медленно текла по пальцам, ладоням к локтям. Мне казалось, я чувствую ее запах и даже вкус.

Превратив спину в кровавое месиво, я медленно поднялась и пошла в ванну. Даже во сне я не видела того, что увидела в зеркале. Вся одежда была пропитана темной, липкой жидкостью, на лице и волосах была не только кровь, от которой волосы слиплись и висели сосульками, но еще и маленькие кусочки кожи. Скинув с себя все барахло, я залезла под душ.