Blake Pierce - Raison de Courir

« Nous devrions vraiment faire quelque chose ce soir », dit-il. « Dernière nuit de service. C’est peut-être un mercredi, mais on a l’impression d’être un vendredi. »

Il offrit un sourire chaleureux.

En retour, Avery battit de ses yeux d’un bleu de glace, lui lança un sourire rapide et tendre, mais ensuite ses traits devinrent indéchiffrables. Elle se concentrera sur la route et en son for intérieur se demanda ce qu’elle allait faire concernant sa relation avec Dan Ramirez.

Le terme de “relation” n’était même pas exact.

Depuis qu’elle avait fait tomber Edwin Peet, un des plus étranges tueurs en série dans l’histoire récente de Boston, son équipier avait fait savoir ses sentiments, et Avery lui avait, en retour, fait savoir qu’elle pourrait être intéressée aussi. La situation n’était pas allée bien plus loin. Ils avaient dîné ensemble, partagé des regards amoureux, s’étaient tenu la main.

Et Avery était inquiète à propos de Ramirez. Oui, il était beau et respectueux. Il lui avait sauvé la vie après le fiasco Edwin Peet et était resté à ses côtés pratiquement tout le temps durant son rétablissement. Cependant, il était toujours son équipier. Ils étaient ensemble cinq jours par semaine de plus, de huit heures du matin à six ou sept heures du soir, voire plus tard selon l’affaire. Et Avery n’avait pas été engagée dans une relation depuis des années. La seule fois où ils s’étaient embrassés, elle avait eu l’impression d’embrasser son ex-mari, Jack, et elle s’était immédiatement éloignée.

Elle vérifia l’horloge du tableau de bord.

Cela ne faisait pas cinq minutes qu’il était dans la voiture, et Ramirez parlait déjà du dîner. Tu dois lui parler à propos de ça, réalisa-t-elle. Pouah.

Tandis qu’ils se dirigeaient vers le bureau, Avery écoutait la fréquence de la police, comme elle le faisait tous les matins. Ramirez mit soudain en route une station de jazz, et ils passèrent quelques quartiers en écoutant un jazz léger mélangé à un opérateur de police détaillant diverses activités autour de Boston.

« Sérieusement ? », Demanda Avery.

« Quoi ? »

« Comment suis-je censée profiter de la musique et écouter les appels ? Ça porte à confusion. Pourquoi faut-il que nous écoutions les deux en même temps ? »

« Très bien, d’accord », dit-il avec une déception feinte, « il vaudrait mieux que je puisse écouter ma musique à un moment donné aujourd’hui. Ça me fait me sentir calme et tranquille, tu sais ? »

Non, pensa Avery, je ne le sais pas.

Elle détestait le jazz.

Heureusement, un appel arriva sur la radio et la sauva.

« Nous avons un dix-seize, dix-trente-deux en cours sur la East Fourth Street à l’extérieur de Broadway », dit une voix féminine éraillée. « Aucun coup de feu n’a été tiré. Des voitures à proximité ? »

« Violence domestique », dit Ramirez, « le gars a une arme. »

« Nous sommes proches », répondit Avery.

« Prenons-le.»

Elle fit faire demi-tour à la voiture, alluma les gyrophares, et décrocha son émetteur.

« Ici l’inspectrice Black »,dit-elle et elle donna son numéro d’insigne. « Nous sommes à approximativement trois minutes. Nous prendrons l’appel. »

« Merci, inspectrice Black », répondit la femme avant de donner l’adresse le numéro d’appartement, et des précisions sur le contexte.

Un des nombreux aspects qu’Avery adorait à propos de Boston était les maisons, de petites demeures, la plupart à deux ou trois étages avec une structure uniforme qui donnait à la plus grande partie de la ville un aspect communautaire. Elle prit à gauche sur Fourth Street et maintint sa vitesse vers leur destination.

« Ça ne veut pas dire que nous soyons tirés d’affaire pour la paperasse », insista-t-elle.

« Nan, bien sûr que non », dit Ramirez en haussant les épaules.

Le ton de sa voix, toutefois, couplée avec son attitude et les piles ingérables sur son propre bureau, firent se demander à Avery si faire un tour tôt le matin avait été la meilleure décision.

Peu de travail d’investigation était nécessaire pour découvrir la maison en question. Une voiture de patrouille ainsi qu’une petite foule de personnes qui étaient tous cachées derrière quelque chose, encerclaient une maison au stuc bleu avec des volets de la même couleur et un toit noir.

Un homme latino se tenait devant la pelouse en boxer et débardeur. D’une main, il tenait les cheveux d’une femme qui était à genoux et pleurait. De l’autre, il agitait simultanément un pistolet vers la foule, la police, et la femme.

« Rentrez chez vous, putain », hurla-t-il. « Vous tous. Je vous vois là-bas. » Il pointa son arme vers une voiture garée. « Bordel, éloignez-vous de cette voiture ! Arrête de pleurer ! », hurla-t-il à la femme. « Tu n’arrêtes pas de pleurer. Je vais te faire exploser la tête juste pour m’avoir fait chier. »

Deux officiers se tenaient des deux côtés de la pelouse. L’un avait dégainé son arme. L’autre avait une main à sa ceinture et une paume levée.

« Monsieur, s’il vous plaît lâchez votre arme. »

L’homme visa le policier avec le pistolet.

« Quoi ? Vous voulez y aller ? », dit-il. « Alors tirez-moi dessus ! Tirez-moi une balle, enfoirés, et voyez ce qu’il se passe. Merde, je m’en fous. Nous allons tous les deux mourir. »

« Ne tire pas, Stan ! », cria l’autre officier. « Tout le monde reste calme. Personne ne va se faire tuer aujourd’hui. S’il vous plaît, monsieur, juste— »

« Putain, arrêtez de me parler ! », brailla l’homme. « Laissez-moi juste tranquille. C’est ma maison. C’est ma femme. Espèce de connasse infidèle », frémit-il et il enfonça le canon de son arme dans sa joue. « Je devrais nettoyer cette sale putain de bouche. »

Avery éteignit sa sirène et s’approcha furtivement du bord du trottoir.

« Un autre enfoiré de policier ?! », bouillonna l’homme. « Vous autres êtes comme des cafards. Très bien, », dit-il d’une manière calme et déterminée. « Quelqu’un va mourir aujourd’hui. Vous ne me ramènerez pas en prison. Donc vous pouvez soit rentrer chez vous, ou quelqu’un va mourir. »

« Personne ne va mourir », dit le premier policier, « s’il vous plaît. Stan ! Baisse ton arme ! »

« Hors de question », s’exclama son équipier.

« Bon sang Stan ! »

« Reste ici », dit Avery à Ramirez.

« C’est ça ! », déclara-t-il. « Je suis ton équipier, Avery. »

« Très bien alors, mais écoute bien », dit-elle. « Tout ce dont nous avons besoin, c’est de deux policiers supplémentaires transformant ça en un bain de sang. Reste calme et suis mon exemple. »

« Quel exemple ? »

« Suis-moi juste. »

Avery bondit hors de la voiture.

« Monsieur », ordonna-t-elle à l’agent crispé, « baissez votre arme. »

« Bordel, vous êtes qui ? », dit-il.

« Ouais, vous êtes qui merde ? », demanda l’agresseur latino.

« Vous deux, éloignez-vous de la zone », dit Avery aux deux officiers. « Je suis l’inspectrice Avery Black du A1. Je vais me charger de ça. Toi aussi », cria-t-elle à Ramirez.

«Tu m’as dit de suivre ton exemple ! », hurla-t-il.

« C’est mon ordre. Retourne dans la voiture. Tout le monde s’éloigne de ces lieux. »

Le policier tendu cracha et secoua la tête.

« Putain de bureaucratie », dit-il. « Quoi ? Juste parce que vous êtes dans quelques journaux vous pensez que vous êtes des supers policiers ou quelque chose comme ça ? Eh bien, vous savez quoi ? J’adorerais voir comment vous allez gérer ça, super policière. » Avec les yeux sur le coupable, il leva son arme et marcha à reculons jusqu’à être dissimulé derrière un arbre. « Prenez-le. » Son équipier en fit autant.