Morgan Rice - Vencedora, Derrotada, Filho

Ela viu os navios do Povo dos Ossos embaterem contra aqueles atacantes, abrindo um buraco, com seus guerreiros a emergirem na praia. Ela via-os a lutar, a matar e a morrer. Jeva via-os a morrer em números que ela só havia visto uma vez antes, em Delos.

“Se os levares para Haylon, eles vão morrer”, disse uma voz, e essa voz soou como se fosse composta pelas vozes de milhares de antepassados ao mesmo tempo. “Vão morrer como nós morremos.”

“Será que vão ganhar?”, perguntou Jeva.

Houve uma breve pausa antes de a voz responder a isso. “É possível que a ilha possa ser salva.”

Portanto, não seria um gesto em vão. Não seria o mesmo que em Delos.

“Vai ser o fim para nosso povo”, disse a voz. “Alguns vão sobreviver, mas nossas tribos não. Nossos caminhos não. Haverá tantos mais a juntarem-se a nós, à tua espera na morte.”

Isso provocou um lampejo de medo a Jeva. Ela sentiu a raiva daqueles que tinham morrido, sentiu seus golpes. Valia a pena? Conseguiria ela fazê-lo a todo seu povo?

“E irias morrer”, continuou a voz. “Anuncia isto ao nosso povo, e morrerás por isso.”

Lentamente, ela começou a voltar a si mesma, encontrando-se no chão, diante da pira. Jeva colocou sua mão no rosto que ficou saiu ensanguentada, embora ela não soubesse se isso era a tensão da visão ou a violência dos mortos. Ela obrigou-se a levantar-se, olhando para a multidão reunida.

“Diz-nos o que viste, irmã,” disse o Orador dos Mortos.

Jeva ficou ali, a olhar para ele, tentando avaliar o quanto, se alguma coisa, ele tinha visto. Ela poderia mentir naquele momento? Poderia dizer à multidão reunida que os mortos eram todos a favor do plano?

Jeva sabia que não podia mentir assim, mesmo para Thanos.

“Eu vi a morte”, disse ela. “A vossa morte, minha morte. A morte de todo nosso povo, se fizermos isso.”

Um murmúrio deu a volta à sala. O povo dela não tinha medo da morte, mas a destruição de todo o modo de vida deles era outra coisa.

“Pediste-me para falar pelos mortos”, disse Jeva, “e eles disseram isso em Haylon, a vitória seria comprada com a vida de nossas pessoas.” Ela respirou, a pensar no que Thanos teria feito. “Eu não quero falar pelos mortos. Eu quero falar pelos vivos.”

Os murmúrios mudaram de tom, tornando-se mais confusos. Tornando-se mais zangados em alguns espaços também.

“Eu sei o que tu pensas”, disse Jeva. “Achas que eu estou a falar sacrilégios. Mas há toda uma ilha de pessoas lá, que precisa de nossa ajuda. Vi os mortos, e eles amaldiçoaram-me pelas suas mortes. Sabes o que é que isso me diz? Que a vida importa! Que a vida de todos aqueles que vão morrer se nós não ajudarmos importa. Se não ajudarmos, vamos permitir que o mal se instale. Permitimos que aqueles que vivem em paz sejam chacinados. Vou opor-me, não porque os mortos o exijam, mas porque os vivos o exigem!”

Em seguida, houve um alvoroço na sala. O Orador dos Mortos olhou para tudo aquilo e a seguir para Jeva. Ele empurrou-a para a porta.

“Tens de ir”, disse ele. “Vai antes que eles te matem por blasfémia.”

Jeva, porém, não foi. Os mortos já lhe haviam dito que ela iria morrer por fazer isso. Se aquele era o preço por ganhar ajuda, ela iria pagá-la. Ela ficou ali como um ponto de silêncio no meio das discussões na sala. Quando um homem correu para ela, ela pontapeou-o para trás e manteve-se ali de pé. Era tudo o que ela podia fazer naquele momento. Ela esperava pelo momento em que um deles finalmente a matasse.

Jeva ficou bastante confusa quando não o fizeram. Em vez disso, o ruído na sala cessou, e as pessoas lá ficaram à sua frente, olhando em sua direção. Uma por uma, ajoelharam-se, e o Orador da Morte chegou-se à frente.

“Parece que vamos contigo para Haylon, irmã.”

Jeva pestanejou. “Eu... não entendo.”

Naquele momento, ela já devia estar morta. Os mortos haviam-lhe dito que era o sacrifício que eles queriam.

“Já te esqueceste de nossos hábitos assim tão completamente?”, perguntou o sacerdote. “Ofereceste-nos uma morte que vale a pena ter. Quem somos nós para discutir?”

Então, Jeva ajoelhou-se juntamente com os outros. Não sabia o que dizer. Tinha estado à espera da morte, e, em vez disso, tinha a vida. Agora, só tinha de fazer com que aquilo valesse a pena para alguma coisa.

“Estamos a chegar, Thanos”, prometeu ela.

Irrien ignorava a dor de seus ferimentos enquanto cavalgava em direção ao sul ao longo dos trilhos já em lama devido à passagem de seu exército. Ele forçou-se a ficar erguido na sela, não deixando que a agonia que ele sentia se notasse. Não abrandou ou parou, apesar dos muitos cortes, das ligaduras e dos pontos. As coisas que se encontravam no final daquela viagem eram muito importantes para adiar.

Seus homens viajavam com ele, tornando a viagem de volta para Delos ainda mais rápida do que em seu ataque contra o Norte. Alguns deles estavam a mover-se mais lentamente, direcionando fileiras de escravos ou vagões de bens saqueados, mas a maioria cavalgava com seu lorde, pronta para as batalhas que ainda estavam por vir.

“É melhor que tenhas razão acerca disto”, disse, impacientemente, Irrien a N'cho.

O assassino andava ao lado dele com a calma aparentemente infinita que ele sempre projetava, como se a pressa de uma horda dos melhores guerreiros de Irrien atrás dele não fosse nada.

“Quando chegarmos a Delos, vais ver, Primeiro Pedregulho.”

Alcançar Delos não demorou muito, embora no momento em que lá chegaram, o cavalo de Irrien estivesse a respirar com dificuldade, com seus flancos cobertos de suor. Ele seguia N'cho que liderava o caminho longe da estrada, para um espaço cheio de ruínas e lápides. Quando finalmente ele parou, Irrien olhou ao redor, impressionado.

“É aqui?”, perguntou ele.

“É aqui”, assegurou N'cho. “Um espaço onde o mundo é fraco o suficiente para convocar... outras coisas. Coisas que podem matar um Ancião.”

Irrien desmontou. Ele deveria ter sido capaz de fazer isso com graciosidade e facilidade, mas a dor de seus ferimentos fê-lo bater no chão com força. Foi um lembrete do que o assassino e seus colegas lhe tinham feito, e um que N'cho pagaria se ele não conseguisse cumprir sua promessa.

“Parece um simples cemitério”, disse Irrien de repente.

“Tem sido um lugar da morte desde o tempo dos Anciães”, respondeu N'cho. “Tem havido tantas mortes aqui que tal deixou o caminho à beira da abertura. Exige apenas as palavras certas, os símbolos certos. E, claro, os sacrifícios certos.”

Irrien devia ter adivinhado essa parte de um homem que se vestia como um dos sacerdotes da morte. Ainda assim, se isso lhe pudesse dar os meios para matar a criança dos Anciães, valeria a pena.

“Os escravos serão trazidos”, prometeu ele. “Mas se falhares nisto, vais juntar-te a eles na morte.”

A parte mais assustadora foi que o assassino não reagiu a isso. Ele mantinha a serenidade enquanto caminhava até um ponto que parecia como se tivesse sido o local de uma vala comum, enquanto tirava pós e poções de suas vestes, enquanto começava a fazer marcações no chão.

Irrien esperava e observava, sentado à sombra de um dos túmulos que ali estavam tentando disfarçar o quanto seu corpo lhe doía após a longa viagem. Ele teria gostado de ter cavalgado para Delos e, em seguida, ter limpado e feito um curativo em suas feridas, e talvez descansar um pouco. Mas então seus homens iriam fazer perguntas sobre porque é que ele não estava ali a ver tudo o que acontecia. Não iria parecer plausível.

Então, em vez disso, ele enviou homens para irem buscar sacrifícios, e uma lista de outras coisas que N'cho disse que ele precisava. Demorava mais de uma hora para qualquer coisa voltar da cidade e, mesmo assim, era a coleção mais estranha que ele já tinha exigido. Uma dúzia de sacerdotes mortos vinha juntamente com os escravos e os unguentos, as velas e os braseiros.