Jack Mars - La Traque Zéro

“D’accord,” répondit Watson. “Je te rappelle dès que j’ai des infos.”

“Merci.” Il reposa le téléphone sur la console centrale. Il ne pouvait pas perdre deux heures à conduire sur l’autoroute. Il lui fallait quelque chose de plus rapide ou une meilleure piste sur l’endroit où pouvaient se trouver ses filles. Il se demanda si Rais avait de nouveau changé de direction : peut-être qu’il avait pris au nord pour finalement tourner à l’ouest, dans les terres, ou peut-être même qu’il se dirigeait de nouveau au sud.

Il jeta un œil aux voies de trafic allant vers le sud. Si ça se trouve, ils viennent de passer juste à côté de moi. Je les ai peut-être croisés sans même le savoir.

Il fut tiré de ses pensées par un bruit perçant, mais familier : le cri régulier d’une sirène de police. Reid jura entre ses dents en regardant dans le rétroviseur. Il vit une voiture de police qui lui collait au train, dans un clignotement de lumières bleues et rouges.

Il ne manquait plus que ça. Les flics avaient dû le voir traverser le terre-plein central. Il regarda de nouveau : la voiture de police était une Caprice. Moteur 5.7-litres. Vitesse maximale de deux-cent-quarante kilomètres heure. Je doute que la Trans Am puisse rivaliser. Néanmoins, il n’avait aucune intention de s’arrêter et perdre un temps précieux.

Au lieu de ça, il enfonça de nouveau la pédale d’accélération, passant de ses cent-trente-cinq kilomètres heures de croisière à un bon cent-soixante. Le véhicule de police suivit la cadence, accélérant sans aucun mal. Mais Reid garda fermement ses deux mains posées sur le volant avec cette sensation familière de la poursuite à grande vitesse qui revenait en lui.

Néanmoins, cette fois, c’est lui qui était pris en chasse.

Le téléphone sonna à nouveau. “Tu avais raison,” dit Watson. “J’ai un… attends, c’est quoi cette sirène ?”

“Les flics,” murmura Reid. “Tu peux faire quelque chose pour ça ?”

“Moi ? Pas sur une opération non officielle.”

“Je ne peux pas aller plus vite que les flics…”

“Mais tu peux les semer,” répondit Watson. “Appelle Mitch.”

“Appeler Mitch ?” se contenta de répéter Reid. “Et lui dire quoi au juste… ? Salut ?”

Watson avait déjà raccroché. Reid jura entre ses dents et doubla un monospace, revenant sur la voie de gauche à une main en ouvrant le rabat du téléphone de l’autre. Watson lui avait dit avoir programmé le numéro du mécanicien dedans.

Il trouva un numéro du nom de “M” dans les contacts et lança l’appel, tandis que la sirène continuait de retentir derrière lui.

Quelqu’un répondit, mais ne dit pas un mot.

“Mitch ?” demanda-t-il.

Le mécanicien marmonna une réponse.

Derrière lui, le flic bifurqua sur la voie de droite et accéléra, essayant de se mettre à côté de lui. Reid tourna rapidement le volant et la Trans Am se rabattit sans encombre sur la voie, bloquant la bagnole de flics. Au-delà des vitres fermées et du rugissement du moteur, il pouvait entendre faiblement l’écho du système audio de l’officier qui lui demandait de s’arrêter.

“Mitch, je, euh…” Je suis censé dire quoi ? “Je roule à cent-soixante sur la I-95 avec une voiture de flics à mes trousses.” Il regarda dans le rétroviseur et pesta alors qu’un deuxième véhicule de police, jusqu’ici posté sur le côté pour faire des contrôles de vitesse, déboulait à présent sur l’autoroute. “Deux en fait.”

“Pigé,” dit Mitch d’un ton bourru. “J’en ai pour une minute.” Il semblait las, comme si la notion de course-poursuite avec la police était aussi chiante que d’aller faire ses courses au supermarché.

“Une minute pour quoi ?”

“Faire diversion,” grommela Mitch.

“Je ne suis pas sûr d’avoir une minute,” protesta Reid. “Ils ont déjà probablement relevé la plaque d’immatriculation.”

“Aucun problème. C’est une fausse, elle n’est pas enregistrée.”

Ce n’est pas ça qui va les dissuader de me poursuivre, pensa amèrement Reid. “Quel genre de diversion… Allô ? Mitch ?” Il jeta d’énervement le téléphone sur le siège passager.

Les deux mains sur le volant, Reid contourna un pick-up pour revenir sur la voie rapide et appuya à fond sur la pédale. La Trans Am répondait avec zèle, fonçant en avant alors que l’aiguille montait à deux-cent-dix. Il contournait le reste du trafic bien plus lent, zigzaguant entre les voies, jouant des coudes, mais les deux voitures suivaient toujours.

Je ne peux pas les distancer, mais je peux les semer. Allez, Kent. Trouve-moi quelque chose. C’était arrivé plusieurs fois au cours du mois précédent, depuis que le suppresseur de mémoire avait été retiré, qu’une compétence particulière de son ancienne vie d’agent de la CIA refasse surface pile quand il en avait besoin. Il ne savait pas qu’il parlait arabe jusqu’à ce qu’il se retrouve face à des terroristes en train de le torturer pour obtenir des informations. Il ne se pensait pas capable de se défendre contre trois tueurs jusqu’à ce qu’il ait à se battre pour sauver sa peau.

C’est ça, il faut juste que je me mette dans une situation désespérée.

Reid attrapa le frein à main juste derrière le levier de vitesses et le leva d’un coup. Il y eut immédiatement un horrible crissement provenant de l’intérieur de la Trans Am, ainsi qu’une odeur de brûlé. Au même moment, ses mains firent tourner le volant à droite et la Trans Am fit une queue de poisson serrée, traversant de nouveau le terre-plein central comme s’il voulait prendre la direction opposée.

Les deux voitures de flics l’imitèrent, freinant brusquement et essayant de faire un demi-tour le plus serré possible. Mais alors qu’elles se retrouvaient face au sud, Reid continua de pivoter, faisant un tour complet à trois-cent-soixante degrés. Il abaissa le frein à main et se remit à accélérer. La voiture de sport s’élança en avant et laissa littéralement les flic, confus, mordre la poussière.

Reid laissa échapper un cri de victoire, alors que son cœur tambourinait dans sa poitrine. Toutefois, son excitation fut de courte durée. Son pied était fermement appuyé sur la pédale d’accélération, essayant de maintenir la vitesse, mais la Trans Am perdait de la puissance. L’aiguille du compteur de vitesse tomba à cent-cinquante, puis rapidement à cent-quarante. Il était en cinquième, mais sa manœuvre de freinage avait dû exploser un cylindre ou projeter des saletés dans le moteur.

Le retour du vacarme des sirènes ne fit qu’empirer cette mauvaise nouvelle. Les deux voitures derrière lui, qui rattrapaient rapidement leur retard, avaient été rejointes par une troisième. Les voitures s’écartaient derrière lui pour dégager la voie, tandis que Reid zigzaguait entre les véhicules, essayant désespérément de faire remonter l’aiguille.

Il grommela. Il allait devenir impossible d’échapper aux flics à cette allure. Ils étaient à moins de soixante mètres derrière lui et réduisaient la distance. Leurs voitures formaient un triangle, une sur chaque voie avec la troisième au beau milieu derrière elles.

Ils vont essayer la manœuvre PIT : me coincer et forcer la voiture à s’arrêter sur le côté.

Allez, Mitch. Où est ma diversion ? Il ne savait pas du tout ce que le mécanicien avait prévu, mais il en avait besoin tout de suite, les flics comblant l’écart avec sa voiture de sport défaillante.

L’instant d’après, il eut sa réponse alors que quelque chose d’énorme apparaissait dans son champ de vision.

Arrivant du côté sud de l’autoroute, un camion semi-remorque franchit le terre-plein central à au moins cent-dix à l’heure, ses énormes pneus rebondissant violemment sur les ornières dans l’herbe. Alors qu’il atteignait de nouveau le goudron, roulant à contre-sens, il tangua dangereusement et la citerne argentée qu’il tirait bascula de côté, venant cogner contre la cabine du camion.