Max Kommerell - Hieronyma

Plötzlich stellte er sich seine Frau weinend vor .. nein, er sah sie weinen .. sicher weinte sie jetzt wirklich – wie er es sah –, nie hatte sie ihm eine Träne gezeigt .. warum eigentlich nicht? War das recht gegen ihn? Wie schön war sie weinend, dachte er, obwohl er sie nie hatte weinen sehen. Es war doch klar, er sah es ja. Wie eine Heilige? Heilig – nur ihm heilig. Ja, wahrhaftig, er hätte nie so über ihre Tränen gedacht wie über die Tränen Urracas. Und, so sagte er ingrimmig, indem er sich auf seinem Lager, auf das er sich wie er war geworfen hatte, aufrichtete und die Stücke, die er anhatte, in die Zimmerecke schleuderte, geheult hat sie .. nicht geweint. War er nicht grausam .. Lächerlich, über sich nachzudenken. – Er tat es nie, und jetzt – er mußte sehr angegriffen sein .. Höhnisch blinzte ihn der Rest Jérez aus dem Glas von vorher, der Stunde der Erwartung, an .. Was war eigentlich geschehen inzwischen? Hätte er nicht auch hierbleiben können? Die Lust? Was ist eigentlich Lust? Sie heult. Man muß sie verheiraten .. hier schlief er ein, und zwei Stunden darauf saß er im Sattel und ritt wie nur er und nur er in dieser Verfassung reiten konnte.

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