Alexandre Dumas: Georges

Alexandre Dumas

Georges

Texte: © Copyright by Alexandre Dumas

Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke

Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel

Verlag:

Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag

Gunter Pirntke

Mühlsdorfer Weg 25

01257 Dresden

gunter.50@gmx.net

Inhalt

Impressum Impressum Texte: © Copyright by Alexandre Dumas Umschlag: © Copyright by Gunter Pirntke Übersetzer: © Copyrigh by Walter Brendel Verlag: Das historische Buch, Dresden / Brokatbookverlag Gunter Pirntke Mühlsdorfer Weg 25 01257 Dresden gunter.50@gmx.net

Kapitel 1: Die Insel Frankreich

Kapitel 2: Löwen und Leoparden

Kapitel 3: Drei Kinder

Kapitel 4: Vierzehn Jahre später

Kapitel 5: Der verlorene Sohn

Kapitel 6: Verklärung

Kapitel 7: Die Berloque

Kapitel 8: Die Toilette des braunen Negers

Kapitel 9: Die Rose des schwarzen Flusses

Kapitel 10: Das Bad

Kapitel 11: Der Preis der Neger

Kapitel 12: Der Ball

Kapitel 13: Der Sklavenhändler

Kapitel 14: Sklavenphilosophie

Kapitel 15: Die Büchse der Pandora

Kapitel 16: Der Heiratsantrag

Kapitel 17: Die Rennen

Kapitel 18: Laïza

Kapitel 19: Die Yamsé

Kapitel 20: Die Verabredung

Kapitel 21: Die Verweigerung

Kapitel 22: Die Revolte

Kapitel 23: Das Herz eines Vaters

Kapitel 24: Die großen Wälder

Kapitel 25: Richter und Scharfrichter

Kapitel 26: Die Jagd auf die Neger

Kapitel 27: Die Probe

Kapitel 28: Die Kirche des Heiligen Erlösers

Kapitel 29: Der "Leycester"

Kapitel 30: Der Kampf

Ist Ihnen das nichgt auch schon mal passiert, dass manchmal, an einem jener langen, traurigen, kalten Winterabende, wenn du allein mit deinen Gedanken bist und den Wind durch deine Gänge pfeifen und den Regen gegen deine Fenster peitschen hörst, ist es dir nicht schon passiert, dass du dich mit der Stirn an deinen Kamin gelehnt hast und, ohne sie zu sehen, auf die zischenden Kohlen im Herd schaust. Haben Sie sich nicht manchmal, sage ich, an unserem düsteren Klima, unserem feuchten und schlammigen Paris geekelt und von einer verzauberten Oase geträumt, die von Grün gesäumt und voller Frische ist, wo Sie zu jeder Jahreszeit an der Seite einer Quelle lebendigen Wassers, am Fuße einer Palme, im Schatten der Jambosen, nach und nach in einem Gefühl des Wohlbefindens und der Trägheit einschlafen könnten?

Nun, dieses Paradies, von dem du geträumt hast, existiert; dieses Eden, das du begehrt hast, wartet auf dich; dieser Bach, der deine schläfrige Siesta wiegen sollte, fällt in einem Wasserfall und ergießt sich in Staub; die Palme, die deinen Schlaf beschützen sollte, überlässt ihre langen Blätter der Meeresbrise, ähnlich dem Federbusch eines Riesen. Die Jambosen, bedeckt mit ihren schillernden Früchten, bieten Ihnen ihren duftenden Schatten. Folge mir; komm.

Kommen Sie nach Brest, der kriegerischen Schwester des kommerziellen Marseille, der bewaffneten Wache, die über den Ozean wacht; und wählen Sie dort unter den hundert Schiffen, die in ihrem Hafen Schutz suchen, eine jener schmalrumpfigen, leichtbesegelten Briggs mit ihren langgestreckten Masten, wie sie Walter Scotts Romanen, der poetische Romancier der See, diesen kühnen Piraten gab. Es ist jetzt September, der Monat für lange Reisen. Kommen Sie an Bord des Schiffes, dem wir unser gemeinsames Schicksal anvertraut haben, lassen wir den Sommer hinter uns, und segeln wir dem Frühling entgegen. Lebe wohl, Brest! Ave, Nantes! Ave, Bayonne! Lebe wohl, Frankreich!

Sehen Sie zu unserer Rechten den Riesen, der sich zehntausend Fuß hoch erhebt, dessen Granitkopf sich in den Wolken verliert, über denen er zu schweben scheint, und dessen steinerne Wurzeln man durch das durchsichtige Wasser in den Abgrund sinken sieht? Es ist der Gipfel von Teneriffa, die alte Nivaria; es ist das Rendezvous der Adler des Ozeans, die Sie um ihr Revier kreisen sehen und die Ihnen kaum so groß wie Tauben erscheinen. Lasst uns weitergehen, das ist nicht der Zweck unserer Reise; dies ist nur das Blumenbeet von Spanien, und ich habe euch den Garten der Welt versprochen.

Sehen Sie zu unserer Linken diesen kahlen und grünen Felsen, der ständig von der tropischen Sonne verbrannt wird? Es ist der Felsen, an dem der moderne Prometheus sechs Jahre lang angekettet war; es ist der Sockel, auf dem England selbst die Statue seiner eigenen Schande errichtet hat; es ist das Gegenstück zum Scheiterhaufen der Jeanne d'Arc und zum Schafott der Maria Stuart; es ist das politische Golgatha, das achtzehn Jahre lang das fromme Rendezvous aller Schiffe war; aber ich führe Sie noch nicht dorthin. Lasst uns weitergehen, wir haben dort nichts mehr zu tun: die Regentin St. Helena ist eine Witwe der Reliquien ihres Märtyrers.

Hier sind wir am Kap der Stürme. Sehen Sie den Berg, der sich inmitten des Nebels erhebt? Es ist derselbe Riese Adamastor, der dem Autor der Lusiade erschien. Wir gehen vor dem Ende der Erde vorbei; dieser Punkt, der auf uns zukommt, ist der Bug der Welt. Seht also, wie der Ozean dort bricht, wütend, aber machtlos, denn dieses Schiff fürchtet seine Stürme nicht, denn es segelt zum Hafen der Ewigkeit, denn es hat Gott selbst als seinen Lotsen. Lasst uns weitergehen, denn jenseits dieser grünen Berge werden wir karge Länder und sonnenverbrannte Wüsten finden. Lasst uns weitergehen: Ich habe euch kühle Wasser, süße Schatten, immer reifende Früchte und ewige Blumen versprochen.

Grüße an den Indischen Ozean, wohin uns der Westwind treibt; Grüße an das Theater aus Tausendundeiner Nacht; wir nähern uns dem Ziel unserer Reise. Hier ist Bourbon der Melancholiker, zerfressen von einem ewigen Vulkan. Werfen wir einen Blick auf seine Flammen und ein Lächeln auf seine Düfte; dann machen wir noch ein paar Knoten und fahren zwischen der Insel Plate und der Coin-de-Mire hindurch; passieren wir die Pointe aux Canonniers; halten wir an der Flagge. Lassen wir den Anker fallen, die Reede ist gut; unsere Brigg, müde von der langen Überfahrt, verlangt nach Ruhe. Mehr noch, wir sind angekommen, denn dieses Land ist das glückliche Land, das die Natur am Ende der Welt versteckt zu haben scheint, wie eine eifersüchtige Mutter die jungfräuliche Schönheit ihrer Tochter vor den Augen der Uneingeweihten verbirgt; denn dieses Land ist das verheißene Land, es ist die Perle des Indischen Ozeans, es ist die Insel Frankreichs.

Nun, keusche Tochter der Meere, Zwillingsschwester Bourbons, glückliche Rivalin Ceylons, lass mich einen Zipfel deines Schleiers lüften, um dich dem freundlichen Ausländer, dem brüderlichen Reisenden, der mich begleitet, zu zeigen; lass mich deinen Gürtel aufschnallen; oh, die schöne Gefangene! denn wir sind zwei Pilger aus Frankreich, und vielleicht wird Frankreich eines Tages in der Lage sein, dich, reiche Tochter Indiens, um den Preis irgendeines armen Königreichs Europas zu erlösen.

Und ihr, die ihr uns mit euren Augen und Gedanken gefolgt seid, lasst mich euch nun von dem wunderbaren Land erzählen, mit seinen immer fruchtbaren Feldern, mit seiner doppelten Ernte, mit seinem Jahr, das aus Frühling und Sommern besteht, die einander unaufhörlich folgen und ablösen, und die Blumen mit den Früchten und die Früchte mit den Blumen verbinden. Lassen Sie mich sagen, die poetische Insel, die ihre Füße im Meer badet und ihr Haupt in den Wolken verbirgt; eine andere Venus, die wie ihre Schwester aus dem Schaum der Wellen geboren wurde und die von ihrer feuchten Wiege zu ihrem himmlischen Reich aufsteigt, alles gekrönt mit funkelnden Tagen und sternenklaren Nächten, ewige Pracht, die sie aus der Hand des Herrn selbst erhalten hat und die der Engländer ihr noch nicht rauben konnte.