Alexandre Dumas - Die Abenteuer des Lyderic

Am Abend öffnete der Einsiedler die Tür, um sich, wie es seine Gewohnheit war, an den letzten Strahlen der untergehenden Sonne zu wärmen; aber wie vorsichtig er auch war, die Tür zu öffnen, um die Ricke gefangen zu halten, so sprang diese, sobald sie eine Öffnung sah, so heftig auf, dass sie den alten Mann umstieß und, als sie sich frei fand, freudig und springend in den Wald lief.

Der Einsiedler schüttelte den Kopf; er kannte seine Ricke und wusste, daß sie zu einer solchen Gewalttat nicht fähig war, auch nicht, um ihre Freiheit wiederzuerlangen, denn bei manchen Gelegenheiten, wenn er krank gewesen war, hatte er sie tagelang bei ihm liegen sehen, nur zum Grasen herauskommen und sofort zurückkehren. Er verstand also, dass ein Geheimnis dahinter steckte, und dass es etwas ganz anderes war, als er anfangs vermutet hatte.

Am nächsten Tag wurde er in seiner Überzeugung bestärkt, als er die Ricke nicht mehr zurückkehren sah: Es war das erste Mal seit fünf Jahren, dass das treue Tier nicht zurückkehrte. Der gute Einsiedler wartete; aber der ganze Tag verging, ohne dass die Hirschkuh zurückkehrte.

Am nächsten Tag begann der alte Mann zu befürchten, dass seinem Gefährten etwas zugestoßen war. Als er es sah, zeigte die Ricke durch ein paar freudige Sprünge die Freude, die sie hatte, ihn wiederzusehen; aber das war alles, denn sie machte keinen Schritt auf die Klause zu. Der Ankermann rief ihr zu; auf seine Stimme hin war sie gewohnt, selbst bei einer Entfernung von fünfhundert Schritten zu laufen; aber diesmal drehte sie nur den Kopf zu seiner Seite und spitzte die Ohren. Der Einsiedler machte dann ein paar Schritte auf sie zu, aber sie wich zurück, als sie ihn kommen sah. Es war offensichtlich, dass sie ihm seine Gefangenschaft vom Vortag übel nahm und sich ihr nicht ein zweites Mal aussetzen wollte.

Diese mimische Sprache war für den alten Mann zu deutlich, als dass er sie nicht verstehen konnte. Er beschloss daher, die Gründe für die Veränderung der Ricke ihm gegenüber zu ergründen; und als sie gegen Mittag aufhörte zu grasen und die Absicht zu bekunden schien, tiefer in den Wald zu gehen, beschloss der Einsiedler seinerseits, ihr zu folgen. Dies tat er in der Tat, unterstützt durch die Selbstgefälligkeit des Tieres, das, als hätte es die Absicht des alten Mannes verstanden, weiterhin freudig in Sprüngen und Sprüngen lief, aber nie so weit von ihm entfernt, dass er es aus den Augen verlor.

So führte die Ricke den alten Mann in ein liebliches Tal, das mit Weiden bepflanzt war, die die Spitzen ihrer langen, weinenden Äste in einen kleinen Bach tauchten, dessen Quelle der Einsiedler kannte, weil er dort oft seinen Durst gelöscht hatte. Als die Ricke bis auf wenige Schritte an die Quelle herankam, sprang sie drei oder vier Mal und verschwand. Der alte Mann beeilte sich und kam an die Stelle, wo er sie aus den Augen verloren hatte: dort blieb er stehen und sah sich um, ohne etwas anderes zu sehen als einen großen Busch, auf dem eine Nachtigall sang. Bald hörte er inmitten dieses Gebüschs ein leises Brüllen; dann näherte er sich vorsichtig und sah die Ricke liegen und einen kleinen Jungen von drei oder vier Monaten säugen, der mit seinen kleinen Händen die Zitzen drückte. Der Dieb wurde gefunden.

Der alte Mann fiel auf seine Knie und lobte Gott. Dann, um das schwache Geschöpf nicht den wilden Tieren auszusetzen, denen es bisher wie durch ein Wunder entkommen war, nahm er es in seine Arme und trug es in einen Lappen seines Gewandes eingewickelt zu seiner Klause.

Das Reh begleitete sie, schaute sich das Kind an und leckte dem alten Mann die Hände.

Der alte Mann nannte das Kind Lyderic in Erinnerung an die Nachtigall, die auf dem Busch sang, wo er es gefunden hatte: lieder bedeutet auf Altdeutsch: fröhlicher Liedermacher.

Von diesem Tag an lebte der gute Ankerit von Wasser und Wurzeln und überließ seinem Säugling die ganze Milch der Ricke. So wurde der Säugling groß und stark, dass es ein Wunder war; mit acht Monaten stand er auf seinen Füßen, und mit zehn begann er zu sprechen.

Der Einsiedler lehrte ihn, aus der Bibel zu lesen. Aber von allen Geschichten, die im heiligen Buch enthalten waren, gefielen ihm die Geschichten von Nimrod, Samson und Judas Machabees am besten.

Als es laufen konnte, hat das Kind sich schnell entwi ckelt und bald war seine Geschicklichkeit so groß, dass er, wie weit entfernt und wie klein das Ziel auch sein mochte, sicher war, es mit seinem Pfeil und mit seinem Stein zu erreichen.

Seine Kraft wuchs im Verhältnis zu seinem Können. Als er acht Jahre alt war, war er so stark wie ein gewöhnlicher Mann, und als er zehn Jahre alt war, als er eines Tages, wie es seine Gewohnheit war, mit seiner guten Amme, die alt wurde, spazieren ging, warf sich ein hungriger Wolf auf sie; er aber warf sich auf den Wolf und erstickte ihn in seinen Armen. Dann machte er sich ein Gewand aus ihrer Haut, wie er in den byzantinischen Stichen der alten Eremitenbibel gesehen hatte, dass Samson sich aus der Löwenhaut gemacht hatte.

Da er seine Schleuder und seinen Bogen nur gegen Raubvögel oder Raubtiere einsetzte, liebte ihn alles, was schwach war, und gab ihm ein Festmahl: die Kaninchen liefen vor ihm her, die Rehe folgten ihm, als wäre er der Hirte ihrer wilden Herde, und die Vögel flogen über seinen Kopf und sangen ihre wohlklingendsten Lieder; und von den Vögeln besonders die Nachtigallen, von denen es jedes Jahr ein Nest auf dem Busch gab, wo er gefunden worden war, so dass ihre Sprache, die für andere unverständlich war, für ihn verständlich war, und er hörte alles, was sie sagten.

Der alte Einsiedler sah dies und weinte vor Freude und sagte, dass der junge Mann von Gott gesegnet sei.

Der erste Kummer, den Lyderic hatte, war der Tod seines guten Rehs: Das Kind wusste nicht, was der Tod ist. Der alte Mann erklärte es ihm; aber die Erklärung, statt ihn zu trösten, machte ihn noch trauriger. Er grub ein Grab für sie, bedeckte es mit Erde und Gras und setzte sich dann nieder und weinte am Grab.

Dann begann eine Nachtigall über seinem Kopf zu singen:

"Alles kommt von Gott, alles kehrt zu Gott zurück, die Eintagsfliege in einer Sekunde, das Insekt in einer Stunde, die Rose in einem Tag, der Schmetterling in sechs Monaten, die Nachtigall in einem Leben, das Reh in fünfzehn Jahren und der Mensch in einem Jahrhundert, und von der Eintagsfliege, die eine Sekunde gelebt hat, bis zu dem Menschen, der ein Jahrhundert gelebt hat, Wenn sie einmal tot sind, wird es dem Flüchtigen, dem Insekt, der Nachtigall, dem Reh und dem Menschen so vorkommen, als hätten sie dieselbe Zeit gelebt, denn sie werden keine andere Uhr haben als die der Ewigkeit, deren ein Schlag sagt: nie, und der andere Takt: immer.

"Gott ist unsterblich, lasst uns Gott loben. "

Und dann begann die Nachtigall zu singen, immer noch in seiner Sprache, ein Lied, das so voller Vertrauen war, dass Lyderic seinen Blick zum Himmel erhob, und ein Sonnenstrahl trocknete die Tränen, die aus seinen Augen flossen: das Kind war getröstet.

Aber Trost ist nicht Vergessen: das eine ist die Tochter des Glaubens, das andere ist der Sohn des Egoismus. Jeden Tag kam Lyderic, um das Grab der Hirschkuh zu besuchen, auf dem Blumen wuchsen und Vögel um es herum sangen. Allmählich verschmolz das Gras, das ihn bedeckte, mit der benachbarten Grasnarbe: Am Ende des Jahres konnte er den Ort kaum noch erkennen. Der Winter kam, und die Erde war mit Schnee bedeckt; dann kam der Frühling wieder und breitete seinen Grasteppich über die Erde aus, der mit Blumen bestickt war; die Natur war schöner als je zuvor; aber jede Spur des Grabes der armen Hirschkuh war verschwunden, und es war unmöglich für Lyderic, auch nur ihren Platz zu finden.

Als er es suchte, zur Erde gebeugt, sang die Nachtigall: