Alfredo Pérez Alencart - El sol de los ciegos

Leal pareja

Mundo aquí

La última cena

Los fariseos, siempre los fariseos

Como en el Paraíso

Destino

Sonrisa

Insomnio

Ninguna bomba habla mi idioma

Cuatro paredes

Lo vivo

Historia

Unamuno

Vencejos

Llorar la vida

Y los últimos, primeros

El que no calla

Por Machado

Rumor

Sin límites

Para después

Tal vez esto también se llame Amor: ordenar palabras, darles un intenso voltaje para sostener la vida en voz alta o en la médula memoriosa del poema. Tal vez esto de tener el ojo abierto —ante la inmensa ceguera de los días— ayude a presentir presencias y ocupaciones de otra realidad poco examinada, más aún en estos tiempos, cuando avergüenza hablar de lo que atañe al espíritu. Tal vez lo único que se redacte sea el estupor del hombre o su vacío, pero siempre hay más que el metódico trabalenguas dictado por la muerte. Tal vez el Amor independice al hombre de arreos truculentos, nutriéndolo con otra ley fundamental que lo torna depositario del diario milagro de existir .

En un poema caben varias existencias, asiladas —con su porción de oxígeno— en cuerpo tan fecundante. No siempre la experiencia del poeta es la que fertiliza lo creado; no siempre lo escrito por el poeta es la voz de sus gozos y heridas. A veces se pergeñan los versos percibiendo al prójimo, para que distantes venas ajenas dejen fluir más savia ante sentimientos parecidos. Aquí —en esta gavilla de poemas escritos entre 2010 y 2021— hay mucho de mí, pero también de tantos congéneres. Ahora se publican un buen número de éstos, pues en 2014 aparecieron —en Ecuador— veinticinco poemitas, editados por Xavier Oquendo Troncoso bajo el sello El ángel editor. Luego, otros pocos se publicaron en antologías y plaquetas varias. Los restantes permanecían inéditos hasta ahora. Entiéndase esta edición como una aproximación del libro definitivo que alguna vez daré a imprenta: aquí tienen un centenar de textos de los más de doscientos que he ido cosechando en esta década pasada. Quise que aparecieran en la editorial que dirige Jeannette L. Clariond, no sólo porque expresó el deseo de acogerme entre sus autores selectos; también porque Vaso Roto está aquende y allende el castellano, como mi propio ser .

Decir, finalmente, que el poeta es un ser soledoso, un firme aprendiz de soledades, además de gestor de esperanzas izadas desde insondables abismos. El poeta está siempre abocado al destierro, aun cuando viva en su patria o que alguna otra tierra lo reclame como propio. Y es que el poeta, por lo general, resulta arisco y forastero, anotador de prodigios cotidianos y de avatares futuros: lo salva la sapiencia de la resurrección a través del Verbo, o el otear aquella Luz que quiebra las más hondas tinieblas .

El sol de los ciegos: he ahí la Poesía, brújula que orienta a ciegos perdidos y a quienes cuyos ojos todavía resbalan, sin ver lo que está por llegar .

Junio y en Tejares (2021) A. P. A.

a Jacqueline: ella es un ángel y siempre está conmigo .

Ese sol es el Misterio sobre el que fijan la mirada aquéllos que renovaron ya su corazón . A. P. A.

Vi cosas

que no se ven

y me revestí

de lo justo,

amando en carne

y en espíritu,

cual señales

de lo que aconteció

en mí.

Y más que

repetir palabras,

las lijé,

como un humilde

carpintero

en su taller.

Digamos

que habitamos una tierra ardiente

llamada Poesía,

que también es Voz

y es fruta viva

y es tallo

que a diario la gente descubre

creciendo ante sus ojos

o sonando cual amoroso violín

cuyas notas ruedan

por el mundo,

ya hechas Palabras

para ser sol en nuestras vidas.

Digamos

que en el principio era la Poesía

y que ésta nos nutre

y nos alcanza,

así pasen dos lustros

o dos Milenios.

(a Hugo Muleiro)

Lo más oscuro

es el ojo blanco

del ciego

y la miseria

que se abre paso

entre la gente

que a diario pisa

las calles

tronándoles el vientre.

Oscuro el corazón

si se muestra

cual granito

o el festejo

si el pan no abastece

muchas mesas.

Y oscuro

jugar a la vida

descolgados

de la rama

del Amor.

La orquídea

que te ofrezco hoy,

brotó el año pasado,

princesa.

Es flor cuidada

en el invernadero

de mi corazón.

Acéptala.

No importa que otros

la estimen cosa

de instantes.

También

la aurora lo es,

pero renace siempre,

como el amor

que te entregué

el siglo pasado,

princesa.

(Fama Volat)

En su búsqueda

los hay astutos

y también ingenuos,

tan semejantes

en sus afanes

por el asedio de fans,

de flashes y elogios,

de pasarelas en la corte…

A tiempo supe

descreer de toda ganga.

Ah, pero si volvieran

Píndaro y Virgilio,

y anotaran mi nombre

entre sus versos…

Quise ser

guardador de ejemplos

y,

aquí estoy,

a la intemperie,

pues así filtro

lo sagrado

al andar por sombras

de tanto misterio.

Otra cosa

es arder tramo a tramo,

ir entre los hombres

sin cal

y sin azufre.

Es difícil, pero

todo sucede.

Ningún

susurro de mujer

acompañó la deseante soledad

de mis días iniciales.

Ninguna costilla salía

de mi barro.

Entonces cayó una hoja

de exquisita fragancia

y en mi pecho

se hizo carne amantísima,

vibrante llama,

vena de transfusión para

siempre.

Luego empezó

la fecundación del hijo.

Te ensalivo,

mujer,

te amaso a mí.

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