Walter Wosp - ASIA B-C

»Aber du warst schon lustiger, ich verlass mich drauf, dass wir in einem Monat in Kopenhagen sind, gib dir Mühe.«

Ich sehe, wie sie sich wieder zu mir runter beugt, spüre ihre Lippen auf meinen, dann nichts mehr, es wird wieder schwarz.

»Eine neuerliche neurologische Kontrolle am Unfalltag um 20:00 zeigt eine Befundverschlechterung mit Anstieg des sensiblen Niveaus rechts Th 2 und links Th3 sowie motorisch bei C8.

Auf Grund der bestehenden Querschnittsymptomatik wird eine Cortisonstosstherapie mit 2,5 g Urbason über 15 Minuten mit anschließend 10 g Urbason über 23 Stunden durchgeführt.«

»Sind Sie wach?«

Ich mache die Augen auf, sehe nur die Decke eines unbekannten Raumes. Dann beugt sich ein Gesicht über mich, ich kenne es, weiß aber momentan nicht, wo ich es einordnen soll. Das Gesicht erkennt meine Verwirrung, es sagt: »Ich bin Dr. Schneyder, ich bin der leitende Chirurg.«

»Ja, ich kann mich wieder an Sie erinnern, wie geht es mir?«

»Nicht sehr gut, das Ödem im Rückenmark hat sich nicht rückgebildet, es ist im Gegenteil größer geworden.«

»Was bedeutet das?«

»Wir sollten operieren.«

»Und was bedeutet das?«

»Wir sollten die entsprechenden Wirbel aufschneiden und auseinander spreizen. Dann hat das Ödem Platz um sich auszudehnen und mit etwas Glück bildet es sich dann wieder auf eine normale Größe zurück.«

Ich denke einen Moment nach. »Sie sagen, wir sollten operieren, warum haben Sie noch nicht operiert, wenn es Ihrer Meinung nach notwendig ist?«

»Ich muss fragen, ob Sie mit der Operation einverstanden sind.«

Ich schaue ihn an. »Wie soll ich das entscheiden, Sie sind der Arzt. Sie müssen wissen, was richtig ist.«

»Ich muss Sie, wenn Sie bei Bewusstsein und handlungsfähig sind, aus rechtlichen Gründen fragen ob Sie Ihre Zustimmung zur Operation geben.«

»Wie soll ich das, ich muss mich doch darauf verlassen können, dass sie das Richtige machen.«

»Ja, die Situation ist aber trotzdem so, dass ich Sie fragen muss.«

»Und was würden Sie machen, wenn ich die Operation ablehne?«

Er schaut mich nachdenklich an, runzelt die Stirn und sagt schließlich leise: »Dann wäre ich der Meinung, dass Sie nicht klar bei Bewusstsein sind und würde selbst entscheiden müssen und würde Sie operieren.«

Jetzt schlucke ich. »Wenn ich Sie richtig verstehe, ist also die einzige Möglichkeit eine Operation?«

»Nach dem derzeitigen Stand, ja.«

»Sie sagen, derzeitiger Stand, es gibt also doch eine andere Alternative?«

Er schaut mich lange an, dann: »Ich fürchte, nur wenn wir an ein Wunder glauben. Realistisch ist, dass sich das Ödem weiter vergrößert und immer stärker gegen die Knochen drückt.«

»Und was bedeutet das?«

»Wenn wir nicht operieren und Sie viel Glück haben, und sich das Ödem nur noch ein bisschen vergrößert, bleiben Sie für immer gelähmt, wenn Sie Pech haben, bzw. wenn sich das Ödem so weiter vergrößert, wie wir glauben, dann sterben Sie.«

›Wenigstens sagt er es gerade heraus‹, denke ich. ›Scheiße, Scheiße, Scheiße.‹ Nur eines verstehe ich nicht. »Warum haben Sie dann nicht gleich operiert, wie ich noch bewusstlos war?«

»Wir haben so lange wie möglich gewartet, um zu schauen, wie sich die Sache entwickelt, außerdem ist natürlich auch die Operation nicht ganz ungefährlich.«

›Nicht ganz ungefährlich, hmmm ...‹. »Was kann passieren?«

»Ich will und muss ganz ehrlich sein. Jede Operation am Rückenmark ist gefährlich. Wenn etwas schief geht, bleiben Sie gelähmt, wenn etwas sehr schief geht, können Sie auch sterben.«

Ich schaue ihn erschrocken an, momentan hat es mir die Sprache verschlagen.

»Ich kann Sie aber etwas beruhigen, mir ist bei dieser Operation noch kein Patient gestorben.«

»Das beruhigt mich ungemein«, sage ich und versuche ein Lächeln, das grandios missglückt.

»Ich will Sie nicht drängen, aber wir müssen jetzt zu einer Entscheidung kommen.«

»Kann ich noch meine Frau verständigen?«

»Ja, aber es wird keine Zeit sein, dass Sie noch herkommt, wir sollten so schnell wie möglich operieren.«

»Es ist also wirklich ernst?«

Er nickt.

»Sie sind der Meinung, wir müssen unbedingt operieren?«

»Ja.«

»Sie glauben, ich überlebe die Operation?«

»Das glaube ich ganz fest.«

»Sind Sie ein guter Chirurg?«

Er denkt einige Sekunden nach.

»Ja.«

»Wie lange sind Sie schon im Dienst?«

»Seit 14:00 Uhr.«

»Sind Sie ausgeschlafen?«

»Ja.«

»Haben Sie gestern etwas getrunken?«

Er schmunzelt. »Nein.«

Ich schlucke noch einmal und hole tief Luft. »Dann operieren Sie.«

»Es erfolgte eine ausführliche Aufklärung des Untersuchten über den Unfallmechanismus und über die Querschnittsymptomatik sowie die sich daraus ergebende Notwendigkeit einer raschen Dekompressionsoperation.

Noch am Unfalltag um 23:28 erfolgt die Dekompressionsoperation im Sinne einer Laminektomie zwischen C4 bis C7. Die Operationsdauer ist bis 3:00 des nachfolgenden Tages dokumentiert.«

»New York Marathon. Ich laufe den New York Marathon.«

»Schön, dass Sie wieder wach sind, ich bin Schwester Manuela.«

Ich drehe den Kopf ein paar Zentimeter Richtung Stimme, sehe eine freundlich lächelnde blonde Frau mit kurzen, wild in alle Richtungen stehenden Haaren.

»Ich laufe den New York Marathon.«

Sie schaut mich fragend, und wie mir scheint, etwas verblüfft an.

»Was meinen Sie mit New York Marathon?«

»Am 6. November ist der New York Marathon. Ich habe jetzt schon vier Mal bei der Lotterie mitgespielt. Die Regel ist, wenn man vier Mal mitgespielt hat und nicht gezogen wurde, hat man beim fünften Mal automatisch die Startberechtigung. Ich habe mich schon angemeldet.«

Sie sieht mich etwas mitleidig an. »Ich drücke Ihnen die Daumen, aber vielleicht sollten Sie vorher mit dem Arzt reden, ich hole ihn einmal.«

Ich drehe den Kopf wieder zur Decke. ›Moment mal, ich drehe den Kopf?!?‹ Ich bewege den Kopf vorsichtig etwas wieder nach links, in die Richtung in der Manuela gestanden ist, ich drehe ihn vorsichtig zurück Richtung Zimmerdecke und dann weiter nach rechts. Aus dem Augenwinkel sehe ein Fenster, einen Sessel, ein paar Geräte.

»ICH KANN MEINEN KOPF WIEDER DREHEN!!!« rufe ich.

»Wie geht es Ihnen?«

Ich drehe den Kopf nach links, in einer flüssigen, aber sehr kleinen Bewegung.

»Hallo, Dr. Schneyder. Mir geht es gut, ich kann den Kopf wieder drehen.«

»Ja, aber bitte nicht zu viel und gaaaanz langsam, sie dürfen es nicht gleich übertreiben. Ihre Operation ist sehr gut verlaufen, zu Ihrer Information: Wir haben einen Teil des Wirbelkanals aufgeschnitten, Sie haben jetzt zwei Schienen aus Titan, die Ihre Wirbel stabilisieren. Die werden für immer in Ihnen bleiben, werden Sie aber nicht behindern.«

›Titan Ring runter, Titan Schienen rein. Wirbel stabilisieren? Sie werden mich nicht behindern? Für immer? Hmmm ...‹

Dr. Schneyder geht ans untere Ende des Bettes.

»Ich würde gerne einige Tests machen.«

»Gern.«

»Heben Sie Ihren linken Arm.«

Ich hebe den linken Arm, es geht gefühlte zehn Zentimeter, dann wird er zu schwer, er fällt wieder nach unten.

»Das war ja schon ganz gut, probieren wir den rechten.«

Ich versuche den rechten Arm zu heben, wieder zehn Zentimeter, dann geht nichts mehr.

»Heben Sie bitte den rechten Arm.«

»Noch einmal? Ich hab ihn doch gerade gehoben, weiter geht es nicht.«

»Er hat sich aber nicht bewegt.«

»Das gibt es nicht, ich habe es doch gespürt.«

»Das ist ganz normal, Sie werden noch sehr häufig Fehlinformationen bekommen. Machen Sie einmal eine Faust.«