Piedro Vargas Koana - Obsession

Natürlich bin ich viel zu früh dort. Ich parke meinen Wagen und betrete das Café. Es sieht aus wie eine riesengroße Holzhütte, umringt von Wald. Hat man die hier abgeholzten Bäume zum Bau des Hauses verwendet? Ich betrete die Veranda. Die Dielen knarren unter meinem Gewicht.

Auch drinnen herrscht Dunkelheit. Langsam gewöhnen sich meine Augen daran. Holztische, weiß-rot karierte Tischdecken, ein Kerzenständer aus Messing, ein kleines Blumengesteck. Ich entscheide mich für einen Platz am Fenster. Das Café ist leer, bis auf die Bedienung, die es irgendwie schafft, lautlos über diese Holzdielen zu laufen. Sie fragt nach meinem Wunsch und zündet die Kerze an. Ich bestelle ein Wasser und beschließe zu warten.

Zwanzig Minuten später. Ein weißer Peugeot nähert sich. Ich kenne das Auto. Brotfabrik. Sie ist es. Nervös stehe ich auf und stelle mich neben den Tisch. Sie steigt aus dem Wagen, mustert von außen das Café und wirft die Tür ins Schloss. Die Geste sieht aggressiv aus.

Dann läuft sie langsamen Schrittes auf das Café zu. Obwohl sie normal geht, habe ich das Gefühl von Zeitlupe. Sie betritt den Raum und kommt auf mich zu. Die Kopfhaltung irritiert mich. Wie kann man den Kopf so halten? Das Kinn leicht nach oben gezogen und den Kopf ein wenig schief nach hinten gebogen? Als ob sie mich nur mit einem Auge anschauen möchte. Ihr linkes fokussiert mich. Ein blauer Strahl, trotz der Dunkelheit gut zu sehen, strömt wie ein flüssig gewordener Eisblock auf mich zu und dringt in mich ein. Mich fröstelt. Nun steht sie einen Meter vor mir.

„Hallo, ich bin die Anja.“

Ich atme aus. Nun wird mir erst bewusst, dass ich die letzten Sekunden die Luft angehalten habe. Mit der Hand zeige ich auf den Bank neben den Tisch. „Bitte setz´ dich.“

Anmutig geht sie um den Tisch herum und nimmt Platz. Die Kopfhaltung bleibt. Beide Augen sind gut zu sehen. Gletscherblau verströmen sie ein Funkeln, das mich in den Bann zieht. Darüber wölben sich schwungvoll ihre Augenbrauen. Mein Blick tastet ihr Gesicht vorsichtig weiter ab. Ihre Haare rauben mir erneut den Atem. Ein brünettes Gestrüpp wie dichtes Unterholz im Wald. Ich schlucke verkrampft.

„Auf einmal so sprachlos? Oder bist du ein Mensch, der nur schreiben kann?“ Sie klingt spöttisch.

Die Bedienung steht auf einmal neben dem Tisch und fragt nach unseren Wünschen.

„Milchkaffee und einen Apfelkuchen“, wünscht sich Anja.

„Für mich dasselbe.“

„Oh, wir mögen dasselbe?“, spottet sie erneut.

Ich reiße mich zusammen. Wie soll ich weitermachen? Tausend Mal habe ich diesen Moment in Gedanken probiert und bin nun völlig blockiert. Berührt. Nichts passiert. Schönes Lied, aber bei mir macht es jetzt leider nicht Zoom.

Was soll ich sagen? Danke, dass sie gekommen ist? Mich entschuldigen, dass ich sie wochenlang gestalkt habe?

“Deine Haare! Dieses Gestrüpp“, entfährt es mir.

Nun ändert sich ihre Kopfhaltung endlich. Sie wirft den Kopf nach hinten und lacht. „Nettes Kompliment, muss ich schon sagen. Gestrüpp!“

Meine Erstarrung löst sich auf. Ihr Lachen befreit mich.

Nun entwickelt sich ein langes Gespräch. Sie ist in der Tat neugierig und fragt ohne Scheu. Nach wenigen Minuten fühle ich mich nackt. Das ist mir noch nie passiert. Sie kennt keine Hemmungen und erkundigt sich nach jedem Detail meiner Herkunft. Ich erzähle ihr von meiner Mutter. Brasilien. Der Strand. Mein deutscher Ziehvater. Von ihr erfahre ich fast gar nichts. Schließlich ende ich: „Jetzt weißt du alles über mich. Und wieso ich nach Deutschland kommen musste.“

„Wieso?“

„Weil ich dich treffen musste.“

Es ist noch dunkler geworden. Der Kuchen ist gegessen, der Kaffee getrunken. Die Kerze flackert unruhig, als wüsste sie, was nun geschieht.

Dann sagt sie. „Schön war´s. Aber du bist nicht mein Typ.“

Schockgefrostet sitze ich am Tisch. Dieses Gefühl kenne ich nicht. Mühsam versuche ich nachzudenken. Meine Mama kommt mir in den Sinn. Was hat sie immer gesagt? Du bist ein Brasilianer. Damit meinte sie: Du schaffst alles, was du dir vornimmst. Glaube an dich!

Angriff geht nicht, Rückzug auch nicht. Ich nicke und lächele sie an. „Danke für deine offenen Worte. Ich nehme den ersten Teil mit.“

Sie mustert mich. Dann nickt auch sie, steht auf und verabschiedet sich.

„Die meisten Menschen sind sich ihres Bedürfnisses nach Konformität nicht einmal bewusst. Sie leben in der Illusion, sie folgten nur ihren Ideen und Neigungen, sie seien Individualisten.“

Erich Fromm, Die Kunst des Liebens.

1

Nach dem Treffen. Warten. Denken. Zweifeln. Was sollte ich glauben? Wir hatten ein wirklich schönes Gespräch. Und doch beendete sie alles mit den ultimativen Worten: Du bist nicht mein Typ.

Meine Strategie ist klar. Ich werde so weitermachen. Sie hatte dem nicht widersprochen. Andere Menschen würden dann sagen: Wir können ja Freunde bleiben oder werden. Vielleicht muss ich sie doch tausend Mal berühren, bis endlich etwas passiert? Ich werde ihr tausend Briefe schreiben. Vielleicht gibt es irgendwann die Möglichkeit für ein weiteres Treffen.

Meine Briefe an Anja. Ich habe entschieden, dass ich jetzt nicht mehr handschriftlich schreiben werde.

Musik - Musik - Musik: Du warst neugierig auf Oregon geworden. Bei meinem letzten Einkaufsbummel wollte ich dir zwei CDs kaufen, die ich dir schenken möchte. Die eine ist sehr ruhig. Jemand sagte neulich zu mir, diese Gitarrenmusik sei fast schon eine Therapie. Ralph Towner, der Gitarrist, ist der Bandleader von Oregon. Die andere ist extrem. Sie enthält einige Stücke, die mir nicht gefallen, aber auch die schönste Komposition von Oregon überhaupt: beneath an evening sky.

Unter einem Abendhimmel

Wenn ich diese Musik höre,

dann denke ich an das Meer.

Leicht und leise plätschern die Wellen an den Strand,

locken den lauen Abendwind heran,

der die Wärme des Sands aufnimmt

und auf die ruhenden und doch vibrierenden Körper überträgt.

Wenn ich diese Musik sehe,

dann denke ich an den Himmel.

Anmutig und klar leuchten die Farben des Abends,

ein wenig zerzaust von den Strömungen der Luft.

Doch spiegeln sie in völliger Ruhe

ein Farbmuster auf die beiden Menschen im Sand.

Wenn ich auf die Veränderungen achte,

dann spüre ich einen schönen Spannungsbogen.

Es beginnt alles so vorsichtig und zart

mit fast nicht spürbaren Berührungen.

Nach und nach nehmen alle anderen Sinne teil

und entwickeln die Melodie und die Schwingungen weiter.

Wenn ich das Zusammenspiel erspüre,

dann bemerke ich eine perfekte Harmonie.

Ganz langsam verblassen die Farben am Himmel,

da die Nacht sich schweigsam darüber legt.

In der trüben Dämmerung werden die Entfernungen kleiner.

Das restliche Licht lässt die Körper miteinander verschmelzen.

Wenn ich nicht mehr nachdenke und mich fallen lasse,

dann gehe ich auf in einer anderen Welt.

Die Sterne - die Augen? - sie funkeln so klar.

Die Nähe ihrer Körper ist aufrichtig und wahr.

Das Rauschen der Wellen geht über in Klang,

die Gefühle transzendieren in reinen Gesang.

2

Während ich den nächsten Brief schreibe, überlege ich. Ist das Gedicht zu heftig? Schließlich sage ich ganz deutlich, dass ich sie begehre, mit ihr verschmelzen will. Nein, höre ich meine brasilianische Stimme in mir. Mach´ weiter. Sei, wie du bist. Lebe deine Phantasie. Ich erinnere mich an unser Treffen im Café in Wiesbaden. Was hat sie alles gesagt? Ich greife die Stichworte auf.

Du hast dich dafür interessiert, wo ich bin, wenn ich dir einen Brief oder ein Gedicht schreibe. Heute ist Samstag früh, die Sonne schimmert silbern durch eine leichte Wolkendecke hindurch, ein Sandelholz-Räucherstäbchen schenkt mir seinen Duft und Keith Jarrett spielt für mich sein Köln-Konzert. Und du bist in mir, mit deinen Schwingungen und deiner Reinheit und deiner Unschuld.