Юлия Мелащук - Мой Путь Сантьяго. Записки путешествующего психоаналитика. Как научиться выдерживать неидеального себя

То есть, я как та собака, многое понимаю, но говорить не могу или только участвую в самых простых диалогах. Вся надежда на мужа, у него разговорный английский вполне даже ничего, не пропадём.

– Good morning, – отвечаю я и спрашиваю у Альберто про утюг.

Пока закипает чайник, схожу погладить вещи для прогулки по Порту и приведу себя в порядок – сегодня у нас свободный день для обзора города, а уже завтра в Путь.

Через минут 40 я возвращаюсь на кухню и вижу картину.

Альберто что-то рассказывает мужу. Судя по их лицам – что-то невесёлое. Я стою и не знаю, что мне делать, но чувствую, что я здесь лишняя.

Отсутствующий в этой реальности взгляд Альберто наконец натыкается на меня. Хозяин быстро поднимается из-за стола, и с улыбкой пожелав приятного аппетита, удаляется в свою комнату.

– Ну, рассказывай, что тут было без меня? – не могу сдержать любопытства я.

– Интересная у него история жизни, – отвечает муж, – видела картины женщины повсюду? Это его жена. Он мне рассказал, что они рано поженились, она забеременела, но что-то случилось, я не понял, что именно, и она потеряла ребёнка, а её саму парализовало. 14 лет она лежала. Альберто возил её по санаториям и врачам, ухаживал, при этом ещё и работал.

– Все эти книги, – муж показывает в сторону книжных стопок, – она перечитала, пока лежала. А потом случилось нечто. Как-то раз он пришёл с работы и застал, как она на кухне варит суп. Держится за стол и варит. Альберто говорит, они час проплакали от счастья.

Жена ему призналась, что полгода назад у неё произошёл прорыв. Она поняла, что больше так жить не может и должна встать на ноги во что бы то ни стало. И приняла решение сделать всё, чтобы подняться и однажды встретить его с работы с ужином, с тарелкой супа.

И вот, целых полгода она каждый день, по чуть-чуть всеми способами: упражнениями, силой мысли, психологическими инструментами – пыталась встать. А результаты скрывала, хотела сделать ему сюрприз. И у неё получилось, она действительно сама сварила ему суп. Представляешь?

– Ну не плачь, – останавливает рассказ муж.

И только сейчас я чувствую, как слезы текут аж по шее.

– А сейчас она где? – всхлипываю.

– Они прожили вместе ещё 25 лет и 5 лет назад она умерла. Сердце. А он теперь на пенсии, сдаёт этот дом, рисует картины с её изображением и перечитывает все те книги, которые читала она.

Муж опускает глаза, видимо, чтоб я не заметила, насколько это его тоже тронуло.

– Такой путь прошли вместе. Ты знаешь, я думаю, что она встала на ноги и полноценно прожила с ним ещё этих 25 лет, благодаря им обоим. Он ведь дал ей то, ради чего она выздоровела, – вытираю я слезы и говорю уже с вдохновением, – Альберто подарил ей уверенность, что её любят и ценят в любом состоянии.

И это дало ей силу подняться ради мужа, чтобы отблагодарить его своей заботой. Самостоятельно сварить этот суп. Это так круто и невероятно. Им очень повезло.

– Да, это правда. И нам повезло, – целует меня муж в затылок. – Собираемся, нас ждут великие дела.

День в Порту пролетел незаметно. Нашли главный Кафедральный собор. Он шикарен. Отстояли в очереди за нашими «паспортами». Приятно было разглядывать пилигримов вокруг. Русской речи я не услышала, в основном, это иностранцы, все очень разные и интересные.

Посмотрели библиотеку, где снимали «Гарри Поттера», погуляли по набережной, покатались на старинном деревянном трамвайчике. В общем, первые 17 км для разминки находили. Порту прекрасен.

Ложимся спать пораньше. Завтра выход к первой жёлтой стрелке. Символ Пути Сантьяго – жёлтые стрелки, по которым дорога ведёт из Порту в город Сантьяго-де-Компостела.

Приключения начинаются. Мы в ожидании.

Будильник выдёргивает из крепкого сна. На улице только светает, вставать совсем не хочется. Но Путь манит. Быстро собираемся и выходим в коридор.

Альберто уже не спит. Провожает нас до двери, даёт с собой связку бананов и желает «Bon Camino!», что в переводе с португальского означает «Хорошего пути!». Муж крепко жмёт ему руку, а я, не в силах удержаться, обнимаю Альберто на прощание.

Позавтракать решаем уже в каком-то кафе по дороге. Надо добраться на край города к точке отсчёта. Метро, потом автобус и вот она – первая жёлтая стрелка.

Сердце бьётся сильнее, в воздухе запахло торжественным моментом.

– Подожди, – берет меня за руку муж, – давай зайдём в то кафе, мне нужно настроиться.