Александр Ледащёв - Маори по кличке Литой [СИ]

Старый «шевроле» ударил «Мазду» в багажник, а Моана выскочил на ходу, не дав машинам остановиться в новом их положении, через открытое окно выдрал из кабины водителя, но ударить не успел, к счастью.

— Моана, это не мы, мы здесь, чтобы передать Крышке общее решение быть на сходке сегодня вечером, в девять, в «Быке»! — Парень понимал, что говорить надо кратко, громко и искренне, это говорил его инстинкт самосохранения, и он его не подвел.

— Вон отсюда, оба, вместе с ведром, я сам все передам, — голос Моаны мог принадлежать кому угодно, но не тому мужику, которого оба парня знали год, общались, даже разговаривали несколько раз. Этого человека парень не узнавал.

— Как скажешь! — Поспешно крикнул он, а Моана, забыв об обоих, ногой распахнул дверь и кинулся в подъезд.

— Кажется, сход будет без Крышки, — сказал второй парень, подходя к первому, который нервно раскуривал сигарету, он даже не подумал подшутить над тем, как его дружок обделался в руках Моаны.

— Поехали отсюда, — все, что удалось в ответ выдавить парню с сигаретой, он упал на заднее сидение, его друг вскочил за руль и «Мазда» исчезла со двора.

Лифт, нет, дверь лифта хрустит, ломаясь, нет, не то, лестница, где, где, вот, дверь, чья дверь, упала, можно идти, нет ничего, ни камня вокруг, ни жизни, ни смерти, есть то, что было когда-то Моаной, есть убийца, которого тоже, кажется, как-то зовут, ступеньки, ступеньки, ступеньки, длинный коридор, обзор тонет в кровавом тумане, застит глаза, сужает обзор, вещи теряют резкость, потом исчезают, оставаясь лишь темными пятнами, мешающими движению, умирает звук, полностью, мир онемел, он мертв, мертв, как Джекки, Джекки, Джекки, Джекки, воет кровь в голове, воет, воет бурей над морем то, что было когда-то душой Моаны, в которой нет места сейчас ничему, ни для кого, где, где, где?!

Со стороны это выглядело жутко. Человек среднего роста и могучего сложения несся по лестницам, словно ослепнув, глаза его были совершенно белыми, радужка слилась с белком, двери или перила, что ему мешали, просто падали, как сделанные из песка, это было не чудовище, это была куда более жуткая тварь, чем любое чудовище, которых боялись люди.

— Нет способа остановить маори, который твердо решил убить, — учил маленького Моану папа, — нет способа остановить маори в ярости.

— А смерть, папа? — Спросил тогда маленький маори.

— Смерть — лишь другая форма жизни. А ярость, сынок, одинакова на обеих сторонах.

Тогда Моана чуть было не усомнился в словах отца, но потом, когда дрался над трупами семьи, понял, что тот был прав. Нет в природе способа, чтобы остановить маори, который решил убить. Сейчас он чувствовал только это. В армии, на войне, он был командиром отделения, и ему приходилось думать и отвечать за своих ребят, а сейчас — сейчас он не отвечал ни за кого, на себя, Гаваики и все остальное ему было плевать. Как плевать на то, сколько людей сейчас может быть у Крышки, кто эти люди, чем вооружены — плевать. Он все равно убьет его, чтобы это ему ни стоило. Будь там один Крышка, или общий сход, или наряд полиции, или артиллерийский расчет — плевать. Он не сумел бы сейчас облечь свои чувства в слишком длинное слово: «Плевать», а потому просто грозно выл, проламывая ставший вязким, густым, липким воздух, который мешал ему сейчас.

Дверь он выбил сходу, не останавливаясь в своем бешеном рывке, зародившимся еще у больницы, к квартире Крышки, просто ударил в нее ногой и она вылетела вместе с косяком, какой-то человек, совершенно голый, но с обрезом, выскочил почему-то откуда-то из ванной, пар, туман, кровавая пеня в глазах, ничего не видно, выстрел, мимо, ответный удар Моаны, шея разбита вдребезги, смята, голова не отлетела лишь потому, что, кровь горлом, голова завернута на спину, плевать, кто еще, где, волна ярости не звериной, но человеческой, той, что не делает разницы меж живыми и мертвыми, волна алого цвета несет Моану по квартире, еще дверь, почему никого, где Крышка, еще дверь, упала, кровать, развороченная, Крышка, голый, вот, все!

На миг Моана встал, чтобы дать Крышке подняться на ноги. Голый мужик в коридоре и одна постель, развороченная, в которой пребывал Крышка, не интересовали его, ему всегда было наплевать на человеческие пристрастия. Застань он Крышку в постели с супоросой свиньей, это не смутило бы его.

— Вставай, Крышка, — ярость Моаны не угасла. Говорить он сумел лишь потому, что воля, воля бойца в десятках поколений, на миг обуздала безумие, направило его в одно русло, иначе он просто разнес бы все вокруг и Крышка, не исключено, что сумел бы уйти, пока бешеный маори громил бы все, что попадалось ему на пути.